Прикосновение
На следующее утро Изабелла проснулась немного позже обычного. Ночь прошла беспокойно — она ворочалась, долго не могла уснуть, и снова и снова вспоминала то лицо за стеклом.
Того парня. Его взгляд.
Слишком уверенный, слишком... знакомый?
Она отмахнулась от этих мыслей, когда промозглый воздух ударил в лицо, стоило лишь открыть окно. Осень крепко обосновалась в городе: серая, хмурая, сырая.
Изабелла снова надела своё пальто и обмоталась шарфом, будто пыталась укрыться не только от холода, но и от странных ощущений внутри. Она опоздала на утреннюю пару и теперь шла спешно, придерживая в руках книги и папки с конспектами.
На повороте к кампусу всё и произошло.
Она вышла из-за угла слишком резко и буквально врезалась в кого-то грудью.
Учебники вылетели из рук и с глухим звуком упали на мокрый тротуар.
— Ой! Простите, — выдохнула она и отшатнулась на шаг.
— Всё в порядке, — послышался ровный, глубокий голос.
Тот самый.
Она подняла глаза.
Он.
Тот, с кем пересеклась взглядом у витрины.
На этот раз — ближе. Гораздо ближе.
Он уже наклонился и начал собирать книги. Его движения были спокойные, уверенные, и в них чувствовалась... привычка?
— Вы в порядке? — Он посмотрел на неё.
Чуть приподнятая бровь. Лёгкая улыбка.
— Кажется, это моя вина. Я не смотрел по сторонам.
Изабелла моргнула.
— Нет, всё нормально. Это я спешила...
Он протянул ей стопку книг. Его пальцы слегка коснулись её руки, когда она взяла их. Прикосновение было коротким, но ощутимым — будто ток прошёл под кожей.
— Спасибо, — выдохнула она.
— Не за что, — он снова улыбнулся.
— Ты учишься в кампусе?
— Да. А ты?
Он чуть заметно усмехнулся.
— Только перевёлся. Том, — представился он.
— Изабелла, — она кивнула.
Они стояли посреди тротуара, вокруг — спешащие студенты, гул разговоров, машины. Но было странное чувство, что всё это — на фоне. А центр остался только у них двоих.
— Слушай... — начал он чуть неуверенно, но голос его оставался глубоким и ровным. — Если ты не против, может... кофе? Я как раз направлялся в ту кофейню.
Она удивилась. Лёгкая волна сомнения прошла по спине. Её учили быть осторожной. Но... он выглядел хорошим. Улыбался. Помог. Не настаивал.
И что-то в его взгляде казалось знакомым, тёплым. Даже безопасным.
Или это просто то, что он хотел, чтобы она почувствовала?
— Почему бы и нет, — ответила она, сама себе удивившись.
Кофейня была уютной. Деревянные столики, приглушённый свет, лёгкий аромат корицы. Они заняли стол у окна, и Том заказал ей латте, даже не спрашивая — и угадал.
— Ты угадал с кофе, — сказала она с лёгкой улыбкой.
— Просто догадался. — он улыбнулся ей.
Она засмущалась.
Разговор потёк легко. Он говорил уверенно, но не хвастливо. Казался умным, спокойным, немного замкнутым — как человек, привыкший наблюдать больше, чем говорить. Временами он знал слишком много: о кампусе, преподавателях, даже о некоторых предметах, которые она проходила.
Но всё это он подал легко, как совпадение. Как случайность.
— Ты часто бываешь одна? — вдруг спросил он, как бы мимоходом.
Она нахмурилась.
— Иногда. Нравится тишина. А что?
— Просто подумал... ты кажешься тем человеком, которому с собой не скучно.
— А тебе?
Он чуть усмехнулся.
— Мне? Смотря с кем...
Изабелла улыбнулась, но внутри что-то дрогнуло. Что-то — почти незаметное. Его глаза будто чуть темнели, когда он смотрел на неё. Глубокие, внимательные. Такие, в которых легко утонуть — если забыть, что ты умеешь плавать.
Когда она вернулась домой позже, день казался странным.
Хорошим. Тёплым. Но странным.
Она поставила книги на полку, включила музыку, и постаралась расслабиться.
Но на подоконнике снова лежала роза.
И на этот раз — записка.
«Ты была сегодня особенно красива. »
Рука дрогнула. Сердце сжалось.
Пальцы медленно сжали бумагу, но не разорвали.