Глава 3
Изабелла
Утро пахло кофе, дождём и чем-то... чужим.
Я проснулась от того, что окно скрипнуло из за сквозняка. Лёгкий ветер пробрался в комнату и шевельнул занавески, будто кто-то прошёл мимо, не касаясь пола. Я вздрогнула. Потом — на автомате — посмотрела на будильник. 07:36.
Поздно. Опять.
Я не была из тех, кто просыпается «с первыми лучами» и бежит в душ с улыбкой.
Нет.
Я была из тех, кто сползает с кровати, будто её оттуда выдавили.
Из тех, кто долго сидит в ванной, уставившись в стену, пока вода стекает по коже, а мысли — мимо.
Сегодня было пасмурно. Серовато — мой любимый цвет, честно говоря. Он не требует от тебя улыбаться.
Я выбрала привычный наряд:
тёмные джинсы, свитер цвета сливы, длинное пальто с широким воротником, в котором чувствую себя защищённой, как в броне. Волосы — собрала в низкий хвост, оставив прядь спереди.
Тушь, немного пудры.
На губах — ничего. Не хотелось прикидываться живой сильнее, чем нужно.
Я вышла из дома в 08:12. Ключи в пальто. Сумка через плечо. Телефон — мёртв.
Привычный маршрут: через парк, вдоль улицы с кафе, мимо книжного. Всё как всегда.
Но... сегодня было не совсем как всегда.
Когда я проходила мимо решётки у старого двора, мне показалось, что кто-то обернулся за моей спиной.
Тень?
Нет. Просто мысли.
Хотя — почему-то стало холодно. Будто взгляд коснулся затылка. Знаешь это ощущение? Когда точно знаешь, что тебя видят, даже если не слышишь шагов?
На парах всё смешалось в один гул.
Я сидела у окна, машинально делая пометки, но ловила себя на том, что больше смотрю на стекло, чем на лектора.
Там, за деревьями, вдалеке, кто-то стоял. Или казалось.
Фигура. Чёрная. Неподвижная.
Я моргнула — и уже никого.
Я подумала, что у меня просто не выспавшийся мозг.
Осень. Стресс. Всё это легко внушает паранойю.
Да и зачем кому-то стоять за окном факультета филологии?
Глупость.
После учёбы я осталась в библиотеке.
Мне нравилось там: деревянные полки, старый запах пыли, почти монашеская тишина.
Я выбрала себе столик у окна. Раскрыла книгу. Не читала. Просто сидела.
А потом...
Нашла под страницей закладку, которой не было раньше. Бумага — сложенная вдвое. Без слов.
Просто отпечаток лепестка. Красного. Как будто роза умерла прямо на листе.
Я огляделась.
Спросила библиотекаря.
Она сказала, что «книга долго лежала на задней полке».
Никто её не трогал.
Я сделала вид, что поверила.
Вечером я возвращалась домой в чуть ускоренном темпе.
Мне казалось, что я слышу шаги — ровно в такт моим. Только не рядом, а за спиной.
Я не оборачивалась.
Это правило. Никогда не оборачивайся, если чувствуешь страх.
Потому что, если обернёшься — то либо ничего не увидишь...
Либо — увидишь.
Я добежала до двери, захлопнула её и замерла в темноте прихожей. Прислушалась.
Тишина.
Только сердце — бешено. И ветер во дворе.
Я прислонилась лбом к двери.
«Ты же взрослая. Ты же рациональна. Это просто осень, Изабелла».
Но внутри что-то шептало:
«Ты больше не одна».
И я вдруг поняла, что мне не страшно.
Не совсем.
Скорее... непонятно.
Будто кто-то приближается ко мне — медленно, из тьмы.
Не снаружи.
А изнутри.