«Помощь»
До экзаменов ещё целая четверть, но уже выносят мозг этим устным по русскому. Учителя, как с цепи сорвались — читают нотации, грузят, будто вы не в девятом, а в МГУ поступаете. И тут к тебе подходит Гриша. Нет, не с приколом, не с угрозой — просит.
— Крис, выручай, ну, помоги с этим ёбаным монологом. Я вообще не вывозю, — голос у него какой-то неуверенный, даже не в стиле.
Ты смотришь на него и только плечами жмёшь:
— У меня дома не получится, папа сгорит, если тебя увидит. И ты же знаешь — он тебя, блядь, с участка не выпустит, если увидит.
— Да не у тебя, — усмехается он. — У меня. Просто зайдёшь, позанимаемся чуть-чуть, а потом — если чё, я тебя отвезу.
Сначала ты хочешь отказаться, но потом ловишь себя на мысли: ты уже не та Крис, над которой все ржали. У тебя стиль, ты красивая, ты уже даже на стриме была, и... ну, ты ему нравишься, это видно.
Ты говоришь "ладно", и он тебе кидает адрес. Конечно, ты его знаешь — тот самый здоровенный особняк с решётками, охраной, как у депутата. Приезжаешь — и сразу странно. У него будто в глазах что-то горит, но он сдержанный.
В доме тихо, пусто.
— Где учиться будем? — спрашиваешь.
— Ща, — он кивает на огромный зал, садится на диван, даёт тебе планшет. — Давай, показывай свои темы.
Но ты быстро понимаешь: это не репетиция. Он вообще не слушает. Сидит в телефоне, улыбается.
— Ты чё меня позвал?
— Просто побудь со мной. Ничего не учим сегодня.
Ты напрягаешься. Уже хочешь встать, как вдруг входная дверь — щелчок, и в зал заходят его родители. Одеты с иголочки. Отец в пиджаке, мать в деловом платье и серьгах таких, как у тёток в Думе.
— Гриша?! — её голос острый, как нож. — Это кто у тебя дома?!
Ты застываешь. Она смотрит на тебя, как на грязь на белом ковре. А Гриша встаёт и холодно бросает:
— Мам, не мешай. Это моя гостья. Крис, иди в комнату. В мою.
Ты идёшь туда, как в воду — не дыша. За спиной слышишь, как мама его шипит:
— Ты привёл эту нищенку сюда? Что за позорище?!
А он в ответ:
— Заткнись, мам.
В комнате тишина. Чужая, пафосная, но при этом уютная. Вдруг ты говоришь:
— Слушай, я тут твич скачала, помнишь, ты хотел попробовать?
Он удивляется.
— Серьёзно?
— Ага. Давай запустим стрим. Просто рофл, никто же не знает меня.
Через пару минут вы в эфире. Камера на вас, он рядом, вы сидите на диване.
Он шутит тупо:
— Вот она, моя училка... Сначала помогает с русским, а потом... ну, вы поняли...
Ты сразу по затылку:
— Ты чё, ебнулся?
Чат разрывается от смеха.
"КТО ЭТО??"
"ДА ЭТА ТА С КОТОРОЙ ОН НА ВП ШЕЛ!!"
"ОНА ТОП, ЖГИТЕ ЕЩЁ"
Ты смеёшься. Гриша улыбается как-то по-доброму. Вам весело. Не как на уроке, а по-настоящему. Больше тысячи онлайна, все орут, просят продолжения. Вы заканчиваете стрим на высокой ноте.
И всё кажется классным. До дороги домой.
⸻
В машине играет что-то фоновое. Он ведёт молча, а ты смотришь в окно. И вдруг:
— Крис. Слушай, а может... ну... хочешь попробовать прямо сейчас?
Ты не сразу понимаешь.
— Что?
— Секс. Прямо здесь, в машине. — Он даже не смотрит на тебя.
Ты поворачиваешь голову, внутри как будто кипяток. Он говорит это так спокойно, будто предлагает заехать за шавухой.
— Ты серьёзно?
Он кивает, ухмыляется.
Ты молчишь пару секунд. Потом срываешься:
— Ты... больной.
Открываешь дверь — хлоп — и выходишь.
Он остаётся сидеть, не глядя тебе вслед.
⸻
На следующий день в школе — тишина, но взгляды. Все смотрят на тебя иначе.
«Это она была с Гришей на стриме?»
«Типа мутит с ним, а теперь морозится?»
«Он же предлагал ей...»
Даже Ира не говорит с тобой нормально. Просто кивает в коридоре.
А Гриша?..
Он больше не смотрит в глаза. Не шутит. Не задирает. Он как будто исчез, хотя стоит в том же углу, в той же куртке, с тем же своим видом, будто хозяин школы.
Но теперь ты — не его.
Теперь ты сама по себе.
И тебе почему-то пусто.
⸻