Грешные души || Лескович

На следующий день он узнал, что она уехала к маме. Видел по кружочкам в её тгк.

Ночь выдалась тяжёлой для обоих. Никто не спал. Он думал о том, что совершил, она - смотрела на дорогу и паталась отвлечься от навязчивых мыслей. Никто никому не звонил. Они молчали. Оба не знали с чего начать диалог. Виноват один, а страдают оба.

Варвара приехала утром. Рано. Взяла такси и поехала к родителям.

Город встретил её привычным холодом. Серые панельные шестиэтажки, дворы, дети. Всё было привычно.

Машина остановилась около дома. Варя расплатилась и вышла. Поднялась на нужный этаж и позвонила в квартиру. Дверь открыла мама.

- Варюш? - удивлённо произнесла она, - Ты чего приехала, даже не предупредила?

Девушка не смогла больше сдерживать слёз. Заплакала прям на пороге.

- Что случилось? Рассказывай.

Мама закрыла дверь, положила свои руки на её плечи

- Пойдём на кухню, расскажешь что произошло.

Девушка прошла на внутрь кухни, села на стул и опустила голову на стол, всё так же продолжая плакать.

Мама молчала. Поставила перед ней кружку с чаем и села рядом, внимательно наблюдая за Варей.

- Мы расстались, - начала девушка.

- Что случилось? Из-за чего?

- Мы поссорились, он уехал к бывшей. Коротко написал, что остаётся у неё.

- Варюш, значит, что это не твой человек. Если он тебя любил - объяснил я бы.

- Я понимаю, мам, но он пытался мне сказать что-то. Я не послушала его.

- Варюш, я понимаю, что ты сейчас расстроена, но даже если он ушёл - это не значит, что нужно ломать себя из-за него. Забудь и живи дальше.

- Не смогу, мам, у нас будет... - Варя замолчала. Слово застряло в горле. Она смотрела на мать - на её лицо, на её глаза, которые уже начали меняться. Ещё не понимали, но уже чувствовали.

- Что будет? - спросила мама тихо.

- Ребёнок, - сказала она. - У нас будет ребёнок.

Мама замерла. Сидела на старом кухонном стуле - том самом, с ободранной краской, который помнил ещё детство Варвары. Руки мамы лежали на столе, пальцы сплелись в замок. Она не двигалась. Не дышала.

- Ты уверена? - наконец спросила мама.

- Да.

- Ты знала, когда уезжала?

- Знала.

- И не сказала ему?

- Не успела. Мы поссорились. Он ушёл. Написал, что остаётся у бывшей. А потом... потом я уже не хотела говорить.

Мама молчала. Девушка смотрела на неё и видела, как мама пытается переварить информацию. Ребёнок. Он ушёл к бывшей. Дочь сидит на кухне, плачет.

- Варя, - мама встала. Подошла. Села рядом, на стул, который стоял вплотную. Взяла дочь за руку. - Варюша. Ты как?

- Не знаю, мам. Я ничего не знаю.

- Ты плакала?

- Вчера. В гостинице. Всю ночь. Сегодня уже нет. Слёз нет. Пусто.

Мама сжала её руку. Крепко. Так, как умеют только матери - когда слова заканчиваются, а руки ещё помнят.

- Ты останешься здесь? - спросила мама.

- Можно?

- Здесь твой дом. Всегда.

Варя кивнула. Не плакала. Не могла.

Мама заварила чай. Тот самый - с бергамотом, который Варя не любила в детстве, а теперь пила с удовольствием. Поставила на стол две кружки - одну с трещиной, старую, свою. Другую - с ромашками, Варину, которую купила много лет назад, когда дочь уезжала в первый раз.

- Рассказывай, - сказала мама. - Всё. С самого начала.

- С чего?

- С того, как вы встретились. До того, как он ушёл.

Варя вздохнула. Сделала глоток чая. Горячо. Обжигает горло.

- Мы познакомились на кастинге, - начала она. - «Битва экстрасенсов». Ты знаешь. Я рассказывала.

- Ты рассказывала, что он странный.

- Он не странный, он скорее был непонятным мне. И честным.

- Честным?

- Да. Он всегда был честным. Почти всегда.

- Что значит «почти»?

Варя замолчала. Смотрела в кружку. Чай тёмный, почти чёрный.

- Он переписывался с бывшей, - сказала она. - Месяц. Я узнала случайно. Увидела его телефон.

- И что было?

- Ссора. Большая. Он объяснял, что ничего не было. Что просто переписывался. По-дружески.

- Ты поверила?

- Я не знаю, мам. Я хотела верить. Я любила его.

- А сейчас?

- Сейчас? - Варя подняла глаза. - Сейчас я не знаю. Я злюсь. Но я не перестала любить. Это ужасно - злиться и любить. Одновременно.

Мама кивнула. Она знала это чувство. Сама через него проходила. С отцом Вари.

- Что было дальше? - спросила мама.

- Мы помирились. Он заблокировал её. Обещал больше не врать. Я поверила. Снова.

- Это называется любовь, Варь. Когда веришь, даже если знаешь, что могут обмануть.

- Глупо.

- По-человечески.

Они пили чай. Молча. Варя смотрела в окно. За окном был чужой двор - незнакомый, хотя она выросла здесь. Всё изменилось. Деревья стали выше. Качели во дворе сломали. Соседи съехали.

Потом Варя начала диалог снова.

- Он сделал мне предложение. После финала. Когда он выиграл.

- Я знаю. Ты звонила. Радостная была.

- Да. Я была счастлива. Думала - вот оно. Начало новой жизни.

- А что пошло не так?

- Всё. Или ничего. Не знаю. Он стал другим. Или я стала другой. Мы перестали говорить. Не ссориться - просто замолчали. Утром чай, вечером ужин, ночью спишь спиной к спине.

- Это бывает. У всех.

- У нас не должно было быть. Я думала, мы особенные.

- Все думают.

Варя поставила кружку. Слишком резко, чай плеснулся на скатерть. Мама не сказала ни слова. Взяла тряпку, промокнула.

- А потом он ушёл, - сказала Варя. - Мы поссорились из-за его бывшей, она ему написывала, он отвечал. Я накричала на него.

Мама взяла её за руку. Молча.

- Он собрал вещи? - спросила мама.

- Нет. Я собрала. Он стоял в дверях. Смотрел. Я уехала.

- В гостиницу?

- Да. Сначала в гостиницу. Потом на вокзал. Потом к тебе.

Мама погладила её по руке.

- Ты сильная, - сказала мама. - Ты справишься.

- Я не хочу быть сильной, мам. Я хочу быть слабой. Чтобы меня обнимали. Чтобы сказали: «Я с тобой, всё будет хорошо».

- Я с тобой. И всё будет хорошо.

Варя посмотрела на мать. На её усталые глаза. И впервые за весь день - за весь вчерашний день и эту долгую ночь - она заплакала. Тихо, без звука. Слёзы текли по щекам, падали на кружку с ромашками. Мама обняла её. Крепко.

- Плачь, дочка. Плачь. Это помогает.

Мама не стала успокаивать.

- Мам.

- Что?

- Он не знает про ребёнка.

Мама замерла.

- Ты не сказала? Совсем?

- Нет. Я узнала за день до ссоры. Хотела сказать вечером. А он всё время переписывался с бывшей. И всё понеслось.

- Варя. Ты должна ему сказать.

- Нет.

- Он отец. Он имеет право знать.

- Он ушёл к бывшей.

- Ты не знаешь этого точно.

- Написал. «Остаюсь у неё». Что это, по-твоему?

- Может быть, он соврал. Может быть, хотел сделать тебе больно. Может быть, он был у неё действительно был.

- Какая разница, мам? Он ушёл. Его нет.

- А если он вернётся?

- Не вернётся.

- Откуда ты знаешь?

- Знаю. Он гордый. Он не придёт просить прощения. Он будет ждать, что я приду. А я не приду.

Проблемы с публикацией возникли, поэтому продолжаю так. Прошу прощения за неудобства!