Пролог
Билет дрожал в пальцах, хотя дрожала, кажется, я.
Закулисный доступ.
Meet & Greet с Егором Кридом.
Эти слова светились перед глазами ярче софитов, хотя были всего лишь чёрным шрифтом на плотной бумаге.
Я перечитывала их раз за разом, словно боялась, что всё исчезнет, если закрою глаза хоть на секунду.
Это был не просто концерт.
Это было то самое — то, о чём я мечтала с пятнадцати лет, когда тайком слушала его треки в наушниках под одеялом.
Его голос был моим побегом.
От школы, где я была «странной», от вечных ссор дома, от зеркала, которое всегда смотрело на меня с разочарованием.
Егор пел так, будто знал, что я чувствую.
И я верила, что когда-нибудь он узнает обо мне.
Сегодня — этот день.
Я выбрала простое, но красивое платье, долго репетировала, что скажу.
Не слишком пафосно, но и не глупо.
Мне хотелось, чтобы он запомнил меня.
Хоть на миг.
Не просто как фанатку, а как кого-то, кто видел в нём не образ, не сцену, а человека.
И вот я стою за сценой.
Сердце стучит так, будто отбивает ритм очередного его хита.
Охранник кивает — моя очередь.
Один вдох.
Один шаг.
Егор лениво поворачивается.
И я вижу в его глазах... усталость.
Ни тени удивления, ни интереса.
Только пустота и раздражение.
Я открываю рот, но он опережает меня:
— Очередная. Даже не удивлён. Ты ведь скажешь, что я изменил твою жизнь?
Каждое слово — будто пощёчина.
Не громкая, но такая точная, что воздух перехватывает.
Я не помню, что ответила.
Помню только, как горело лицо и как билет, сжатый в кулаке, начал мяться от боли, совсем не физической.
Вот так рушатся мечты — не громко, не драматично.
Просто один взгляд.
Одна фраза.
Один человек, который оказался совсем другим.