ГЛАВА 5.«Пауза»
Москва. Утро. Чемодан у двери.
Ликуся стояла в худи, с собранными волосами. Ни макияжа. Ни улыбки.
— Я на пару дней к Оле. Надо сменить воздух.
Никита сидел на подлокотнике дивана. Капюшон надвинут на глаза, в руке — кружка с чёрным кофе.
— Ты убегаешь?
— Я дышу.
— А вернёшься?
— Смотря, чем ты тут за это время нагадишь, Никита.
Он хотел сказать что-то резкое. Острое. Но сдержался.
Она выглядела слишком... уставшей, чтобы снова спорить.
— Просто... — он потёр подбородок. — Береги себя.
— Мне это больше от врагов слышать привычно, если честно.
И ушла.
Дверь закрылась.
И вместе с ней — тишина накрыла квартиру, как плед из бетона.
День. Студия. Запах дыма и лета. Трек ещё не написан. Только бит — глухой, как мысли.
Артём сидел на полу, перебирал шнур.
Никита — у пульта. Уставился в экран, но ничего не пишет.
— Ты чё там завис?
— Не идёт.
— А чего ты хочешь вообще?
Никита замолчал. Долго. А потом:
— Я хочу, чтобы она сказала, что ей больно. А не делала вид, что ей вообще похуй.
— Может, потому что ей не похуй, брат?
— Потому и бесит.
Артём поднялся.
— Тебя бесит, что она сильная. Самодостаточная. А не цепляется за твою шею, как все.
— Да.
Он уставился в один из микрофонов.
— Меня бесит, что я... не нужен ей так, как она становится нужна мне.
Пауза.
Артём кивнул.
— Запиши это, Ник. Ты впервые не брешешь.
Позже. Вечер. Никита один дома.
Квартира пустая.
Телевизор не включен. Телефон молчит.
Он заходит в её комнату. Не чтобы что-то трогать. Просто — чтобы почувствовать.
На подоконнике — забытая резинка для волос.
На стуле — её толстовка.
Он берёт её. Прижимает к лицу.
Пахнет Ликусей.
Пахнет болью.
Пахнет чем-то, что невозможно купить или подделать.
Он выходит и наконец садится за ноутбук.
Тем временем. У Оли.
— Он сам себя разрушает, — говорила Ликуся, лёжа на полу в комнате подруги. — Я ухожу — он молчит. Я злюсь — он провоцирует. Я держусь — он лезет под кожу.
Оля включала винил, наливала чай.
— Может, потому что ты ему важна?
— Тогда почему делает всё наоборот?
— Потому что он Никита. И, похоже, он не умеет по-другому.
Ликуся закусила губу. В глазах — ничего.
Только тень.
— Мне просто уже страшно быть с кем-то, кому я начну верить.
— А ты уже начала, да?
Молчание.
И только винил играл на фоне:
"Легко любить на расстоянии.
Сложно — в одном доме."
Ночь. Возвращение.
На экране телефона Никиты:
входящий звонок — Ликуся.
Он тут же берёт.
— Алло?
Пауза. Её голос тихий.
— Ты дома?
— Да.
— Я еду. Нам нужно поговорить.
— Что случилось?
— Просто... открой мне, когда приеду, хорошо?
— Конечно.
— Я скучал. — тихо сказал парень.
Но она уже сбросила.
Квартира. Гулкое ожидание. Шаги за дверью. Щелчок замка.
Ликуся стоит на пороге. В темной джинсовке, капюшон на голове, глаза усталые.
Он смотрит на неё.
Она — на него.
Ни поцелуев. Ни улыбок.
— Я не знаю, как с тобой быть, Никита, — сказала она. — Но я не могу делать вид, что мне плевать.
Он подаётся ближе.
— Я проебал.
— Да.
— Но я хочу научиться. Быть нормальным. Быть с тобой.
Она опустила взгляд.
— Только не дави. Не торопи. И не ври.
— Окей. Только не исчезай.
Молчание.
Она прошла мимо.
Он не стал обнимать. Только тихо закрыл дверь...