Глава 2
Лиам привык к тишине университетской библиотеки. Особенно в эти утренние часы, когда кроме него здесь были только пыльные тома и пара заспанных студентов. Он устроился в своём любимом углу, разложил конспекты и уже собирался погрузиться в чтение, когда...
— Найти свободное место в этой катакомбе — всё равно что отыскать священный Грааль!
Громкий шёпот раздался прямо за его спиной. Лиам не обернулся. Он знал этот голос.
— Но, о чудо! Кажется, я вижу свободный стул!
Тень упала на страницы его книги. Лиам медленно поднял голову.
Рей Харрис стоял перед ним, держа в руках стопку книг по современному искусству и сияя своей обычной бесстыжей улыбкой.
— Здесь занято, — процедил Лиам.
— Отлично! — Рей шлёпнулся на стул напротив, не обращая внимания на протест. — Я как раз искал компанию.
— Я не компания.
— А вот и нет. Согласно университетскому уставу, два человека, сидящие за одним столом, уже считаются...
— Убирайся, Харрис.
Рей приложил руку к груди, изображая раненое достоинство.
— "Убирайся" — какое грубое слово для будущего магистра филологии!
Лиам хотел ответить что-то резкое, но в этот момент библиотекарь зашикала на них. Он стиснул зубы и наклонился вперёд:
— Ты же изучаешь искусство. Какое тебе дело до моей литературы?
Рей тоже понизил голос, но его глаза смеялись:
— Во-первых, я любопытен. Во-вторых... — он достал из своей стопки книгу "Символизм в поэзии Серебряного века". — Я готовлю доклад.
— Ты врёшь.
— Возможно. Но теперь ты никогда не узнаешь.
Лиам хотел рассердиться. Действительно хотел. Но почему-то уголки его губ дёрнулись.
"Чёрт. Он меня развлекает".
Три дня спустя Лиам сидел в своей комнате в общежитии, пытаясь закончить эссе. Было уже за полночь, за окном лил дождь, и единственным светом в комнате был тусклый свет настольной лампы.
"Ещё три страницы, и можно спать..."
И тут...
— "Ты как дождь на моём окне..."
Гитара. Под окном. Громкая гитара.
Лиам замер.
"Нет. Не может быть".
— "Ты как ветер в феврале..."
Он вскочил и распахнул окно.
Внизу, под дождём, стоял Рей. В одной руке — гитара, в другой — пакет. Он был мокрым насквозь, но улыбался так, будто светило солнце.
— Прекрати, — прошипел Лиам.
— Лиам! — Рей радостно помахал рукой. — Я принёс печенье!
— Ты идиот?! Сейчас три часа ночи!
— Четыре, если точнее.
— Ты разбудишь весь корпус!
— Но только ты выглянул в окно.
Лиам стиснул зубы.
— Уходи.
— Сначала возьми печенье.
— Я не спущусь.
— Тогда я буду петь.
— Ты чёртов псих!
Рей ухмыльнулся и сделал глубокий вдох, готовясь затянуть новый куплет.
Лиам захлопнул окно.
"Он не посмеет..."
— "ТЫ КАК КОФЕ УТРОМ РАННИМ..."
Через три минуты Лиам, кутаясь в куртку, выбежал во двор.
— ЗАТКНИСЬ!
Рей тут же оборвал песню на высоком вопле.
— Ага! Всё-таки спустился!
— Ты невменяемый!
— Зато упорный. — Рей протянул пакет. — Держи. Твоё любимое — с шоколадом.
Лиам хотел швырнуть пакет обратно. Действительно хотел. Но...
Он и впрямь любил это печенье.
"Чёрт. Чёрт. Чёрт".
Он выхватил пакет.
— Если ты когда-нибудь ещё...
— Завтра в восемь утра у тебя лекция по постмодернизму, — перебил Рей. — Я пойду с тобой.
— Нет.
— Увидимся!
И прежде чем Лиам успел что-то ответить, Рей развернулся и скрылся в дожде, оставив его стоять с пакетом печенья и нарастающим чувством...
"Что это вообще было?!"
На следующее утро Лиам специально пришёл на лекцию на двадцать минут раньше — чтобы занять место подальше от возможного появления Рея.
"Он не придёт. Не посмеет же он на самом деле..."
— Эй, подвинься!
Лиам медленно поднял голову.
Рей стоял в проходе, держа два стакана кофе.
— Ты...
— Я же говорил, что пойду с тобой. — Рей уселся рядом, не оставляя выбора. — Держи.
Лиам посмотрел на стакан. На нём была нарисована улыбающаяся рожица.
"Он специально заказал тот же самый..."
— Ты невыносим, — пробормотал Лиам.
— Но ты всё равно терпишь меня.
И что самое страшное? Он был прав.