Глава 1 - Встреча
Очередной день приближался к концу. Где-то там, вдалеке, куда руками не дотянешься, медовое солнце медленно скрывалось за горизонтом. Последние тёплые лучи, прорываясь сквозь пелену летней дымки, окрашивали небо в оттенки багряного и вырисовывали на земле причудливые узоры из-под теней от высотных зданий. Город предвкушал томительные мгновения заката, готовясь оказаться под тяжёлым ночным куполом. Темнота спешила укутать собой, словно одеялом, людей, державших путь домой по забитым авеню и шумным автомагистралям. Кто-то из них торопился спрятаться в свете и уюте маленьких квартир, кто-то же, наоборот, медленно наслаждался вечером, подолгу застревая на переходах и перекрёстках, у лавочек и небольших уютных кафе, предлагающих ароматный кофе, сэндвичи и шоколадные кексы.
— Да, мистер Барк, хорошо. Да, я смогу взять группу профессора... Да. Что? Уже с понедельника, но... — невысокий мужчина в коричневом костюме-тройке, с портфелем и мобильным телефоном в руке шокировано застыл на тротуаре прямо перед дорогой. — Да, конечно, смогу. До свидания, — заключил он, прежде чем в трубке послышались короткие гудки.
Люди, спешившие перейти на зелёный свет, задевали его плечами, отпуская при этом нелестные слова в адрес мешавшего движению:
— Мистер, Вы можете идти быстрее? — вытолкнул его из собственных мыслей один из пешеходов.
Словно опомнившись, мужчина в костюме убрал телефон в карман брюк и кинул взгляд на светофор: там по-прежнему мигал зелёный, так что он поспешил на противоположную сторону дороги.
Разрешительный сигнал заморгал чаще. Времени до смены на красный оставалось немного. Мистер побежал быстрее, как вдруг ещё минуту назад утопавший в закатном солнце бульвар рассыпался искрами, и в глаза ударили яркие огни фар. Зелёный свет моргнул и сменился красным. Раздался дикий оглушительный визг шин, и в следующую секунду огромный мотоцикл застыл прямо перед мужчиной на пешеходном переходе. Всё разом исчезло, кроме всепоглощающего, ослепляющего света. От страха вышибло напрочь все мысли. Например, о том, как ловко солнце заходило за горизонт или как заведующий кафедры в университете снова всех доставал, или как замдекана совсем некстати свалил на него очередную группу студентов. Он застыл на месте как вкопанный. Моргнув, повернул голову и чуть не упал от увиденного, но всё же удержался на ногах. Прямо перед ним — лицо незнакомого патлатого парня, в котором ни намёка на испуг или сожаление, а в миллиметре от его ботинок — колёса мотоцикла. Мистер вздрогнул и отшатнулся, возвращая себе самообладание.
— Какого чёрта ты мечтаешь на дороге? — раздражённо окликнул его водитель.
— В... Вы только что чуть меня не с... сбили, — опешив от столь наглого тона, ответил мужчина, — на зелёный сигнал светофора для пешеходов? — немного смелее заканчивая свой вопрос и всё сильнее негодуя от насмешливой ухмылки водителя мотоцикла.
— И какой это, к чёрту, зелёный сигнал? — скривив тонкие губы, выдал мотогонщик, кинув быстрый взгляд на мигающий красным светофор.
От изумления мистер чуть было не уронил портфель, блуждая тёмно-карими глазами в чужих серых, всё ещё тщетно пытаясь найти в них хоть толику сожаления. Громко сигналя, мимо проносились автомобили, а двое парней так и стояли посреди дороги, прожигая друг друга взглядами.
— И Вы даже не извинитесь передо мной? — негодовал мужчина в костюме.
— Сам же выскочил на красный сигнал, ещё и извинений просит, — небрежность в тоне водителя прозвучала крайне неприятно. — И вообще, мелкий, я тебя даже не заметил, словно мышь на переход выбежала. Кто виноват, что ты такой низкий? Каши в детстве мало ел, вот и не вырос?
В тот момент парень в строгом костюме сам не понимал, что шокировало его больше всего: непростительная дерзость молодого человека или тот факт, что он сам замер на месте, выслушивая поток грубостей со стороны незнакомца. Осознание всё же не заставило себя ждать и словно окатило его ледяной водой, а обида больно ударила под дых и мгновенно привела в чувство. Он дёрнулся, за пару стремительных шагов обогнул транспортное средство перед собой, вырвал ключ мотоцикла из замка зажигания и уверенно пошёл прочь с проезжей части.
— Эй, ты что делаешь? Грёбаный психопат! — заорал водитель, бросаясь вслед за ним.
Мужчина тем временем достал из кармана брюк сотовый и набрал номер.
— Полиция? — уточнил он, когда на том конце линии кто-то поднял трубку. При этом мужчина с портфелем ехидно заметил, как водитель мотоцикла остановился, выпучив глаза от удивления и бессильного раздражения. — Меня только что чуть не сбили прямо на пешеходном переходе.
— Ваше имя? — послышалось в трубке.
Мистер, неловко поджав губы и потупив взгляд, выдержал паузу, крепче стиснул портфель в маленьком кулаке и только затем ответил:
— Джерри... Джеральд Маус, сэр.
Назвав себя полицейскому, мужчина услышал громкий смешок позади: он, несомненно, принадлежал нахальному водителю мотоцикла. Следом офицер потребовал точные данные происшествия, в том числе адрес и транспортное средство, от которого пострадал пешеход, а также сказал ожидать прибытия полицейской машины. После того, как мистер Маус пообещал ждать и положил трубку, до него донёсся самодовольный голос мотогонщика, который всё так же равнодушно и одновременно грубо произнёс:
— Значит, хочешь по-плохому, мышонок? Ну посмотрим, чья возьмёт.