1 глава
«— Ты не можешь мучить кого-нибудь другого?
— Нет, я уже выбрал тебя. »
*Мина
Стамбул, воскресенье, золотой час заката.
Я иду по узкой улочке в районе Бешикташ, пальцы судорожно сжимают телефон — очередной спор с деканом, очередная несправедливость. Я даже не смотрю по сторонам, экран горит жёлтым светом переписки. Резкий шаг в сторону — и удар. Твёрдый, как о стену.
Телефон выскальзывает из рук, летит по дуге, и стекло встречается с брусчаткой с отвратительным хрустом.
— Чёрт...
Я поднимаю глаза, уже готовая выплеснуть всё своё раздражение. И замираю.
Передо мной мужчина. Высокий, широкий в плечах, одет в чёрную рубашку с закатанными рукавами - открываются мощные предплечья, часы с тёмным циферблатом блестят в лучах солнца. Челюсть острая, скулы высокие, губы сжаты в линию, а глаза... тёмные, почти чёрные, смотрят без единой эмоции. Как на насекомое. Как на ничтожную помеху на своём пути.
- Смотри, куда прёшь, - мой голос дрожит от злости. Я опускаюсь на корточки, поднимая разбитый телефон - экран в паутине трещин, сенсор не реагирует. - Ты вообще... здесь не место для прогулок, что ли? Или у тебя глаза на затылке?
Мужчина не двигается. Даже бровью не ведёт. Только слегка наклоняет голову, так, что тень от ресниц падает на скулы.
— Ты...
— Я? — я вскидываю подбородок, чувствуя, как щёки заливает краской от унижения и ярости. — Ты первый не смотрел! Я шла по тротуару, а ты вывернул из-за угла как...
Я запинаюсь, потому что он вдруг делает шаг вперёд. Один. Медленный. От него пахнет дорогим парфюмом, деревом и чем-то горьким, опасным. Он нависает надо мной -разница в росте пугающая.
-Закончила? - его голос низкий, спокойный, ледяной. Ни капли напряжения, ни тени извинения. - Или хочешь добавить что-то ещё?
Я открываю рот ,и закрываю. Внутри всё сжимается от странного, незнакомого чувства. Не страха. Нет. Что-то другое. Холодок по позвоночнику.
Он смотрит на разбитый телефон в моих руках, потом поднимает взгляд к твоему лицу. Задерживается на губах. На долю секунды дольше, чем нужно.
- Дорогая,- тихо, с лёгкой насмешкой. -Если ты будешь так же невнимательна в понедельник, твоя стажировка закончится быстрее, чем ты успеешь выучить имя своего босса.
И он уходит. Не оглядываясь. Широкие плечи разрезают толпу, люди сами расступаются перед ним.
Я остаюсь стоять с разбитым телефоном и странным комком в горле. Только спустя минуту до меня доходит.
«...имя своего босса»?
Откуда он знает, что у меня завтра первый день?
А он уже скрылся за поворотом. И я не вижу, как угол его губ дёргается вверх -едва заметно, жестоко, предвкушающе.
Понедельник обещает быть интересным.