[17 глава]
***
Я приехала домой поздно вечером, поставила пакеты с покупками на кровать и какое-то время просто сидела рядом, глядя на аккуратно сложенное красное платье. Сердце билось так быстро, будто я только что снова вышла на сцену перед сотнями людей, хотя на самом деле меня ждал всего лишь экран телефона.
Я набрала Гришу в видеозвонке. Он долго не отвечал — видимо, был занят репетицией или дорогой, — но наконец экран вспыхнул, и я увидела его лицо. Уставшее, но светящееся.
— Даринка! — улыбнулся он, поправляя наушник. — Ну что там у тебя? Почему так поздно звонишь?
— Я… хотела поговорить — сказала я, вставая и ставя телефон на штатив.
— Как ты? Как прошел день?
— Сегодня купила платье на премию
— чего сидишь то, показывай давай!
Я развернула камеру и надела платье. Красный шелк мягко обтекал моё тело, отражаясь в зеркале. Сердце стучало ещё сильнее, когда я вернулась в кадр.
— Ну, как тебе? — голос предательски дрогнул.
Гриша замолчал. Я даже испугалась, что связь оборвалась, но потом услышала его тихое:
— Ты, очень красивая Дарин!
Он откинулся назад, провёл рукой по лицу, будто пытался поверить, что я реально стою перед ним в этом платье
— Я знал, что ты красивая. Я знал, что ты особенная. Но сейчас, Дарин… — он улыбнулся чуть грустно. — Прости что я не рядом. Не помог, и вижу тебя вот так, а не через экран
Я подошла ближе к камере, чтобы он видел мои глаза.
— Будешь. На премии. Ты будешь в зале, и я выйду на сцену именно так. И я хочу, чтобы именно ты первым меня увидел.
Он тихо рассмеялся, но глаза у него блестели.
— Ты знаешь, — сказал он, — это платье будто создано для тебя. Красное. Смелое. Такое, что невозможно пройти мимо. Точно как ты.
Я вдруг почувствовала, как в горле встает ком. Всё это время я держала в себе страх, переживания, хейт, но его слова были словно щит.
— Гриш… — прошептала я. — Спасибо.
— Нет, — он покачал головой. — Спасибо тебе. За то, что несмотря ни на что продолжаешь. Ты сильнее, чем думаешь.
Мы замолчали, просто смотрели друг на друга через экран. Он там, в гостиничном номере после концерта. Я здесь, в своей комнате с красным платьем. Но на мгновение казалось, что расстояния нет.
Я улыбнулась и, прижимая телефон ближе к себе, сказала:
— Тогда жди меня. На Slay.
— Обязательно, — тихо ответил он. — И знай: я буду гордиться тобой, что бы там ни говорили.
Я завершила звонок, но его голос ещё долго звучал у меня в голове.
***
Я легла в кровать поздно, но сон не приходил. Красное платье всё ещё висело на вешалке рядом с зеркалом, и каждый раз, когда я отворачивалась к нему, сердце болезненно сжималось — вроде я выбрала его, будто решилась, а внутри всё равно буря.
Телефон лежал в руках сам собой. Я открыла Гришин профиль. Хотела просто глянуть — может, он выложил что-то со сцены, какую-нибудь фотографию, где улыбается. Хотела почувствовать себя ближе.
Но вместо этого я увидела комментарии.
Много. Сотни.
Да, там были фанаты — их любовь я даже не могла пересчитать. Но глаза сразу зацепились за другое. За ядовитые слова, знакомые до боли формулировки.
"Зачем ему эта стримерша?"
"Она испортит ему карьеру."
"Был нормальным, а теперь с ней хайпит."
"Вечно она лезет в кадр."
"Гриша, очнись, она тянет тебя вниз."
Я не заметила, как в груди стало тесно. Вдохи стали короче, пальцы дрожали, пока я листала дальше, глубже, всё ниже по бесконечной ленте комментариев. И каждый новый ударял точнее и больнее.
Я прижала телефон к груди, закрыла глаза, но мысли уже не остановить.
"Это из-за меня. Из-за меня он теперь тоже получает то, что раньше падало только на меня. Я влезла в его жизнь — и теперь тяну его на дно."
В голове всплыли слова, что он сказал вечером: "Ты сильнее, чем думаешь." Но разве сила в том, чтобы портить человеку карьеру? Разве сила — это видеть, как он становится мишенью просто потому, что рядом со мной?
Я перевернулась на бок, уткнулась в подушку. Слёзы вышли сами собой, хотя я даже не хотела плакать. Просто внутри было слишком много.
Я впервые по-настоящему подумала: а может, если я исчезну — ему будет легче?
И от этой мысли стало ещё страшнее
Неделю спустя:
---------------------------------------------------------
Прошла неделя. Неделя тишины. Я не выходила в эфир, не включала камеру, не открывала чат. Сначала это было словно отдых, но уже через пару дней — больше похоже на пустоту. Единственным, кто эту пустоту хоть как-то заполнял, был Гриша. Мы созванивались каждый день. Иногда коротко — он уставал после концертов, иногда дольше — до поздней ночи. Он рассказывал о туре, о фанатах, о том, как скучает. Я старалась улыбаться в камеру, но он не видел, что после звонка я закрываю лицо ладонями, чтобы не расплакаться.
***
Наступил день премии. Я стояла перед зеркалом. Красное платье лежало на постели — то самое, которое я выбрала неделю назад. Я провела пальцами по ткани, чувствуя её тяжесть, и заставила себя надеть. Каблуки, клатч, серьги — всё выглядело идеально.
Но когда я подняла взгляд на своё отражение, оно изменилось. Я будто увидела не себя, а тысячи чужих слов, наложенных поверх.
"Она испортит ему карьеру."
"Дарина на Slay? Смешно."
"Без него её никто не заметил бы."
"Просто красное платье не спасёт пустое место."
Я моргнула, и зеркало снова показало только меня. Но эхо этих комментариев продолжало звенеть в голове.
Гриша был далеко. Он обещал прилететь только ради премии — всего на один день. После церемонии ночью у него снова самолёт, снова сцена, снова города. Я должна была радоваться, что хотя бы увижу его, но эта мысль давила ещё сильнее.
Я сделала глубокий вдох, поправила волосы.
— Ты справишься, — сказала я вслух своему отражению.
Но голос звучал неуверенно.
***
Телефон на тумбочке коротко завибрировал. Я вздрогнула — и сразу схватила его, хотя знала, что это именно он. Сообщение от Гриши:
“Я подьехал. Жду у входа.”
Я машинально прижала телефон к груди и улыбнулась, но внутри всё сжалось. Словно весь хейт, что я перечитала за последнюю неделю, стоял рядом со мной и шептал на ухо.
Я быстро накинула пальто поверх платья, взяла сумочку и спустилась вниз. Уже в холле сердце колотилось так, что я боялась, будто кто-то услышит.
И вот — он. Стоял у машины, в идеально сидящем чёрном костюме, белая рубашка. Настоящий контраст со всеми теми вечерами, когда я видела его в худи и растянутых футболках на звонках. Гриша выглядел так, словно сошёл с афиши.
Я даже не успела подумать — просто налетела на него, заключив в объятия. Щёку мгновенно обожгло его тепло, и прежде чем я осознала, мои губы коснулись его. Короткий, но настоящий поцелуй — тот, который сказал больше, чем любые слова.
— Ты потрясающе выглядишь, — прошептал он, не отпуская меня. — Я горжусь тобой.
Я улыбнулась, хотя внутри сердце всё ещё дрожало. Мы сели в машину.
По пути он что-то рассказывал — про тур, про перелёт, про то, как ради сегодняшнего вечера готов отодвинуть всё. Я кивала, иногда отвечала, но мои ладони холодели, пальцы теребили подол платья.
Всё время в голове крутились мысли:
"А вдруг меня засмеют? Вдруг поднимут на сцену и я осрамлюсь? Вдруг его карьера треснет по швам только потому, что он приехал со мной?"
Я старалась не показывать, но он вдруг заметил, как я вцепилась в клатч.
— Эй, — он мягко положил ладонь поверх моей. — Ты ведь знаешь, я рядом. И никакой зал, никакой интернет — не важнее этого.
Я кивнула, глотая комок в горле. Но тревога всё равно не отпускала. Чем ближе мы подъезжали к залу, тем тяжелее становилось дышать.
---------------------------------------------------------
Скоро будет премияяя, жду вас в своем тгк!
Chanel: t.me/repvattpad