12 глава
/Пэйтон/
Пэйтон провёл пальцами по виску, убирая выбившуюся прядь тёмных волос. Ему не нравилось сидеть без движения. Всё, что касалось ожидания, бесило его до боли в челюсти. Он провёл ладонями по лицу, наклонился вперёд, упираясь локтями в колени.
Лига.
Это место всегда было его вторым домом. Здесь пахло маслом, бензином и железом. Здесь всё говорило о скорости: яркие машины, мерцающие неоновые огни, приглушённая музыка, которая становилась громче, когда кто-то проезжал мимо с рычащим мотором.
Он смотрел на экран, где мелькали цифры - результаты, статистика, имена. Его имя всё ещё значилось первым в рейтинге, но теперь рядом с ним появилась новая строчка.
Мила Кэссиди.
Пэйтон усмехнулся, наклоняя голову вбок. Неужели кто-то всерьёз думал, что он просто проигнорирует её?
- Чего ухмыляешься? - прозвучал голос сбоку.
Он перевёл взгляд на своего напарника, парня из команды, который стоял, скрестив руки на груди.
- Нравится, когда есть конкуренция?
Пэйтон не ответил сразу. Он поднялся, медленно закатал рукава чёрной рубашки, давая рукам свободу.
- Конкуренция? - он чуть хрипло рассмеялся. - Это не конкуренция.
Парень прищурился.
- Серьёзно? Тогда почему ты уже третий день как потерянный ходишь?
Пэйтон не стал спорить. Да, эти три дня он действительно был не таким, как обычно. Его мысли крутились вокруг той ночи, вокруг гонки, вокруг... неё.
Он не мог выбросить из головы тот момент, когда её зелёные глаза встретились с его. Яркий свет фар отражался в её взгляде, словно это не просто глаза, а куски необработанного изумруда. Она не была испугана, не выглядела сломленной или сомневающейся. Напротив, её выражение говорило: «Я здесь не случайно».
Его всегда привлекала дорога. Он жил ради скорости. Но теперь он впервые за долгое время заинтересовался не только этим.
Пэйтон вышел на улицу, вдохнул прохладный ночной воздух. Машины стояли рядами, каждая готовая к своему следующему заезду. Вдалеке слышался смех, кто-то обсуждал ставки, кто-то спорил. Всё было привычно, знакомо, но что-то изменилось.
Он знал, что она появится.
Она должна была прийти.
Не потому, что хотела - а потому, что иначе не могла.
Пэйтон сел на капот своей машины, достал из кармана зажигалку, но даже не закурил. Просто щёлкал крышкой, слушая щелчок.
Он привык быть лучшим. Привык к тому, что его уважают, боятся, пытаются обогнать, но не могут. Он привык к предсказуемости.
Но теперь всё стало иначе.
И это чертовски нравилось ему.