Свет и тень любв

Проходит день. Потом два. Он зовёт тебя в автобус группы — только в тот момент, когда другие уезжают. У вас один час — без камер, без охраны.

Вы стоите на балконе отеля в Париже. Город сияет огнями, он стоит за твоей спиной.
Ты чувствуешь его дыхание рядом. Он всё ещё не прикасается. Но напряжение — электричество между вами. Тёплое. Опасное.

— Я не должен, — говорит он.
— Я знаю, — шепчешь ты.
— Но я думаю о тебе, как о чём-то запретном. Как о песне, которую нельзя петь на сцене.

И когда его пальцы наконец касаются твоей руки, медленно, осторожно — ты понимаешь, что падаешь.
Падает он тоже.