Глава 7. Джейс
Две недели.
Ровно столько прошло с того дня, когда я узнал, что мой новый сосед - тот самый парень из кофейни.
И вот что странно: за эти недели он перестал быть "тем самым парнем" и стал... чем-то другим.
Слишком спокойным. Слишком тихим. Слишком наблюдающим.
И иногда - слишком притягивающим, если я честно с собой хотя бы на секунду.
Хотя нет. Не притягивающим. Просто... непривычным. Вот.
Был субботний вечер. Команда опять звала на тусовку, обещали "легкую ночёвку, только свои", но я был настолько вымотан, что лучше бы меня сбили на тренировке, чем ещё раз слушать их разговоры о победах, девчонках и о том, сколько спонсорских контрактов мне «точно дадут».
Я не хотел быть Джейсом Ридом, Квотербеком №12, Популярным Парнем.
Хотел просто... побыть.
В гостиной было тихо. Тишина та, в которой мышцы сами расслабляются. Я откинулся на диван, включил PlayStation и открыл спортивную игру - никого бить не надо, просто мозг отключить. Но после пары матчей меня накрыло раздражение.
На экране всё шло идеально.
В жизни - нет.
И почему-то первая мысль была: "Где Лиам?"
Не знаю, что мной двигало - скука? желание отвлечься? или... что-то, о чём я точно не собираюсь думать.
Но я поднялся и стукнул в его дверь.
- Эй, Кэмпбелл, - сказал я, пытаясь звучать привычно раскованно. - Не хочешь выпить? У меня есть... эм... всё, что нужно, чтобы забыть, какой сегодня день недели.
Пару секунд тишины - потом дверь приоткрылась.
Он выглядел удивлённым.
Слегка взъерошенным.
Уставшим, как будто у него была своя неделя ада.
- Выпить? - повторил он, поднимая бровь. - С тобой?
- Можешь считать это жестом доброй воли, - ухмыльнулся я. - Или милостью свыше. Как хочешь.
Он сделал вид, что закатывает глаза, но это выглядело... мило.
Нет, не мило. Просто смешно.
Нормально.
Обычно.
- Ладно, - сказал он. - Почему бы и нет.
⸻
Мы сидели на диване, бутылки стояли на столе, телевизор светился синеватым светом.
Я был напряжён, но стоило Лиаму сесть рядом - не вплотную, просто на расстоянии - как внутри что-то отпустило.
- Ты всегда такой... интенсивный, когда играешь? - спросил он, кивая на экран.
- Я не интенсивный, - фыркнул я. - Я просто... -
Я замолчал, пытаясь найти слово.
Слишком честное всплыло само:
- ...стараюсь быть лучшим. Всегда.
Он посмотрел на меня долго.
Слишком долго.
- Это звучит... утомительно, - тихо сказал он.
Я хотел отмахнуться, но пиво размягчило мысли.
- Утомительно - это мягко сказано, - пробормотал я. - Понимаешь, люди ждут от меня идеальности. Отец. Команда. Тренер. Все. Иногда хочется просто... исчезнуть на пару дней.
Он медленно кивнул.
- Понимаю, - сказал он. - Я всю жизнь пытался быть "удобным". Особенно после смерти отца. Думал, если не буду создавать проблем, всё будет легче. Но на самом деле... наоборот.
Наши взгляды встретились.
И не на секунду.
На несколько длинных секунд, от которых в груди что-то дёрнулось.
Я почувствовал тепло.
Не от алкоголя.
Я резко отвёл взгляд.
- Ладно, - сказал я громко, включая игру. - Хочешь проиграть мне? Или сразу признаешь поражение?
Он усмехнулся - уголком губ, осторожно.
- Я тебя уделаю, Рид.
- Смешной ты, - сказал я, чувствуя, как внутри щёлкнуло что-то странное. Легкое. Тёплое. Опасное.
⸻
Мы играли минут двадцать.
Он проиграл три раза - но каждый раз спорил, поддразнивал, выглядел сосредоточенным, а не обиженным.
И я ловил себя на том, что... мне нравится его энергия.
- Ты специально поддаёшься? - спросил он после очередного гола.
- Я? Поддаваться? Новичку? - я фыркнул. - Размечтался.
Он хмыкнул, наклоняясь вперед - и в этот момент на секунду оказался ближе. Настолько, что я почувствовал запах его шампуня. Или геля для душа. Что-то лёгкое, тёплое. Непривычное.
И меня ударило током.
Грудь сжало.
Мозг дал сбой.
Чёрт.
Нет.
Нет-нет-нет.
Что это было?
Я отпрянул так, будто меня ударили.
- Ты чего? - спросил он, удивлённо.
- Ничего, - рявкнул я слишком резко. - Просто... жарко.
- Ага, конечно, - пробормотал он, но спорить не стал.
И я был благодарен.
⸻
Мы болтали ещё немного - о занятиях, о тренере, о том, как Лиам умудряется вставать на пары в восемь утра. Это было... легко.
Слишком легко.
Когда он поднялся, чтобы уйти в комнату, я впервые поймал себя на желании... чтобы он не уходил.
Он кивнул мне.
- Неплохой вечер, - сказал он.
- Да, - выдохнул я. - Неплохой.
Он ушёл.
Дверь мягко закрылась.
И меня накрыло.
Слишком сильным.
Слишком быстрым.
Что за чёрт происходит?
Почему я так смотрел на него?
Почему он... почему?
Я провёл рукой по лицу, сел глубже в диван и попытался убедить себя:
- Он просто сосед. Просто парень. Просто... обычный вечер.
Но сердце било́сь так, будто знало больше, чем я разрешал себе чувствовать.
Я отключил телевизор и ушёл к себе, повторяя одну и ту же мысль:
Это ничего не значит.
Ничего.