Глава 9: «Ревность»
Прошёл почти месяц с того вечера, когда их диалог оборвался.
Не громко.
Без финальной точки.
Просто — тишина.
***
Ха Джун
На публике он был прежним.
Собранным. Вежливым. Безупречным.
Бутик сиял стеклом и холодным светом, витрины отражали город, клиенты улыбались, ассистенты шептались за спиной. Он держался ровно, уверенно, будто ничего внутри не происходило.
Но стоило двери закрыться,
стоит остаться одному —
и всё ломалось.
Он снимал пиджак, небрежно бросал его на кресло, расстёгивал часы, словно они мешали дышать, и садился на край стола, уставившись в пустоту.
Телефон лежал экраном вниз.
Он знал, что если перевернёт — там всё равно ничего не будет.
Самое страшное — не отсутствие сообщений.
Самое страшное — то, что он к этому начал привыкать.
Иногда он ловил себя на мысли, что хочет написать ей что угодно.
Не «я скучаю».
Не «вернись».
А какую-нибудь глупость:
«Ты видела сегодня снег?»
«Я наконец-то нашёл тот кофе, который ты любила.»
«Ты всё ещё ненавидишь мяту?»
Но он не писал.
Потому что первым нарушить тишину — значит признать, что она нужна тебе больше.
А это он себе запрещал.
Ночами он почти не спал.
И если засыпал — видел её.
Не ту, из глянцевых съёмок.
А живую. С растрёпанными волосами, в огромном свитере, босиком по холодному полу.
Просыпался с ощущением, будто потерял что-то жизненно важное.
Как будто вырвали орган, но тело ещё не поняло, что без него нельзя.
***
Она честно пыталась идти дальше.
Работа, кастинги, съёмки, встречи, новые контракты — всё шло идеально. Слишком идеально, чтобы это не раздражало.
Она улыбалась на камеру.
Смеялась в нужных местах.
Кивала, когда нужно было кивнуть.
А потом возвращалась домой и садилась на кровать, не снимая пальто.
Телефон лежал рядом.
Она смотрела на него так, будто он мог заговорить первым.
— Не пиши, — тихо говорила она себе. — Только не пиши.
Рашан старалась. Правда.
Записывала её на мастер-классы, таскала по галереям, знакомила с людьми, говорила о будущем, о перспективах, о том, как всё складывается правильно.
— Ты не обязана застревать в человеке, который не сделал шаг, — однажды сказала она, протягивая Хелан бокал вина.
Хелан кивнула.
Даже улыбнулась.
— Я знаю.
Но знание и чувство — разные вещи.
Иногда она ловила себя на том, что набирает его имя в строке поиска, а потом стирает.
Иногда — что прокручивает в голове его последние слова, пытаясь понять, где именно всё сломалось.
Было больно.
И обидно.
Потому что она не ушла.
Она ждала.
***
Светский вечер. Он был прямо перед Новым годом.
Тот самый вечер, когда город будто замирает между «ещё» и «уже».
Зал утопал в тёплом свете, зеркала отражали блеск украшений, шампанское лилось легко, смех звучал громче обычного.
Хелан была в платье цвета глубокой ночи.
Спокойная. Уверенная. Чужая.
Рядом с ней — высокий мужчина с мягкой улыбкой и светлыми волосами.
Его звали Эрик фон Ставенов — известный европейский дизайнер, эксцентричный, талантливый, с репутацией человека, который чувствует форму, как дыхание.
На фото они стояли слишком близко.
Его рука лежала у неё на талии.
Слишком интимно для постороннего взгляда.
Фото разлетелось быстро.
***
Ха Джун увидел его случайно.
Один свайп. Один взгляд.
И всё внутри сжалось так резко, что он даже не сразу понял — ревность.
Он смотрел на экран, запрещая себе думать.
Запрещая чувствовать.
Запрещая иметь право.
— Ты не имеешь на неё никаких прав, — тихо сказал он вслух, будто это могло помочь.
Но руки предательски сжались в кулаки.
Она выглядела… счастливой.
Спокойной.
Такой, какой он не видел её рядом с собой в последние месяцы.
Мысль была короткой и разрушительной:
Кто-то оказался смелее.
Он отложил телефон, прошёлся по комнате, снова взял его, снова открыл фото.
И в этот момент понял —
он не злится на неё.
Он злится на себя.
***
А правда была совсем другой.
— Ты опять напряглась, — тихо сказал Эрик, наклоняясь к Хелан. — Камеры.
— Привычка, — усмехнулась она.
— Расслабься. Я же не твой парень, — он подмигнул.
— Слава богу, — фыркнула она.
Рашан подошла к ним, закатывая глаза:
— Вы выглядите так, будто сейчас вас поженят в комментариях.
— Пусть, — пожал плечами Эрик. — Бесплатный пиар.
Он был для Хелан другом.
Коллегой.
Человеком, который видел в ней не женщину, а идею, форму, вдохновение.
А главное —
он был парнем Рашан.
И будущим зятем Хелан.
Почти семьёй.
Но интернету было всё равно.
_________________________________________