Глва 1 Лиам
«Тяжело отпустить прошлое»
Эту фразу я повторяю себе уже несколько месяцев, будто мантру, от которой толку чуть меньше, чем от ночных приступов бессонницы. Но, наверное, прошлое остаётся прошлым только тогда, когда есть куда идти дальше.
Редвуд будто создан для новой жизни. Влажный воздух смешан с ароматом свежего кофе, пряной корицы в булочках и терпкого запаха опавших осенних листьев. Студенты смеются, звонко, беззаботно; кто-то гонит велосипедом по каменной дорожке, кто-то переписывается в телефоне, не замечая окружающего мира. Всё вокруг дышит лёгкостью.
Я завидую их лёгкости. Лёгкости, которой у меня нет.
Кофейня «БинСпот» шумела, как живой организм. Деревянные столы скрипели под локтями посетителей, аромат обжаренных зёрен наполнял воздух, а мягкий свет ламп играл бликами на поверхности латте. За окнами осень раскрашивала улицу в золотые и багряные оттенки, а лёгкий ветерок доносил запах мокрой листвы. Я вошёл скорее по необходимости, чем по желанию - мне нужно было что-то горячее, чтобы успокоить дрожь в руках и сдержать сердцебиение, которое стучало, как барабан на тренировке.
Я встал в очередь, перебирая карту кампуса в телефоне:
Корпус C-4.
Квартира 312.
Сосед неизвестен.
Смешно. Больше боялся соседа, чем первого дня. Может, потому что соседи иногда оказываются опаснее всех остальных людей вместе взятых.
Очередь медленно продвигалась, обволакивая меня запахом мокрой шерсти свитеров, свежей выпечки и слабым ароматом сигаретного дыма снаружи. Я заказал обычный американо, держась за стакан, как за якорь, словно только он удерживал меня от падения в собственные мысли.
И тогда произошло это.
Развернулся - и врезался в чью-то грудь. Твёрдую, как бетон. Кофе выплеснулся, обжигая мне руку и рубашку. Горечь горячего напитка перебила сладкий запах булочек вокруг.
- Черт, осторожнее! - рыкнул парень передо мной.
Я вскинул голову.
Он был высокий. Чересчур высокий. Широкоплечий, с телом, собранным для спорта: каждый мускул говорил о часах тренировок на поле, каждом броске и каждом забитом очке. Волосы растрёпанные, как будто только что с футбольного поля, глаза яркие и внимательные, губы изогнуты в кривоватой усмешке - мир для него был сценой, а он - главная звезда.
На рюкзаке бросалась в глаза эмблема команды «Редвудские Волки», и номер 12 - как символ лидерства и уверенности. Он - квотербек, сердце команды, человек, вокруг которого вращается весь кампус.
- Ты на меня налетел, - сказал я спокойно, хотя внутри всё кипело, словно котёл.
- Конечно, - фыркнул он. - Новички всегда слепо носятся, не глядя под ноги.
Я моргнул, пытаясь прийти в себя. Он даже не попытался извиниться.
Он протянул мне салфетку - одну. Одну. На большое бурое пятно. С таким видом, будто делает одолжение всему миру.
- Держи. И постарайся в следующий раз смотреть, куда идёшь, ладно?
Я взял салфетку, сдерживая резкое слово, которое вот-вот сорвётся с языка. Он смотрел на меня цепко, изучающе. Будто уже решил, кто я, и что я ниже его.
- Всё нормально, - пробормотал я, но голос вышел холоднее, чем хотелось. - Люди иногда ошибаются.
- Люди, да, - ухмыльнулся он. - Но я - редко.
Он развернулся к своим друзьям. Те встретили его громким смехом и хлопками по плечу, словно он забил победный гол из центра поля, а не облил меня кофе. Я заметил форму на его рюкзаке - логотип команды по американскому футболу, номер и фамилия: Джейс Рид, №12. Лидер команды. Король кампуса.
- Джейс! - окликнул кто-то из друзей. Его голос был полон восхищения. Конечно. Он любимец всех: на поле, вне его, в каждой шутке, в каждом взгляде.
Я вышел на улицу, чувствуя, как злость густеет внутри, как осенний туман, проникающий под кожу. Типичный спортсмен. Типичный король кампуса. Я таких видел. Я от таких бежал.
Если повезёт, я больше его не встречу.
Если очень повезёт - он даже забудет, что видел меня.