О себе
Говорят, что всё, что мы пишем, мы пишем о себе. Неправда. Мы пишем о том, что нам не нужно, что нам мешает, не даёт спать по ночам. Чужое, чуждое, чужеродное, что поселилось внутри и не позволяет нам быть собой.
Иногда мы пишем о том. чего нам не хватает. Не о себе - о том, что за пределами нас, не наше, хотя очень хочется, чтобы было нашим. Было внутри или рядом, под рукой, прикрытое от посторонних глаз ладонью или лежащее на ней на виду, чтобы все знали, что это у нас есть.
А они снова говорят, что это и есть о себе. Тогда, получается, весь мир - о себе? О себе, в себя, через себя и из себя. Своё, чужое, правильное, неправильное, нужное и ненужное. Всё вокруг - наше: мимолётная улыбка соседского ребёнка, диалог двух случайных прохожих, звон мелочи в кармане алкаша, аккуратно прибранная квартира бабули со второго этажа, пожар на другом конце страны, есть ли жизнь на океанском дне и сколько парсеков отделяет человечество от других цивилизаций... Это всё - мы или уже не мы? О себе или о других?
А если не пишешь вовсе, есть ли у тебя - ты? О ком ты живёшь, кем ты выживаешь, какими строчками проживаешь других? А может, ты не пишешь о себе, а танцуешь, поёшь, рисуешь, строишь, воспитываешь, учишь, защищаешь, спасаешь - и всё о себе. Или не о себе. Зависит от точки зрения - едва ли кто-то может с точностью рассчитать однозначную формулу для определения наличия или отсутствия себя.
А вообще, кому какая разница, что мы делаем о себе. Для кого-то каждая строчка - о чужом, для кого-то о себе - вся вселенная. Но никто и никогда не узнает, сколько в этом всём было о себе каждого из живших и живущих.
Как и в этом тексте: сколько здесь обо мне. а сколько - лишь удачно подобранные слова, от которых давно хотелось избавиться, не знаю даже я.
2019