~ 19 глава ~
От лица Гриши:
---------------------------------------------------------
Будильник зазвонил в девять, но я выключил его не открывая глаз.
Солнце пробивалось сквозь жалюзи, полосами ложилось на постель, а голова гудела не от алкоголя — от мыслей.
Концерт прошёл идеально: полный зал, шум, свет, крики, овации.
Но внутри было тихо.
Не то чтобы пусто — просто тишина, в которой не хочется жить.
Я не хотел ехать сегодня на студию.
Да и что там делать?
Записывать трек про боль, которую я уже прожил тысячу раз? Или делать вид, что мне снова весело, пока внутри крошится то немногое, что ещё осталось?
Телефон лежал на прикроватной тумбе, экран мигнул — уведомление от Артёма:
> "Ты где? Все уже на месте, ждём тебя."
Я долго смотрел на сообщение, потом просто кинул телефон обратно.
Не мог.
Не хотел видеть ни студию, ни микрофон, ни даже себя в зеркале.
В голове крутилось только одно лицо.
Она.
Маша.
С её спокойными глазами, которые будто видят всё насквозь.
С её руками, которые обращаются с цветами так, будто это живые существа.
Когда концерт закончился и я остался один в гримёрке, внутри было такое чувство…
Будто я кого-то ждал.
Кого-то, кто не обязан был приходить.
И теперь, утром, я не мог понять — есть ли у меня вообще шанс.
Да и если есть…
Что я с ним сделаю?
А вдруг я снова всё испорчу?
А вдруг она поверит, а потом я, как всегда, потеряю голову, сорвусь, оступлюсь?
Я ведь знаю себя. Я не герой. Я просто парень, который слишком поздно понял, что всё это — не игры.
Я поднялся, прошёл на кухню.
На столе стояла та самая визитка.
Помятая, но целая.
Я хранил её всё это время, хотя мог выкинуть.
— Флористка, — усмехнулся я вполголоса. — Кто бы подумал..
Глоток холодного кофе обжёг горло, но привёл в чувство.
Надо было принять решение.
И я понял: не могу просто сидеть.
Не могу снова прятаться за треками.
Если она — хоть немного, хоть на секунду, поверила во мне не рэпера, не того, кто оступился,
а человека — я должен доказать, что он существует.
***
Я не собирался никуда ехать.
Честно.
Сидел в той же серой футболке со вчерашнего вечера, куртка валялась на кресле, ключи от машины где-то под стопкой бумажек.
Но потом… что-то щёлкнуло.
Как будто кто-то внутри сказал: «Хватит бояться. Едь.»
Я схватил куртку, ключи, кошелёк — всё подряд.
Телефон упал на пол, я поднял его на ходу.
Музыка играла из динамиков, но я даже не слышал — просто сел в машину и завёл двигатель.
В голове — каша.
Мысли, как сигналы на светофоре — мелькают, мигают, не дают покоя.
Что я скажу ей?
Привет, я снова пришёл, потому что не могу перестать о тебе думать?
Звучит глупо.
Слишком по-настоящему, чтобы не пугать.
Но я ехал.
Через весь город, не замечая, как промчались кварталы, вывески, прохожие.
Машина гудела, мотор ревел, а внутри было странное чувство — будто я еду не к человеку, а к спасению.
Я вспоминал, как она смотрела на цветы.
Как будто в каждом стебле — история, в каждом бутоне — боль и надежда вперемешку.
Как она тогда сказала: «Цветы не лечат предательство».
А я с тех пор только и думаю — а может, она ошибается?
Может, если человек меняется, если он действительно жалеет, то всё-таки можно найти способ вырасти из боли, как цветок из земли после дождя?
Я резко повернул на нужную улицу.
Руки дрожали на руле.
Сердце билось не от страха — от осознания, что впервые за долгое время я делаю что-то не ради себя.
И вдруг, будто кто-то внутри шепнул:
«А смог бы ты когда-нибудь предать её?»
Я даже не стал думать.
Ответ вырвался мгновенно, как вдох:
— Никогда.
Я сказал это вслух, глядя прямо перед собой.
Ни один человек не заставлял меня чувствовать так.
Не та, ради которой я писал песни, не те, кто уходили, не друзья, не сцена.
Только она.
Флористка, которая смотрит на мир через лепестки и видит правду там, где я привык прятать ложь.
И пока я парковал машину у знакомой витрины, в груди билось одно —
страшно, но честно:
Если она откроет дверь — я больше не смогу быть тем, кем был раньше.
***
Я стоял перед дверью её магазина, не дыша.
Всё внутри сжималось так, будто перед сценой на тысячи людей — только страшнее.
Там я хотя бы знал, что говорить.
А здесь… я даже не понимал, зачем пришёл.
Просто знал — не мог не прийти.
Дверь звякнула тихим колокольчиком, и запах свежесрезанных роз ударил в нос — терпкий, живой, немного влажный от утренней росы.
Она стояла посреди зала, вся в свете из окна, и перебирала стебли.
На её пальцах — зелёные следы от листьев, в волосах запуталась маленькая белая гвоздика.
И этот момент — как стоп-кадр, который хочется прожить дольше, чем можно.
Я замер на секунду, но потом — просто шагнул внутрь.
Сердце билось в висках, слова путались, но я не мог уйти.
— Привет, — выдохнул.
Она подняла глаза.
Удивление — первое, что мелькнуло.
А потом — настороженность.
Будто она пыталась понять: зачем я здесь? снова заказ? ещё один букет для чужой вины?
— Гриша?.. — её голос был тихим, почти шёпотом. — Ты... снова что-то хочешь заказать?
— Нет, — я мотнул головой, делая шаг ближе. — На этот раз нет.
Она чуть опустила глаза, продолжая держать букет, но руки её дрогнули.
— Тогда… зачем ты пришёл?
Я не знал, как объяснить.
Все слова, что звучали убедительно в голове, сейчас распались на бессмысленные обрывки.
Я вздохнул и сказал честно:
— Потому что не смог не прийти.
Она посмотрела прямо — взгляд острый, будто ножом по коже.
Тот самый, который не даёт притворяться.
Я чувствовал, как дрожат пальцы, но продолжил:
— Я не знаю, есть ли у меня шанс. Не знаю, веришь ли ты хоть немного. Но я просто…
я хотел увидеть тебя.
Без повода, без оправданий. Просто увидеть.
Она молчала.
Секунды тянулись долго, как вечность.
Где-то щёлкнул холодильник для роз, где-то с улицы донёсся шум машин.
Но между нами стояла только тишина.
Я опустил взгляд на её руки.
Она всё ещё держала букет — пышный, разноцветный, с каплями воды на лепестках.
— Красивый, — сказал я тихо. — Ты всегда так их собираешь?
— Когда есть вдохновение, — ответила она.
— А сегодня есть?
Она чуть усмехнулась, будто сквозь дыхание:
— Не знаю. До сих пор не понимаю, зачем ты пришёл.
Я вдохнул.
Собрал всё, что осталось от смелости, и произнёс:
— Чтобы убедиться, что могу смотреть в глаза человеку и знать — я никогда не смогу его предать.
Она резко подняла голову.
В глазах — растерянность, защита, страх и что-то ещё, тонкое, едва заметное.
А я стоял, не двигаясь, просто глядя на неё, и впервые за долгое время не играл никакой роли.
---------------------------------------------------------
Chanel: t.me/repvattpad2