МОЯ

Больше я не могла это слушать.

Слова впивались в кожу - медленно, болезненно, будто оставляя после себя липкий, неприятный след, от которого невозможно избавиться.

Я шагнула прочь - резко, почти судорожно, словно от чего-то обжигающего. Каждый шаг отдавался глухой пульсацией в висках, как удары, которые невозможно заглушить.

"Кирилла нужно убрать".

Фраза застряла в голове. Зациклилась. Повторялась снова и снова, как испорченная запись, не давая вдохнуть полной грудью.

Я шла по коридору, почти не разбирая дороги. Стены сливались в одно серое пятно. Только бы подальше. От этой двери. От этих слов. От него.

Рука скользнула по холодной поверхности стены - и только тогда я поняла, что остановилась. Стояла прямо у двери его комнаты. Ладонь легла на гладкое дерево. Холод пробрался под кожу. Я закрыла глаза, на секунду, пытаясь собрать себя в кучу, удержать мысли, которые расползались, как трещины по стеклу.

Это не моё дело. Может, я не так всё поняла.

Мысль появилась автоматически. Чёткая. Логичная. Почти спасительная. И такая… слабая. Потому что следом пришло другое.

А если это правда?

Я резко вдохнула. Воздух показался тяжёлым, густым, будто его стало меньше. Грудная клетка сжалась, не позволяя вдохнуть до конца.

- Чёрт…

Я провела рукой по волосам, сжала пальцы у виска, пытаясь унять нарастающий шум в голове. Надо было успокоиться. Просто остановиться. Подумать. Но мысли не складывались. Они рвались. Скакали. Переплетались. Цеплялись за одно - и тут же срывались в другое. Он просто сказал. Это ничего не значит…

Значит.

Я резко оттолкнулась от стены, будто сама себя выдернула из этого состояния. Развернулась, собираясь уйти - в библиотеку, в тишину лишь бы отгородиться от всего этого.

- Оливия…

Я замерла. Сердце ударило сильнее. Резко. Почти болезненно, отдаваясь в горле.

Я медленно обернулась.

Он стоял позади.

Демид.

Спокойный. Собранный. Руки в карманах темных брюк. Чертовски красивый. Как всегда, слишком уверенный, контролирующий всё вокруг, даже пространство.

Его взгляд скользнул по мне - внимательный, цепкий. Задержался на лице, будто он пытался что-то прочитать.

- Ты чего такая бледная? - его голос прозвучал мягче, чем ожидалось. Почти с тревогой. - Всё хорошо?

И в этот момент внутри поднялось что-то острое. Почти злое. Смешанное с тревогой, растерянностью… и этим проклятым притяжением, которое не давало держаться от него на расстоянии.

- Да… - голос едва не сорвался, но я быстро собралась. - К тебе шла.

Я сделала шаг к нему. Небольшой. Осторожный. И остановилась, будто наткнулась на невидимую границу.

- Ко мне? - он мягко улыбнулся, чуть склонив голову. - Что-то хотела или просто?

- Я… - слова застряли. На секунду. На долю секунды. - Я просто хотела спросить.

Он сделал шаг навстречу. Сокращая расписание между нами.

- Что?

И снова это. Его спокойствие. Уверенность. Контроль. Сила. И я - как сахарная вата в воде - начинаю растворяться, теряя форму, теряя чёткость.

Будто он держал ситуацию в руках. Будто он всегда её держал. Я сжала пальцы в кулак, чтобы он не заметил, как дрожит рука.

- Я хочу позвонить… - я улыбнулась, стараясь вложить в мимику максимум искренности, спрятать под ней всё остальное.

- Кому?

- Варе. Это жена…

Он даже не дал договорить.

- Я знаю, что это жена твоего брата, - он чуть прищурился, внимательно наблюдая за мной. - Зачем ты хочешь ей позвонить?

В его голосе не было грубости

- Так мне позвонить можно? - я проигнорировала вопрос, удерживая его взгляд, хотя внутри всё сжалось.

Пауза. Короткая. Но напряжённая до предела. Он смотрел на меня дольше, чем обычно. Будто взвешивал. Сравнивал. Решал.

- Сначала пойдём поедим, - нахмурился он, и в этом лёгком движении бровей скользнуло недовольство.

Прежде чем я успела что-то сказать, он притянул меня к себе. Резко. Уверенно. Как будто это было естественно. Как будто у него есть на это право. Его пальцы сжались на моей талии, тёплые, сильные. Он наклонился, тянувшись к губам.

Я отвернулась.

Секунда - и его губы лишь скользнули по щеке, оставив после себя короткое, обжигающее прикосновение.

- Ягодка… - в его голосе появилась мягкость, но под ней чувствовалось напряжение. - В чём дело? Что то не так?

- Ни в чём. Всё так - я сделала шаг назад, аккуратно выскальзывая из его рук.

Кожа на месте его прикосновения всё ещё помнила тепло, и это раздражало ещё больше.

Я заставила себя улыбнуться. Легко. Непринуждённо.

- Пойдём обедать. Я ужасно голодная.

Он не двинулся сразу. Секунда. Вторая. Его взгляд снова скользнул по моему лицу - медленно, цепко, будто он искал трещину в этой моей спокойной маске.

***

Обед прошёл… спокойно.

Я почти не ела - только машинально водила вилкой по тарелке, раздвигая соус, будто это могло занять мои руки и отвлечь мысли. В итоге - пару кусочков мяса, один помидор, и тот показался безвкусным.

А он…

Он вёл себя так, словно ничего не должно произойти. Спрашивал что-то - простое, обыденное. О вкусе блюда, о том, не холодно ли мне, о том, как я спала. О моих планах на день. Иногда улыбался - коротко, почти лениво. Но взгляд… взгляд оставался внимательным. Он будто пытался считать меня, разобрать по слоям, уловить то, что я прячу.

Я отвечала. Кивала. Даже пару раз улыбнулась - автоматически, как отработанное движение. И всё это время чувствовала, как внутри медленно, но верно нарастает напряжение. Оно тянулось где-то под рёбрами, сжимало грудь, делало дыхание поверхностным.

После обеда он поднялся первым.

Стул тихо скрипнул по полу.

- Мне нужно будет уехать, ягодка, - спокойно сказал он, поправляя часы на запястье. Движение точное, выверенное, как и всё в нём.

Я тоже встала. Машинально. Разгладила складки на одежде, провела ладонями по бёдрам - лишь бы занять руки, чтобы не выдать, как они дрожат.

- Насчёт звонка, - он посмотрел прямо на меня.

Сердце на секунду сбилось, будто споткнулось.

- Я против.

Я сжала пальцы, впиваясь ногтями в ладонь. Боль отрезвила, но не помогла. Он не отвёл взгляд. Наблюдая за моей реакцией. И спустя мгновение он добавил:

- Но Клим всё равно принесёт тебе телефон.

Я моргнула.

- Правда?

Я не сразу поняла, что именно почувствовала. Облегчение? Или тревогу, которая стала только глубже. Потому что это было… странно. Он против. Но разрешает.

- Спасибо, - тихо сказала я, поднимая на него взгляд.

Он чуть склонил голову, принимая мои слова.

- Пожалуйста.

Он ушёл, бросив на ходу, что вернётся вечером - возможно, даже ночью. Велел не ждать его и лечь спать.

После его ухода, я ещё несколько секунд стояла на месте, глядя в пустоту, будто он всё ещё был здесь. Будто воздух всё ещё держал его присутствие.

А потом медленно выдохнула. И фраза, которая снова всплыла в голове, холодной иглой прошлась по позвоночнику:

"Кирилла нужно убрать".

***

Я ходила по комнате - из угла в угол. Останавливалась у окна, проводила пальцами по прохладному стеклу, всматривалась в улицу, не видя ничего. Потом возвращалась к двери. Сама не понимала, чего жду. И всё равно вздрогнула, когда раздался стук.

Короткий. Чёткий.

- Да…

Дверь открылась почти сразу.

Клим.

Он вошёл без лишних движений - как всегда сдержанный, собранный. Тёмная одежда, прямая осанка, взгляд - внимательный, но не навязчивый. В руках - телефон.

- Демид просил передать, - спокойно сказал он, делая шаг внутрь.

Я кивнула, но не подошла сразу. Смотрела на него. Внимательно.

- Спасибо, - всё-таки приблизилась и протянула руку.

Он не сразу отдал телефон. Задержал. Всего на секунду. Незаметно для кого-то другого. Но не для меня. Наши пальцы соприкоснулись - его кожа холодная, почти ледяная. Контраст с моим напряжением оказался слишком резким, будто меня на мгновение пробило током.

Я сжала телефон сильнее, чем нужно.

- Если вам что-то понадобится… - начал он.

- Я позову, - перебила я, не давая ему договорить - Можете идти.

Но он не уходил.

- Что-то ещё? - я приподняла бровь, стараясь звучать спокойно.

- Нет, - мотнул он головой.

Я чуть усмехнулась, склонив голову набок.

- Ну тогда, может, вы меня оставите?

Он недовольно свёл брови, и без того тонкие губы слились в одну жёсткую линию. На секунду показалось, что он хочет что-то сказать… но передумал.Кивнул.

Развернулся к двери.

- Один звонок, Оливия, - бросил напоследок, не оборачиваясь.

Дверь закрылась... Я осталась одна.

Медленно опустилась на край кровати. Матрас мягко прогнулся подо мной. Взгляд на экран. Пальцы сами набрали нужный номер. По памяти. Большой палец завис над кнопкой вызова.

Секунда.

Две.

Три.

Сердце билось так громко, что казалось его биение могли услышать за дверью.

Я до последнего не решалась нажать. В какой-то момент палец дрогнул, и я всё-таки нажала на кнопку вызова. Гудки тянулись мучительно долго - ровные, одинаковые, будто отсчитывали время до точки невозврата. С каждым следующим сердце сжималось всё сильнее, а пальцы сами по себе крепче сжимали телефон.

- Алло… - раздался незнакомый мужской голос на том конце провода.

Я резко оторвала аппарат от уха, будто обожглась. Быстро, почти лихорадочно пробежалась взглядом по цифрам на экране.

Нет.

Я не могла ошибиться. Этот номер я знала наизусть.

- Кирилл… это ты? - голос всё же предательски дрогнул, тише, чем я рассчитывала.