Глава 3
***
Самые тёмные истории начинаются в обычных местах — там, где никто не ждёт беды.
***
Я вхожу в аудиторию всё ещё с холодом под кожей — не от погоды, а от разговора с Джейсоном. Я выбираю место у окна — как всегда. Оттуда видно часть кампуса: скучные сосны и бетонная дорожка, по которой студенты вечно куда-то бегут.
Я опускаю рюкзак на пол и только поднимаю голову — как передо мной ставят стакан.
Кофе. Горячий. С карамельным запахом.
— Ты выглядишь так, будто готова умереть прямо на парте, — говорит знакомый голос.
Кейт плюхается рядом, шурша своим пуховичком, хотя на улице уже май.
— Держи. — Она толкает стакан ближе ко мне локтём. — Пей, пока не остыл.
— Спасибо, — отвечаю я и сразу делаю глоток. Горячий, сладкий, как я люблю. — Ты мой герой.
— Да знаю, — она отмахивается. — Кстати... ты слышала?
Я поднимаю бровь.
— О чём?
Кейт наклоняется ближе, глаза блестят не от радости — скорее от того, что она не может сдержать новость.
— Про девушку. Которую нашли ночью.
Холод поднимается со дна живота и рассеивается по рёбрам. Я тихо ставлю стакан.
— Я слышала, — говорю я. — Джейсон рассказал.
Кейт закатывает глаза.
— О, ну да, мистер «я всё ещё надеюсь, что Элли ко мне вернётся», — она кривит губы.
Я не отвечаю. Кейт не нужна обратная связь — она врывается дальше сама.
— Короче, — она понижает голос, — она была на втором курсе. И говорят... — Кейт делает паузу, как будто выбирает слова, — что она та ещё... шала... господи, прости, конечно. Ну такая — себе на уме. Разводила пацанов на деньги. Прям профессионально.
Я поднимаю голову.
— Кейт, вообще-то так нельзя. Она умерла.
— Ну а что? Если она такой была — это же не меняет фактов. Я не говорю, что она заслужила. Я говорю, что если бы не эта красная лента... я бы подумала, что её просто какой-нибудь очередной её «клиент» отправил на тот свет. Или мужик, которого она достала.
Я качаю головой.
— Ты иногда бываешь невозможной, Кейт.
Кейт поднимает бровь — мол, «а что я такого сказала?» — и делает глоток своего кофе. — Я же не сказала, что мне всё равно, — бурчит она. — Просто... знаешь, какие слухи ходят. Все теперь только и говорят о ней.
— Я не хочу слухов, — отвечаю я, больше себе, чем ей. — Мне и того, что Джейсон рассказал, хватило.
Кейт внимательно смотрит на меня.
— Ты из-за Джейсона такая? Он тебе опять мозг выжег с утра? — спрашивает она тихо, уже без насмешки.
Я отворачиваюсь, делаю вид, что изучаю поверхность парты. На ней царапины, следы от ручек, какое-то старое сердечко, выведенное чьей-то тоскующей рукой.
— Не важно, — отвечаю я. — Просто устала.
Кейт фыркает.
— Я бы тоже устала, если бы мой бывший бегал за мной по кампусу как потерянный лабрадор. Слишком много эмоций для восьми утра.
Я улыбаюсь краем губ, совсем чуть-чуть. Даже эта маленькая ухмылка ощущается как усилие.
— Хочешь совет? — спрашивает она, подаваясь чуть ближе.
— Нет.
— Всё равно дам. — Кейт пожимает плечами. — Если он опять начнёт тебе звонить — блокируй. Без разговоров.
Я хмыкаю.
— И ещё, — добавляет она. — Когда доставят тело, полиция уже сказала, что будут проверять всех студентов. И в общагах, и отдельно живущих. Так что... готовься к допросам.
Я поднимаю взгляд.
— Что? Зачем?
Кейт пожимает плечами, будто это не шок, а просто информация.
— Потому что она была отсюда, Элли. С нашего факультета. И если это тот же псих, который оставляет ленты... — она делает паузу, шепчет тише, — значит, он ходит где-то рядом.
— Рядом, — повторяю я почти шёпотом.
Кейт вздыхает, откидывается на спинку стула, словно только что сказала что-то лишнее.
— Я не хотела тебя пугать, — бормочет она. — Просто... ну, это факт. И все об этом говорят.
— Да никто никого не пугает. Просто... странно всё это.
— Странно — мягко сказано. Четвёртая жертва. Красная лента. Наш факультет. — Кейт поднимает руки, будто сдаётся. — Кому угодно станет не по себе. — Она вдруг выдыхает, будто сама устала от собственной серьёзности. — Ладно, хватит про это, — бросает она и ныряет в рюкзак. — Я вообще хотела тебе другое показать.
Она достаёт телефон, включает экран и начинает что-то листать.
— Вот, вот... где оно?.. а, нашла!
Она поворачивает экран ко мне, и я нависаю над телефоном, щурясь.
— Это что?
Кейт закатывает глаза так, будто я только что задала вопрос уровня «как меня зовут?».
— Ты что, читать разучилась? — протягивает она язвительно. — Или ты настолько ленивая, что тебе даже лень прочитать три строки?
Я хмыкаю, забираю телефон ближе к себе.
На экране — объявление.
Кафе Maple & Bean. Ищем помощника на смены.
Три дня в неделю.
Гибкий график. Опыт не требуется.
У меня внутри что-то щёлкает. Маленькое, приятное. Как будто жизнь внезапно решила напомнить: да, есть ещё вещи, которые не связаны с убийствами и бывшими.
— Ты же искала подработку, — говорит Кейт, подмигивая. — Вот. Там нормальный менеджер. И, по слухам, дают бесплатный маффин на каждой смене. Ради этого я бы сама устроилась.
— Я не ем маффины, — бурчу я.
— Мне будешь отдавать, — не моргнув, парирует она.
Я снова смотрю на экран.
Три дня в неделю.
Гибкий график.
Без опыта.
Идеально.
Кейт толкает меня локтем.
— А ну, скажи спасибо своей гениальной подруге. Я тебя спасаю от голода и нищеты.
Я улыбаюсь — тихо, почти незаметно.
Кейт довольно щурится.
— Ну вот, другое дело. А то сидишь тут вся мрачная, как будто тебя сегодня похоронили, — бормочет она, снова отхлёбывая кофе.
Я смотрю на объявление ещё пару секунд. Какая-то странная, тихая надежда шевелится внутри.
Что-то обычное. Что-то нормальное.
Что-то, что можно держать в руках.
— Может и попробую, — говорю я.
— Вот это разговор! — Кейт хлопает ладонью по столу, так что парень впереди вздрагивает.
Я тихо смеюсь. И ровно в эту секунду — на короткий момент — мне действительно становится легче. Как будто мир, несмотря на весь мрак снаружи, всё ещё держится на таких простых вещах: кофе, подругах... и странных кафе, где дают бесплатные маффины.
⸻
Если вы читаете эту книгу, пожалуйста, поставьте реакцию со звёздочкой — так я буду видеть, что история жива и находит отклик.