Сорока

Сигарета номер сорок пять вертелась в пальцах Сороки. Он никогда не курил. Ненавидел запах дыма. Но любил ощущение бумаги и фильтра между пальцами. Сигареты были... то ли завораживающими, то ли просто напоминали о Нике.

На его пальцах облупился тёмный лак. Тонкие трещины, почти стёртые следы цвета. На указательном ещё держалась одна-единственная буква. «Н». Почти исчезнувшая. Почти...

Каждое движение, каждый вдох, сам воздух... всё напоминало о Нике. Ник Эстен. Человек, который любил его. Сколько раз он повторял это про себя? Наверное, каждый раз, когда поднимался с постели. Когда отвечал на письма студентов. Когда смотрел на поле из своего кабинета.

Он вышел через ворота номер двадцать четыре, прошёл сквозь металлический забор, приложил карту к считывателю. Парковка была почти пуста. Всего несколько машин. Среди них - его старый Peugeot. Жёлтая развалюха с вмятинами по бокам, купленная когда-то на распродаже. Заводилась не с первого раза, и была кошмаром для всех экологов штата. Но для Сороки - это была память. Утешение. Ненависть. Любовь.

Он взглянул на машинку, будто видел в ней Ника. Его улыбку. Эти чёртовы кеды, «канадская» рубашка за 12.55$... У богатых американцев свои причуды. Особенно у таких, как Ник.

Через чёрный вход главного корпуса он вошёл внутрь. Холл был пуст и холоден. Его шаги гулко отражались от стен. Он миновал стойку информации, где гордо красовалась надпись:
«Palmetto State University, est. 1993»

Поднялся по четырём пролётам, миновал грязно-жёлтые коридоры, ковры, мигающие лампы. И остановился у двери номер 201.

Он взялся за ручку.

- Эй! Неужели ты пойдёшь в это мини-консульство Канады без меня? - раздался смех.

Сорока резко обернулся.

Тишина... Гробовая, Жужжание лампочек, и Пустой коридор...

Он выдохнул, и повернул ключ в замочной скважине...

\|\||\|\|||\||

Кабинет был небольшим, всего несколько квадратных метров. Его единственным преимуществом, а для Сороки скорее недостатком, был вид на стадион. Несколько железных шкафов, стол с двумя стульями по обе стороны, старенький, но рабочий компьютер, принтер, факс и телефон. Пара флагов университета, стандартная комплектация. Всё это окружали коробки, стопки бумаг, досье. Завалы дел, которые ждали, чтобы их кто-то разобрал. Но никто не разбирал.

Со вздохом он опустился на потёртый стул. Его взгляд упал на квадратный монитор. Компьютер, работавший через раз. Колонки хрипели даже в тишине. В отражении экрана он увидел себя: тёмные круги под глазами, бледная кожа... когда-то она была усыпана веснушками. Волосы были ярче, глаза зеленее, а губы живее....

Он нажал на кнопку включения. Тихое послышалось жужжание.

Он открыл верхний ящик стола. И замер. Он наблюдал за своей Коллекцией... если бы он был котом то вероятно его зрачки стали больше а хвост застучал по столу... но он был Сорокой ...

Коллекция была похода на кучу мусора ( а вероятнее всего и являлась ей) Крышки. Трубочки. Пакетики кетчупа из Макдоналдса. Железные ложки. Всё это напоминало свалку... бессмысленную, бесполезную. И в эту кучу он добавил сигарету. Номер сорок пять.
Он вздохнул, откинулся назад и посмотрел на экран...

Экран мигнул и спустя несколько секунд на нем появилось:
Добро пожаловать!

\|\||\|\|||\||

- Добро пожаловать! - произнесла пожилая дама в очках на цепочке, с жемчужным ожерельем и платье в стиле Бри Ван де Камп. В руках она держала планшет с яркой надписью: «Университет Пальметто». Она стояла в дверном проёме, добродушно улыбаясь ярко-рыжему парню...

- Я рада, что вы выбрали именно наш университет. Мистер... - она взглянула в бумаги, нахмурилась и снова посмотрела на рыжего молодого человека. - Простите, тут указано, что вас зовут... Monsieur Pie?
- Да, это абсолютно так, - сказал он, глядя на неё.
- Довольно необычное имя, - заметила она, чуть наклонив голову. - Ваши родители были орнитологами? Учёными, изучающими птиц?
- Нет, просто... это долгая история. - Он вздохнул, переступая порог кабинета.

Помещение было новым. Шкафы всё ещё обтянуты защитной плёнкой. Компьютер, хоть и не первой свежести, работал идеально. Рядом принтер, аккуратно сложенные папки, обложки старых технических журналов. Всё это теперь было частью его рабочего пространства.

- Что ж, располагайтесь, - сдержанно улыбнулась женщина. - В Канаде я никогда не была, но, надеюсь, ваши университеты ничем не лучше наших.
Она мягко похлопала его по плечу.
- Добро пожаловать в Университет Пальметто.

Он улыбнулся в ответ. Дверь за ней закрылась.

Университет Пальметто был... не то чтобы отличным выбором. Скорее... сомнительным? Вокруг него ходило слишком много слухов. Но слухи это, как правило, прерогатива пригородов. Там молва разносится быстрее ветра.

Всё выглядело как в Старых Добрых сериалах: каждый вечер домохозяйки со всех концов США, уверяли друг друга, что ни за что не отпустят своих детей учиться в Пальметто.
- Университет, который тратит целое состояние на стадион! - фыркала дама из ассоциации домохозяек. - А потом какие-то идиоты громят пол корпуса!
- А я слышала, что там одни наркоманы, - добавляла пожилая. - И ещё какие-то безумные фанатики спорта...

Но, если честно, глядя на здание, поверить в это было сложно. Чистые коридоры. Улыбчивые люди. Тишина, почти домашняя. Всё это никак не вязалось с тем университетом, про который пугали даже в Канаде...

Да, может, когда-то здесь и случались погромы. Но сейчас? Сейчас Сорока этому не верил.

Он подошёл к окну...

Стадион был огромным. Крупнее любого, что он видел дома. На его стенах то ли краской, то ли в виде наклеек красовались отпечатки лисьих лап.

Реклама в интернете обещала 65 тысяч мест. И, судя по всему, не врала...

Любование конструкцией, себестоимость которой явно превышала стоимость самого университета, прервал резкий хлопок.

- Естественно, да! Если вы не умеете работать - это значит, что нужно учиться! А не идти в канцелярию университета и заниматься всякой хернёй! - раздалось из коридора. За криками последовали глухие, недовольные шаги, ещё один хлопок - и тишина.

Но Сорока тогда ещё не знал...

В этом Университете люди улыбаются, пока ты не повернёшься спиной... а потом они достают нож...

Он посмотрел на дверь. Она была закрыта.
Закрыта как и тайны, которые хранил.
Закрыта как и каждый, кто что-то скрывал в этих стенах.
Закрыта как то, что будет происходить дальше...