Часть 5
Прошло две недели. Он снова ушел. Без объяснений, без прощаний. Но наконец-то оставив свой номер телефона. Ребекка звонила и писала ему несколько раз. Потом удалила его номер. Не из принципа. Просто не хотела больше видеть его в списке контактов. Она слушала любимые группы, перечитывала свои записи, даже несколько раз возвращалась в тот клуб, но его не находила. Внутри все кипело. Не от одиночества, а от предательства. Она это чувствовала. Сначала думала, что что-то случилось. После — что он просто нуждался в одиночестве. В итоге она начала ненавидеть себя за то, что продолжает чего-то ждать. Телефон молчал. Сердце — кричало.
Жизнь продолжалась. Каждый день девушка пыталась вычеркнуть его из своей жизни. Работала, гуляла, писала. Вырывала из тетради страницы с его именем и сжигала. А хуже всего, что ночью все еще слышала его голос. В голове. Он так боялся одиночества и все же ушел...
******
Спустя еще несколько дней, однажды вечером, прогуливаясь по центру, Ребекка завернула за угол узкой улицы и... замерла. На противоположной стороне улицы шел он. Рядом — девушка. Симпатичная. Светловолосая. Она держала его под руку и что-то рассказывала. Он наклонился к ней, что-то ответил. С той самой полуулыбкой, от которой Ребекке когда-то вскружило голову. В следующее мгновение его рука медленно коснулась чужой щеки. Так же, как когда-то касалась ее. После он поправил прядь светлых волос, засовывая за ухо, и это было слишком интимно. Слишком противно...
Пройдя еще немного, Ребекка остановилась у витрины книжного магазина. Сделала вид, что что-то ищет в сумочке, но тем самым следила за каждым его движением. Видела, как он вновь наклонился к девушке, что-то шепнул ей на ухо. Та снова засмеялась. Они выглядели... счастливыми. И это было обиднее всего. Ребекка не перешла улицу. Не крикнула. Просто стояла с остекленевшим взглядом, делая вид, как будто ничего не случилось. Как будто это был не он. Не тот, кто однажды прижимал к себе и говорил, что она единственная. Внутри все кипело.
Она проследила за ними. Видела, как он приоткрыл девушке дверь, ведущую в кафе, и пропустил вперед. Настоящий джентльмен. Все тот же — внимательный, молчаливый, загадочный. Только сейчас не для нее.
«Ты смотришь на нее так же, как смотрел на меня в ту ночь. Или нет? Или я просто выдумала, что была особенной?» — вдруг пронеслось у нее в голове.
Она вернулась домой. Не переоделась. Не включила музыку. Просто открыла тетрадь. Ту самую, где были стихи, рассказы, сны... И начала писать.
«Ты ушел. Снова. Я видела тебя. Не знаю, кто она. Не хочу знать. Ты выглядишь счастливым, так, будто нас не было. Даже не оглянулся. Даже не почувствовал мой взгляд. Это больно, но я улыбаюсь. Потому что ты не узнаешь, что я все видела.
И поэтому однажды я тоже исчезну. Так, как каждый раз исчезаешь ты. Только я — навсегда».