чужой
ты так ничтожен, слаб и жалок —
кричит моя уставшая душа.
я ненавижу после сотни перепалок,
как позволяла тебе снова не спеша,
тушить об мое сердце грязные окурки,
пусть сигарету своей страстью подожгла.
а ты зазнаешься в своем унылом Петербурге,
что вновь пишу, мне не хватает зла...
возможно выгляжу со стороны я жалко,
свои обиды в письма изрекла,
и от гордыни ты простонешь сладко,
ведь даже именем твоим стихи я назвала.
но ты уже не тот, кого я так любила...
кто-то чужой сейчас читает этот стих.
мою любовь под конец года забрала могила,
оставив здесь одну среди пустынь немых.
мне правда больно вспоминать, что было,
и понимать, что предо мной не ты...
последние полгода с радостью б забыла,
трусливо избегая мерзлой пустоты.
читает сейчас тот, кого я называла дьявол,
внутри сожмется тот, кого любила я.
и как бы эту личность ты не славил,
из-за нее ты потеряешь вновь меня.
и я снимаю нимб и обрезаю крылья,
чтобы не встретить снова дьявола глаза
и не пойти опять на поводу бессилья,
мне ангелом здесь больше быть нельзя.
так что не жди ты от меня ответа,
я не вернусь к тебе даже под дулом пистолета.