Глава 34
Лия
Прошел месяц.
Целый месяц без Влада.
Тридцать один день, семьсот сорок четыре часа, слишком много сломанных утров и бессонных ночей.
Лондон принял меня равнодушно — как чужую, как временную.
Я сняла апартаменты в районе Сохо. Светлая студия с большими окнами, из которых было видно мокрые от дождя крыши и мелькающие фары. В квартире всё было идеально: дизайн, мебель, уют. Только вот тишина резала слух, особенно по вечерам, когда я ложилась в кровать одна.
Я пыталась устроить себе новую жизнь.
Пыталась забыть.
Но он был повсюду.
В аромате чёрного кофе. В звуке клацающей зажигалки. В чужих мужских голосах, проходящих мимо.
В каждом сне.
Во мне самой.
---
Работа стала моим спасением.
Я устроилась в галерею современного искусства, ассистентом к куратору выставок. Там было тихо, почти стерильно, и я могла скрываться за чужими картинами, яркими мазками, хаосом на холсте. Мне это нравилось. Даже если каждый раз, глядя на алое пятно на полотне, я вспоминала, как кровь была на его шее.
Влад.
Мой.
Но больше не мой.
---
Я давно замечала, что чувствую себя странно.
Сначала — тошнота. Несильная, но настойчивая. Особенно по утрам.
Потом — слабость.
Усталость наваливалась, будто я носила камни в рюкзаке.
Пару раз закружилась голова прямо в галерее.
Но я списывала всё на стресс.
На депрессию. На… разбитое сердце.
Пока однажды не проснулась от резкой боли в животе и такой тошноты, что едва успела добежать до ванной. Меня вырвало. Снова. И снова.
Я посмотрела на себя в зеркало.
Бледная. Тени под глазами.
Пустой взгляд.
— Так больше нельзя, — сказала я своему отражению. — Поеду к врачу.
---
Больница была частной, уютной. Медсестра оказалась очень доброжелательной. Я рассказала о симптомах, она кивала, записывала, задавала вопросы. Потом направила на анализы.
— Мы вам перезвоним, — сказала она. — Но если хотите, можете подождать внизу, это займёт не более получаса.
Я сидела в холле, уставившись в экран телефона. Просто смотрела в пустоту, даже не перелистывая.
Когда позвали, я поднялась и зашла в кабинет.
Доктор был молодой. Вежливый.
Смотрел на меня спокойно, с нейтральным выражением лица.
А потом произнёс:
— Мисс, поздравляю. Вы беременны. Срок — примерно шесть–семь недель.
Я не сразу поняла.
Словно слова прозвучали на другом языке.
Беременна?
Нет.
Не может быть.
Я…
Я всегда была осторожна. Или…
Влад.
Мой Влад.
Его руки. Его губы.
Его ярость. Его страсть.
Те ночи.
Безумные, разрушительные, жаркие.
Он никогда не жалел сил.
И ни разу — не был осторожен.
Я встала. Меня шатнуло.
— Всё хорошо? — спросил врач, вставая.
— Да… — прошептала я. — Всё в порядке. Я просто… немного… удивлена.
Он кивнул.
— Это нормально. Мы дадим вам направление, рекомендации. Хотите, запишем вас к акушеру?
Я покачала головой.
— Нет. Мне нужно подумать.
— Конечно. Если что — мы на связи.
---
На улице было прохладно.
Дождь моросил мелко, цепляясь за волосы, ресницы, губы.
Я шла медленно, будто заблудилась в собственном теле.
Я беременна.
Внутри меня — жизнь.
Наш ребёнок.
Маленькая копия его. Или меня. Или нас вместе.
Я села на скамейку под навесом и прижала ладони к животу. Он ещё плоский. Но там — уже он.
Маленький. Настоящий. Живой.
И Влад…
Он не узнает.
Он сказал, что я ему не нужна.
Что ему плевать.
Что он будет трахать кого угодно.
Что он всё переосмыслил.
Этот ребёнок не будет нужен ему.
И я не позволю себе быть униженной снова.
Я рожу.
Я справлюсь.
Я вырасщу его — одна.
Без мафии.
Без крови.
Без Влада Ардена.
Но сердце…
Оно всё равно сжималось.
Потому что, несмотря на всё — я всё ещё его люблю.
И каждое биение новой жизни внутри — это напоминание о том, что он со мной.
Даже если больше никогда не будет рядом.