Қатық
Мне 4 года. Как обычно провожу свои беззаботные жаркие дни играя на улице. Дом располагался на горной местности — склоны иногда были крутыми и дорога не была предназначена для машинной езды. Чтобы добраться до калитки приходилось идти 1-2 минуты через весь двор. Каждое утро в Ташкенте приезжал молочник и оставлял банки стеклянные, 1-литровые, полные кефира и молока. Звонок в дверь и мои пятки уже сверкали. Собака Лада всегда лаяла независимо знакомый это человек или нет. Подобрав тяжелые банки, я провожу взглядом собаку в цепи. Каменная тропинка была длинная и провожала мимо огород, загон для скота и домик куриц/петухов. Захожу домой и даю знать бабушке что молоко прибыло. Пока бабушка Зерхан кладет молоко в холодильник, мои руки тянутся тянутся к пиала и открывают банку с кефиром. Я ложу 1-2 чайной ложки сахара в кефир чтобы сбить щелочной вкус кефира. Такой сладкий и необыкновенный вкус кефира с сахаром я никогда не забуду.
— *Қатық тағы ішесің ба? — спросила бабушка.
— Иә! — с энтузиазмом отвечаю я.
И сейчас больше не живя там, я продолжаю изредка покупать снежок чтобы насладиться сладким кефиром. Но ни один из снежков не будет стоять рядом с домашним кефиром.
__________________________________________________________________________________
Прим. Кефир еще будешь пить? (каз.)