О возвращении домой
Последние дни лета.
Есть в них что-то такое пугающее, приближающееся. Та тонкая граница между летом и осенью наступает в тот момент, когда темнеть начинает слишком рано и настежь открытые окна теперь начинают закрываться. Ты понимаешь, что под простынёй уже плохо засыпать, и пора доставать одеяло.
Когда вечер ещё тёплый, но холодный ветер с каждым новым заходом солнца крепчает, и твои босые ноги в колыхающейся траве уже молят тебя о том, чтобы ты укрыл их от надвигающейся осенней бури.
Разумеется, в конечном итоге, ты остаёшься дома. Нет, ты возвращаешься туда, где оставлены твои кассеты с музыкой и фильмами, где твои кухонные приборы и большая часть друзей. Где на полке в ванной лежат ватные диски и сменные лезвия для бритвы. Но ты остаёшься там, где твоё сердце. Где те, кто подарили тебе его и веру в любовь.
Ты помнишь этих людей или того человека только до тех пор, пока он есть в твоей жизни. А исчезни он, и память о нём медленно угасает в твоём разуме, оставляя ненавязчивые мысли о том, был ли этот человек и вовсе в твоей жизни, или только приснился. Конечно, хотелось бы просто отпустить это. Вот так просто. Распахнуть душу да и отпустить. Пусть летит. Чтобы смотреть на все это легко и ничего не чувствовать.
И как только твои лёгкие, готовые выбросить хлам и мусор, мешающий тебе жить, распахиваются навстречу прохладному ветру, окутавшему тёплый августовский вечер, ворота открываются, и на пороге твоего дома с виноватыми, полными мольбы о прощении глазами, появляется твоё уже, казалось бы, прошлое, которое ты так старательно хотела выкинуть из настоящего и ни за что не пускать в будущее. Или всё же, стоит попробовать?