Пока не вернулся ветер [𝐉𝐚𝐤𝐞 𝐄𝐧𝐡𝐲𝐩𝐞𝐧]

Конец ноября 2011 года. Байрон-Бей.

Солейн сидела на старой веранде дома, обхватив колени руками. Лист бумаги лежал на коленях, но слова упрямо не складывались в строчки.

> Ты когда-нибудь пытался написать письмо, зная, что, возможно, никогда не отдашь его?
Письмо, в которое прячешь всё, что боишься сказать вслух?
Вот я сейчас этим и занимаюсь.

На улице вечерело. Где-то далеко кричали чайки, а по шершавым доскам ползали длинные тени деревьев. Солейн кусала губу и смотрела на лист.

"Дорогой Джейк..." — начала она. И сразу же зачеркнула.

Нет. Слишком формально. Слишком правильно.
А между ними всё было неправильным. Неровным. Живым.

"Джейк," — написала она снова. Просто. Как будто он стоял рядом.

Она замерла, глядя на это короткое имя, в котором сейчас было слишком много боли.

> Знаешь, когда ты любишь кого-то, особенно в первый раз, всё кажется либо безумием, либо чудом. Нет середины. Нет безопасной зоны. И я всё время падала — то в чудо, то в безумие.

Она положила ручку на край листа и прикрыла глаза. Всё ещё перед ней стояло его лицо: слегка взлохмаченные волосы после ветра, смеющиеся глаза, теплая ладонь на её щеке.

Она вспомнила, как недавно Джейк впервые сказал: — Давай попробуем.

И как сильно она тогда верила, что они справятся.

Но за последнюю неделю что-то в нём изменилось. Стал задумчивым. Отвечал не сразу. Смотрел вдаль, как будто искал ответы где-то за горизонтом.

Она боялась спросить прямо. И поэтому писала.

"Я не знаю, что будет дальше," — вывела она на бумаге, ругая себя за дрожащую руку.
"Но я знаю, что бы ни случилось, ты навсегда останешься частью меня.
Моей осени. Моего солнца. Моего океана."

> Когда пишешь такие письма, внутри будто трещит. Ты знаешь, что ставишь на карту — и всё равно продолжаешь писать.

Она вдруг поняла: это письмо — не чтобы сохранить.
А чтобы отпустить.

Чтобы сказать всё, что не сможешь сказать вслух, если придёт момент.

И внутри неё сжалось какое-то странное, горькое спокойствие.

Она сложила лист пополам, потом ещё раз. Спрятала в коробку с мелочами — туда, где были засушенные ракушки, старые фотографии и билет на первую выставку.

И решила: пусть остаётся там.

Пусть её чувства будут тихо жить среди воспоминаний, если вдруг их мир треснет.

> Иногда любовь — это не борьба. Иногда — это умение тихо отпустить, прежде чем всё разрушится слишком сильно.

В тот вечер она долго не могла уснуть, слушая, как ветер треплет занавески и как скрипят доски на веранде.

И шептала себе в темноте: — Всё будет хорошо. Всё будет хорошо.