безмерно

Что есть тепло родных прикосновений?
И каково уснуть с тем, кто тобой любим?
Ловить глазами тысячи движений
И думать, как же он неотразим...
Мной так давно забыто это чувство.
Мной так презрен его довольный вид.
Любовь — это мое искусство,
Но вот при нем огонь мой не горит.
На белых простынях потянешься так сладко,
Внутри повеет холодком пустым.
Ни радостно, ни грустно и ни гадко,
Все с безразличием смешается немым.
Но затошнило вдруг от запаха духов,
Душа лишь раздражением полна —
Ты медленно уйдешь без лишних слов,
И голубым глазам не будешь ты верна.