Глава 17 (Он). Письмо
Спустя несколько недель
Вернувшись домой после съёмок финала «Битвы» я упал на кровать, проворачивая в руках между пальцами конверт. Рядом в пакете лежала моя кофта, которую я когда-то давал Фроловой. Ткань пахла порошком и была выглаженная, словно предназначена для проходки по красной дорожке. Под запахом бытовой химии для стирки скрылся шлейф аромата Алисы. Этот пакет мне сегодня вручила Певчая, обозначив, что это от Фроловой.
Включив лампу на прикроватной тумбе, я вскрыл конверт. Четкие размашистые буквы заполняли белый лист бумаги и, очевидно, вмещали в себе какое-то послание.
«Кто ты? Спасение моё или проклятие? От тебя бы спрятаться, чтобы не любить, не страдать от этого. Но невозможно. Твой образ, руки, жесты, мимика - они везде меня находят, всё время стоят за спиной, дышат в затылок, напоминая о себе. Зуд этот бегает под кожей, не давая плавно вдохнуть. Как страшно мне, ты бы знал. Страшно от этой сили, от одержимости. Хочется в тебе утонуть. Даже скорее утопиться. Захлебнуться в твоих глазах, чтобы ничего в этом мире не чувствовать кроме тебя.
Глаза твои... Темные, словно смоль или крупицы земли под холодным и строгим зимним солнцем. Или, быть может, в них переливается кофейная гуща? Не знаю, нет им определения.
Пахнешь как неуловимость, невесомость, магия. Так пахнешь, будто и нет тебя вовсе, будто ты выдумка, плод самого пьяного воображения. А что если так и есть? Вдруг я просто себе тебя нарисовала, придумала, намечтала, вычитала из всяких сказок?
Голос твой сладкий, с терпкой хрипотцой в снах снится, ходит по пятам, плавает в моем сознании, сводит с ума. Я не здорова, клянусь. Чей ты? Даже себе не принадлежишь, летаешь между ограничениями. Невозможно остановить, поймать. Ты везде и нигде. Для всех и ни для кого.
Прошу: исчезни, пропади, испарись. Как делаешь это всегда. Правда, так ведь легче будет. Просочись сквозь пальцы подобно дыму, утони назад в сказках, перестань для меня существовать. Избавь же меня и себя от этого сладкого, аж приторно-душного чувства. Не размазывай сердце осколками алыми по рёбрам. Прошу.
А меня, сумасшедшую и неправильную, твою родную, просто забудь, потеряй в своём необъятном сознании. Ты можешь, я знаю. Выдохни и не держи возле себя.
Aeternum vale*, дорогой.»
- Тебя забудешь, Фролова, - ухмыляюсь я пустоте в своей комнате. Лунный свет освещает стол, на котором стоит флакончик. Парфюм, собранный по нотам. Запах Алисы, крылатой, Аделаиды, Лисы, дюймовочки. Запах девушки, которая потеряется в моем сознании.
Мой милый друг, моя стихия,
Затишье в гавани бурлескных букв,
Скучаю очень, не хватает моря,
Где смех твой, как подобие солёных бухт.
На теплой коже, что меня касалась,
Застыли проблески прозрачных волн,
Слова из губ твоих скользили и ломались,
А я пыталась тщетно записать их все в альбом.
В тебе был теплый и родной уют,
В котором прятались мои скупые ноты,
В тебе серьезность и смешок веночек вьют,
А в нём тонули я и все мои заботы.
С тобой беседу до ночей вели,
Слова которой были не правдивы.
Листы в альбоме стали все белы -
Чернила, оказалось, были прихотливы.
___________________________________________
*Aeternum vale - (лат.) прости навеки.
Вот и всё. Эта история дождалась своего конца. Стих я написала ещё задолго до того, как придумала финал фф, совсем спонтанно, но он, как по мне, достоин увенчать концовку, поскольку в итоге хорошо отображает её настроение.
Была рада представить вам своё творение и пусть это не первая моя работа, но много в чём для меня новая.
Хочу услышать ваши эмоции от прочтения этой истории в целом.
Оставляйте свой комментарий на прощание.
Другие мои работы: "Философия риска" (А.Краснов) и "Тени и свет" (сборник по экстрасенсам)
Тгк: pdbase