Sixth Chapter
Фабио проснулся раньше обычного.
Его комната была полутёмной — тяжёлые шторы не пропускали утренний свет, а в воздухе всё ещё витал запах дорогого лосьона и соли для ванны.
Он лежал на спине, глядя в потолок, и в голове снова и снова всплывал образ:
Тёплая улыбка. Аккуратные движения рук. Смешок, когда он вытирал уголок его губ.
Имя — Шон.
Простой парень из далёкой страны. Почему-то именно это звучало в его голове громче всего: простой. Такой, каких рядом с ним давно не было.
Он глубоко вздохнул и сел на край кровати.
Уже второй день это странное беспокойство грызло его изнутри.
«Кто ты, Шон? Почему мне не хватает твоего голоса?»
Фабио ненавидел это чувство — быть зависимым от кого-то. Он привык, что люди приходят и уходят. Но теперь он впервые спрашивал себя — а что, если он больше не придёт?
---
В обед в его апартаменты приехал его менеджер — Лаура, высокая, худая женщина с колким взглядом.
Она как всегда привезла стопку документов, новые контракты, пару свежих журналов, где он снова был на обложке.
Обычно они ссорились или спорили о том, какие фото лучше выложить в сеть. Но сегодня он молчал. Сидел за столом, смотрел, как она раскладывает бумаги, и крутил в пальцах крышку от бутылки воды.
— Ты какой-то не здесь, — заметила она, не поднимая глаз. — Проблемы со съёмками? Сценарий не нравится?
— Нет, — сказал он хрипло. — Всё нормально.
Пауза растянулась. Лаура бросила на него короткий взгляд поверх очков.
— Тогда что? — спросила она устало. — Скажешь или будешь играть молчуна?
Фабио опустил глаза. Пальцы сжали крышку так, что она хрустнула.
— Ты помнишь то кафе? — спросил он тихо. — На той тихой улице.
Лаура нахмурилась.
— Ну… да? Где ты прячешься от папарацци?
Он кивнул. В груди что-то стучало неровно.
— Там работает один парень. Шон. Иностранец. Он… — он не договорил. Что он мог сказать? Что этот парень смотрит на него так, как никто не смотрел? Что от его прикосновения внутри всё ломается?
— Он не пришёл. Кафе закрыто. — Голос Фабио звучал почти чужим. — Я хочу знать, где он живёт.
Лаура замерла, отложила ручку и подняла брови.
— Ты серьёзно? Ты хочешь, чтобы я нашла твоего… бариста? — Она усмехнулась, но тут же увидела, что он не улыбается. — Ладно. И что дальше? Ты даже имени его толком не знаешь.
— Я знаю, — перебил он тихо. — Шон. Спросишь у хозяина кафе. Его зовут Паоло, кажется. Он знает.
Лаура посмотрела на него долго и тяжело, будто пытаясь понять, кто сейчас перед ней — её звезда или просто уставший человек.
— Хорошо, — сказала она наконец. — Я всё выясню. Но ты ведь понимаешь… — она медленно выбрала слова, — что так не делают? Это не твой сценарий. Ты не можешь взять человека и… и…
— Просто узнай, — сказал Фабио, вставая из-за стола. — Всё остальное — моё дело.
Он отошёл к окну, отдёрнул штору. За стеклом была всё та же Флоренция — родная, красивая, бесконечно холодная, если ты смотришь на неё один.
Он опёрся лбом о прохладное стекло и впервые за долгое время поймал себя на том, что ему хочется чего-то простого.
«Где ты сейчас, Шон? О чём ты думаешь? И почему мне важно знать это?»
А Лаура уже набирала чей-то номер — в её голосе слышалась лёгкая досада и почти нежная тревога:
> «Дедушка Паоло? Buongiorno. Мне нужна небольшая услуга…»