Глава 11
Она держала шкатулку обеими руками, как живое существо. На ощупь — дерево было гладкое, привычное. Но сегодня… оно пульсировало у неё в руках. Не вибрацией, не очевидным движением, а чем-то гораздо более глубинным — словно сам воздух вокруг неё был живым и реагировал на каждый её нерв. Происходящее было, как будто бы реальность не могла удержаться в своих рамках, и теперь шкатулка ощущалась, как продолжение её тела. Под кожей её жизни. Если ты не можешь уничтожить — попробуй понять, ногти впиваются в дерево.
Она закрылась в комнате. Занавески были плотно задернуты, свет не пробивался внутрь. Телефон — отключён. Всё, что её окружало, было намеренно выведено из игры. Словно пространство само подчинялось её воле. Никаких звуков, никаких отвлечений, только шкатулка и она. Её дрожащие руки и взгляд, который не мог оторваться от этого предмета. Она положила шкатулку на стол, сделала глубокий вдох, без этого она не сможет. Нужно было открыться. Она начала с крышки. Легко поддаётся. Ключ внутри, как всегда. Но теперь… под ключом — движение. Она почувствовала, как что-то изнутри заставляет её руки действовать. Ещё один слой. Она приподняла бархатную подложку, и тогда увидела — ещё одну крышку. Тоньше. Её пальцы ощутили холод металла, едва заметное дрожание. И внутри — гравировка:
“НЕ СМОТРИ. ПОКА НЕ ГОТОВА”.
Она замерла. Взгляд задержался на этих словах. “Не готова?”, но как можно быть готовой к этому? Что ещё нужно понять, прежде чем погрузиться в этот мир? Она тряхнула головой, задрожала. И всё же сказала, почти шёпотом, сама себе: “Уже поздно”, не остановиться. Рука зависает, но все же открывает крышку, под ней — чёрная пыль. Она была плотной, как зола. Сначала — ничего. Но потом пыль начала двигаться. Это было не просто движение, а раскрытие. Словно изнутри шкатулка находит своё начало. Структура внутри, была странная и сложная. Как механизм, собирающийся из маленьких зеркал и световых линий, которые искривлялись и сходились в центре. И там, в самом центре — нечто круглое. Это было похоже на глаз. Он не смотрел, не искал, а впитывал. Как если бы он поглощал всё вокруг, включая его самого. Вспышка. Она не двигалась. Но её сознание — как рваная ткань, вывернулось наружу. В этот момент она оказалась в комнате, перед её глазами — комната из сна. Она видела её. Она что, снова была там. Башня. Та самая сцена, где она выбрала себя. Но теперь… без неё. Как если бы всё это происходило не с ней. Словно она просто смотрела, как изнутри шкатулки. Всё было чуждым, искаженными воспоминаниями. Она слышала голос. Не жестокий, не зловещий. Это был голос, наполненный интересом, почти с долей беспокойства.
— Ты вошла. Теперь смотри.
Она пыталась разглядеть. Стены рушились заново, но не по направлению вперёд. Нет, они рушились в обратную сторону. Как если бы кто-то пытался воспроизвести её выбор и найти точку, где всё началось. Но это не было угрозой. Это был интерес. Допрос. Поиски. Ты выбрала себя. Но кем ты была, до того как выбрала? Она вырвалась из видения с криком. Резко захлопнула шкатулку. Тишина. Она не могла дышать. Лоб был мокрый, горячий. Она сидела, как парализованная. Пальцы дрожали. В комнате был холод, но её тело горело.
На внутренней стороне крышки теперь были выжжены слова:
“Следующий раз — не снаружи. Ты войдёшь полностью”.
Она перевернула крышку, и там, в уголке, было вырезано “13.13.” , цифры будто вдавлены глубже, чем текст. Всё внутри оборвалось. В голове. В её жизни. В восприятии. Шкатулка больше не была просто контейнером. Это был портал.
И 13:13 — не просто время. Это было время входа. Или… время, когда кто-то пройдёт через неё. Она не могла скрыться. И шкатулка не уйдёт. Это был не просто её выбор. Она стала чем-то большим, чем просто человеком, которым она была до этого. Это было исходом. И она знала, что теперь всё будет иначе. Она была на пороге чего-то непонятного, и ей нужно было понять, выяснить, что с этим делать.