Пустой класс
Мы не сразу уходим.
Хотя уроки давно закончились.
Хотя в школе уже почти никого нет.
Мы просто... не можем.
Коридоры постепенно пустеют. Голоса становятся тише, шаги редеют, двери закрываются одна за другой.
А мы всё ещё сидим на полу.
Там же.
Где всё закончилось.
Я не помню, сколько проходит времени.
Минуты? Часы?
Кажется, что время вообще перестало существовать.
— Пойдём... — тихо говорит Фиона.
Я не отвечаю.
Но поднимаюсь.
Ноги будто чужие. Слабые.
Мы идём по коридору медленно, почти не поднимая глаз.
Наши шаги глухо отдаются в пустоте.
Слишком тихо.
Слишком неправильно.
Дверь в класс открыта.
Та самая.
Я останавливаюсь на пороге.
Не могу зайти.
— Давай вместе... — шепчет Фиона.
Я киваю.
Мы заходим.
И сразу становится хуже.
Класс выглядит... как всегда.
Те же парты. Та же доска. Мел на краю. Чьи-то забытые тетради.
Как будто ничего не произошло.
Как будто мир не должен был остановиться.
Но он остановился.
Для меня — точно.
Мой взгляд сразу находит его место.
Последняя парта у окна.
Свет падает так же, как всегда.
Ложится на стол, на край стула, на спинку.
Я делаю шаг.
Потом ещё один.
Подхожу ближе.
Провожу пальцами по столу.
Холодный.
Обычный.
И от этого становится только больнее.
— Даниель сидел здесь... — шепчу я.
Голос ломается.
Фиона подходит ко мне и тихо кивает.
— Да...
Мы стоим рядом.
Две точки в пустом классе.
И между нами — его отсутствие.
Я медленно опускаюсь на стул.
На его стул.
Сначала не понимаю, что делаю.
А потом становится поздно.
Слёзы накрывают резко.
Без предупреждения.
— Я не могу... — выдыхаю я, закрывая лицо руками. — Я не могу поверить...
Фиона садится рядом.
Обнимает меня.
И сама начинает плакать.
Тихо.
Почти беззвучно.
— Это неправильно... — шепчет она. — Он не должен был...
— Не должен, — повторяю я.
Слова звучат пусто.
Как будто мы их уже говорили.
Как будто они ничего не меняют.
Я смотрю на доску.
Там всё ещё написано то, что было на последнем уроке.
Какая-то тема.
Формулы.
Чужая, бессмысленная сейчас жизнь.
И вдруг меня накрывает мысль.
Резкая.
Болезненная.
— А если... — начинаю я.
Фиона поднимает голову.
— Что?
Я смотрю на его парту.
На свет.
На пустое место.
— А если можно было что-то сделать?
Тишина.
Она не отвечает сразу.
Смотрит на меня долго.
Слишком долго.
— Мы не могли знать... — говорит она наконец.
— Но если бы знали? — перебиваю я.
Голос дрожит.
— Если бы был шанс...
Я сжимаю край стола так сильно, что пальцы белеют.
— Я бы всё отдала... — шепчу я. — Всё.
Тишина становится тяжёлой.
Почти осязаемой.
Как будто воздух сгущается.
Фиона смотрит на меня.
И в её глазах — то же самое.
Та же мысль.
Та же боль.
— Я тоже... — отвечает она едва слышно.
И в этот момент...
что-то меняется.
Сначала — еле заметно.
Как будто становится холоднее.
Я вздрагиваю.
— Ты чувствуешь? — шепчу я.
Она кивает.
— Да...
Свет в классе будто тускнеет.
Или мне кажется.
Воздух начинает дрожать.
Как перед грозой.
Я смотрю вокруг.
На стены.
На доску.
На окно.
И вдруг понимаю — всё выглядит... не так.
Как будто мир даёт трещину.
Тихую.
Почти незаметную.
— Что происходит?.. — шепчет Фиона.
Я не отвечаю.
Потому что в груди вдруг появляется странное ощущение.
Не страх.
Не боль.
Что-то другое.
Как будто... шанс.
Свет становится ярче.
Резче.
Почти ослепляет.
Я зажмуриваюсь.
Сжимаю её руку.
Сильно.
— Не отпускай... — шепчу я.
— Я здесь... — отвечает Фиона.
И в следующую секунду
Мир ломается.