Глава 4 Новые знания
Он проснулся от звука гудения.
Не печки. Не ветра. Не снега.
Интернет.
Тот самый, который он включил вчера вечером — старый ноутбук, найденный в углу хижины, под пыльным одеялом. С ним — модем. И кабель, который он подключил к розетке, не понимая, как это работает, но надеясь, что сработает.
Работало.
Он зашёл на сайт. Не «Яндекс». Не «Гугл». Не «Авито». Он искал то, что никто не ищет в его возрасте. В его положении. В его жизни.
*«Умные книги. Финансовая грамотность. Инвестиции для начинающих. Как заработать, не работая.»*
Он не думал, что такие книги существуют. Но они были. И стоили… мало. По сравнению с тем, что он видел в железной комнате.
Заказал три.
— *«Как стать богатым, не теряя голову»* — Марк Льюис.
— *«Инвестиции без страха»* — Анна Бергман.
— *«Деньги — это мысль»* — Дэвид Рейд.
Платил долларом. Один. Только один. Остальное — оставил. На потом. На случай, если что-то пойдёт не так.
Через два дня — звонок.
— Курьер. Заказ №78452.
Миша вышел. В валенках. В новой куртке. С чистым лицом. Без волос, как будто только родился.
Курьер — парень лет двадцати пяти. В куртке с капюшоном. Глаза усталые. Руки в перчатках.
— Это вам, — сказал он, протягивая пакет. — Подпись.
Миша подписался. Не как «Михаил». А как «М.». Просто — «М.». Как будто это был новый человек. Новый начало.
— Спасибо, — сказал курьер. — У вас тут… красиво. Лес. Тишина.
— Да, — ответил Миша. — Здесь — всё по-другому.
Курьер уехал. Миша вернулся. Распаковал. Книги. Толстые. С обложками, которые пахли бумагой и мечтами.
Он сел за стол. Поставил чай. Открыл первую.
> *«Богатство — не то, что у тебя есть. Богатство — то, что ты умеешь делать с тем, что у тебя есть.»*
Он прочитал это вслух. Потом — ещё раз. Потом — закрыл книгу. Посмотрел в окно. Лес. Снег. Тишина.
— Я умею делать… — прошептал он. — Что?
Но ответа не было. Только ветер. И шорох снега.
Он открыл вторую книгу.
> *«Инвестиции — это не игра. Это образ мышления. Если ты думаешь, что деньги — это конец, ты никогда не станешь богатым. Если ты думаешь, что деньги — это инструмент, ты уже на пути к успеху.»*
Он перечитал. Записал в блокнот. Потом — третью.
> *«Деньги — это мысль. Ты думаешь о них — они приходят. Ты боишься их — они уходят. Ты игнорируешь их — они забывают тебя.»*
Он закрыл книгу. Закрыл глаза. Подумал.
— Я боюсь их, — сказал он вслух. — Но я хочу их. Не для себя. Для того, чтобы никому больше не говорить: «Ты — паразит.»
Он начал читать. Час. Два. Три. Без перерыва. Без еды. Без сна. Только слова. Только мысли. Только идеи.
А пока он читал…
---
В квартире, где его бросили, было тихо.
Не потому что все спали. А потому что всем было пофиг.
Мать сидела на диване. Смотрела в телевизор. Но не видела. Просто — смотрела. Чтобы не думать.
Отец — в кухне. Пил чай. С сахаром. Без молока. Как всегда.
— Ну что, — сказал он, не поворачиваясь. — Он там? В лесу?
— Не знаю, — ответила мать. — Может, замёрз. Может, умер.
— Хорошо, — сказал отец. — Значит, меньше проблем.
— Ты же его сын, — сказала она. — Почему ты так?
— Потому что он — ничто, — ответил отец. — Ни для кого. Ни для меня. Ни для тебя. Ни для них.
— Кто «они»?
— Все. Дядя Валера. Тётя Света. Бабушка. Дед. Кузены. Братья. Сёстры. Даже его бывшая. Она теперь с тем парнем. Сашей. Он — нормальный. Работает. Зарабатывает. Не сидит на шее.
— А Миша?
— Миша — слабое звено, — сказал отец. — Мы не можем его держать. Он нас тянет вниз.
— А если он вернётся?
— Не вернётся, — сказал отец. — Он знает, что здесь ему не место.
---
В другой квартире — у тёти Светы — сидели её дети. Кузены Миши.
— А помните, как он в детстве плакал, когда его не взяли в футбол? — смеялась старшая. — Такой жалкий.
— А когда он хотел быть писателем? — добавил младший. — Говорил, что напишет книгу. Издадут. Будет знаменит. А теперь — кто он? Никто.
— Даже в лесу не может выжить, — сказала тётя Света. — Наверное, уже умер. Или стал бомжом.
— А если он найдёт деньги? — спросил младший.
— Деньги? — рассмеялась тётя. — Он? Не может даже купить себе хлеб. Как он найдёт деньги?
— Может, в лесу есть клад? — съязвил старший.
— Клад? — засмеялась тётя. — В лесу? Там только медведи и комары. А Миша — не медведь. Он — мышь. И мышь не выживает в лесу.
---
У бабушки — в комнате, где пахло лекарствами и старостью — сидел дед.
— Он не наш, — сказала бабушка. — Не такой, как другие.
— А кто он такой? — спросил дед.
— Ничто, — ответила бабушка. — Просто мальчик, которого никто не любит.
— А если он станет кем-то?
— Не станет, — сказала бабушка. — Он слишком слабый. Слишком мягкий. Слишком… ничего.
---
А в другом городе — у бывшей — сидела она с новым парнем. Сашей.
— Ты помнишь Мишу? — спросила она.
— Того, что в лесу? — усмехнулся Саша. — Да, помню. Он был… странный. Не такой, как все.
— А теперь?
— Теперь — никто, — сказал Саша. — Даже не вспоминают. Зачем? Он не важен.
— А если он вернётся?
— Вернётся? — засмеялся Саша. — С чем? С пустыми руками? С мечтами? Нет. Он не вернётся. Он — прошлое. А мы — настоящее.
---
Миша читал.
Не слышал их.
Не знал, что они говорят.
Но чувствовал.
Чувствовал, как их слова — как холод — проникают в лес. В хижину. В его сердце.
Он закрыл книгу.
Подошёл к окну.
Посмотрел на снег.
— Вы думаете, что я — ничто, — прошептал он. — Но вы не знаете, что я — семя. И семя всегда растёт. Даже если его закопали в грязь.
Он вернулся за стол.
Открыл книгу.
Продолжил читать.
Потому что знал одно:
— Я начну.
Сейчас.
Сейчас — мой день.
И я не позволю им забыть меня.
Я заставлю их вспомнить.
Не потому что я богат.
А потому что я — живой.
И я — тот, кто начал заново.