9💘
Все началось с мелочи. Как обычно.
Мы стояли в холле, ждали, пока освободится аудитория. Обычная толпа студентов, обычный шум. Я был в своей розовой толстовке и с новым ароматом духов — клубника с ванилью, мягко, не приторно. Мне казалось, что запах получился почти идеальным.
Пока рядом не появился какой-то парень.
Я его знал мельком. Из тех, кто вечно пытается быть самым громким в комнате.
— Ты опять в этом? — спросил он, тыкая пальцем в мою кофту. — Ты вообще нормальный?
Я молчал.
— Это ж бабский цвет, брат. И духи твои… ты на кого работаешь? На кондитерскую?
Кто-то из его друзей усмехнулся.
— Ты же пацан, блин. Чё ты как…
Я не дослушал. Просто повернулся и ушёл.
Крыша. Единственное место, где можно было дышать.
Я сел у ограждения, вытянул ноги. Ветер был сильный, пронизывающий, но мне было всё равно. Лучше холод, чем этот голос в голове: "они правы".
Я знал, что не должен злиться. Но я злился.
На себя. На них. На этот мир, где всё, что нежное — автоматически слабое.
— Ты чего тут делаешь?
Я вздрогнул.
Он стоял рядом. Нил.
Куртка тёмная, руки в карманах, взгляд всё такой же внимательный.
— Проветриваюсь, — выдохнул я.
— Всё в порядке?
Я кивнул, хотя это было ложью.
Он подошёл ближе. Сел рядом. Несколько секунд молчал, потом спросил:
— Они сказали что-то?
— Неважно.
— Ты дрожишь.
— Просто ветер.
— Угу.
Он начал расстёгивать свою куртку.
— Не надо.
— Заткнись, — сказал он спокойно и накинул на мои плечи свою ветровку.
Я не сопротивлялся.
— Тут холодно, — буркнул он. — Не хочу, чтобы ты потом свалился с температурой.
Я не знал, что сказать.
В куртке пахло им. Табак, бумага, дождь. И что-то… тихое.
Я сидел, прижав ткань к плечам, и думал: "Он сделал это просто так. Без насмешек. Без лишних слов."
— Эй, — сказал он вдруг.
— А?
— Можно… можно понюхать твои духи?
Я удивился.
— Хочешь, я достану флакон?
— Нет. Я… можно ближе?
Я замер.
Он медленно наклонился.
Вдохнул.
Его нос коснулся моей шеи.
— Ты пахнешь так, — прошептал он, — что мне трудно думать.
Я не знал, где я, кто я, и как не расплавиться прямо здесь, на этой холодной крыше.
Он отстранился, взгляд опущен, щёки красные.
Я сглотнул.
— Может… это не плохо? — тихо сказал я.
— Что именно?
— Что тебе трудно думать. Когда рядом я.
Он посмотрел на меня.
Впервые — без маски, без защиты, без стен.
— Может, и не плохо, — прошептал он. — Но страшно.
Мы сидели долго. Молча.
Я в его куртке. Он — рядом.
Никто больше не должен был это видеть. Это было только для нас.