ЭПИЛОГ
Эпилог. Три года спустя
Три года.
Иногда я думаю, что всё, что было до этого, — просто больной бред. Слишком много крови, слишком много дыма, слишком много слов, которые мы никогда не сможем взять обратно.
Мы с Мэри осели в маленьком городишке на севере. Тут жопа мира: море холодное, ветер режет морду, зима тянется, как похмелье после дешёвой водки. Люди молчат. И это, блять, лучшее, что могло быть. Никто не лезет.
Днём я чиню всё, что приносит деньги — от чайников до лодочных моторов. Мэри прячется среди книжных полок в библиотеке. Иногда я ловлю её взгляд... и понимаю, что она всё ещё помнит. Мы оба помним. И делаем вид, что не помним.
Мы не копаем прошлое. Оно, сука, само нас закопает, если дать ему шанс.
Но в тот вечер... всё снова поехало в пизду.
Я вернулся домой позже обычного — задержался на причале, трепался с рыбаком про какой-то новый мотор. Дверь в дом была не заперта. Внутри темно, тихо. На кухне — чайник. И конверт. Без адреса.
На конверте одним словом выведено:
"Продолжение."
Я почувствовал, как внутри всё похолодело, будто в меня залили ведро морской воды. Разорвал бумагу.
Внутри — свежая фотка. Мы с Мэри, снятые со стороны. Неделя назад. За нашими спинами — мужик в длинном пальто.
Под фото — кривыми буквами:
"Давно не виделись. Скучал, хуесос."
Я поднял глаза. И тогда, за окном, в темноте — тихий щёлк зажигалки. Оранжевый огонёк вспыхнул на секунду и погас.
Мэри стояла в дверях кухни. Бледная, как мел. В руках — пистолет. Рука дрожит.
— Пей... — она выдохнула. — Они нас нашли.
Я посмотрел ей в глаза.
— Ну что, значит, веселье опять начинается.
И в ту же секунду вдалеке завыл мотор. Глухо. Но с каждой секундой — всё ближе.
И я понял: спать нам сегодня не придётся.
Продолжение следует...