Я выбираю миг
Купе №7
Короткая история, которую заберёт с собой только ночь
Она бежала, будто от этого зависела вся её жизнь.
Туфли громко стучали по перрону, чемодан в руке подпрыгивал, вырываясь из пальцев, волосы липли к шее. Сердце стучало где-то в горле, а в голове звучала только одна мысль — "только бы успеть..."
Параллельно с бегом шло внутреннее недовольство:
— Ну конечно... Спасибо тебе, водитель года, — прошептала она себе под нос, вспоминая, как таксист петлял по улицам, словно впервые оказался в этом городе.
— И этим... — фыркнула, протискиваясь мимо обнимающейся пары, которая зачем-то решила устраивать свидание прямо у вагона. — Прекрасное место выбрали, просто идеально.
Поезд уже дышал паром, в воздухе чувствовалась его нетерпеливость. Он был готов уйти — с ней или без неё.
В последний момент она взлетела на ступеньки, точно прыгнула в уезжающий мир.
У входа её встретила проводница — женщина с усталым, но доброжелательным взглядом и голосом, в котором звучала мягкая строгость:
— Купе номер семь. Только, пожалуйста, потише. Уже почти одиннадцать, многие отдыхают.
Она только кивнула. Запыхавшаяся. Разгорячённая. Раздражённая, но благодарная.
Поезд пах железом, старым деревом, пылью и временем. Этот запах она любила — он напоминал ей о чём-то забытом. О чём-то, что могло бы быть.
Она шагала по узкому коридору, считая номера: три... пять... семь.
Тихо взяла за ручку и медленно открыла дверь купе.
Внутри кто-то уже был.
В купе уже сидел мужчина.
Средних лет, подтянутый, с прямой осанкой и тем спокойствием, что наполняет пространство, не прося на это разрешения. Он держал в руках книгу — обёрнутая вручную в плотную тканевую обложку, она выглядела особенно... личной. Не из тех, что читают на публике.
Он поднял взгляд и кивнул ей вежливо, сдержанно. Улыбка была лёгкой, будто на грани исчезновения, но в ней не было ни насмешки, ни усталости — только уважение.
Она ответила ему тем же и аккуратно вошла, стараясь не нарушать общей тишины.
В купе было всего два места — одно напротив другого. Узкие койки, небольшие лампы, и за окном мерцание фонарей. Когда поезд тронулся, свет начал мягко стелиться по стенам, а ритм колёс стал едва слышной колыбельной.
Она задвинула чемодан под нижнее сиденье и, не торопясь, обустроила своё место: вынула плед, сняла обувь, поставила бутылку воды в нишу под окном.
Мужчина не мешал. Не задавал вопросов. Не бросал на неё изучающих взглядов. Он просто... был. Спокойный, уравновешенный, сдержанный. Харизма его не кричала — она дышала, будто аромат дорогого, тёплого парфюма, который оставался в воздухе даже после того, как он перелистнул страницу.
Она поймала себя на том, что чувствует себя рядом с ним... комфортно. Неожиданно.
Словно его присутствие здесь не было случайным.