Огонь, что не согрел.
Жила-была кошка.
Она верила, что её предназначение - спасать других. Она слушала чужие стоны, ловила чужие слёзы, будто собирала коллекцию сломанных сердец. Ей кланялись, её благодарили, но никто не видел, как сама она медленно сгорала внутри, превращаясь в пустую скорлупу.
Однажды, в прохладный вечер, она сидела у костра. Пламя облизывало ночь, когда к ней подошёл кот с глазами, полными трещин. Его душа рвалась наружу, он плакал, ломался, говорил так, словно последние силы текли с его словом. А кошка… смотрела в огонь. Она кивала, но её взгляд был мёртвым. Она больше не чувствовала ни боли, ни сострадания. Она была пеплом, который пытался играть роль живого.
Прошло время - и она поняла: она его не спасла. Она не протянула лапу. Она оставила его тонуть, пока сама притворялась спасительницей. Она искала его, но мир был пуст. И чем больше она искала, тем сильнее чувствовала - этот кот исчез навсегда.
С тех пор её жизнь - это костёр, который горит только в её голове. Она видит его каждую ночь, слышит треск углей, ощущает чужие слёзы на своих лапах. Но это не память. Это приговор.
Как думаете, какая истина этой сказки?
А вот что я скажу:
самые «добрые» существа часто становятся самыми жестокими палачами. Они не убивают когтями - они убивают своей усталостью. И если кошка забыла о себе, то вместе с собой она похоронила и тех, кто верил ей.