Глава 29. Человек из прошлого
Ты сидела на полу у низкого журнального столика, перебирая рисунки с эскизами, которые нашлись в папке у Пэйтона. Он с интересом наблюдал за тобой с дивана, когда телефон, лежавший на подлокотнике, завибрировал. Пэйтон взглянул на экран, приподнял бровь и, не произнеся ни слова, вышел на кухню.
Ты не хотела подслушивать, но его голос всё равно доносился сквозь полутёмную тишину квартиры.
- Эй... - в голосе Пэйтона зазвучала неожиданная мягкость. - Нет, всё нормально... Просто немного занят. - Пауза. - Она... Она здесь.
Наступила тишина, и ты услышала его тихий смех - негромкий, искренний, почти детский.
- Нет, не как в прошлый раз. Она совсем другая... не знаю, как объяснить. Просто... с ней спокойно.
Ты замерла, сжимая в руках карандаш. Внутри что-то дрогнуло - приятно и тревожно одновременно. Ты не знала, кого он имел в виду, но в его голосе не было привычной холодности. В нём была жизнь.
Когда он вернулся, ты уже сделала вид, что продолжаешь рассматривать рисунки. Он молча опустился рядом, вытянув ноги вперёд, и взял со стола чашку с остатками остывшего кофе.
- Ты часто так разговариваешь? - негромко спросила ты, не отрывая взгляда от бумаги.
- С ним - да, - ответил Пэйтон.
- С кем?
Он вздохнул и потер подбородок, словно решая, стоит ли говорить.
- Джейден. Мой друг. Точнее... единственный друг, которого я действительно называю братом.
Ты отложила эскизы и повернулась к нему.
- Расскажешь?
Он молча кивнул.
- После того как... после того как всё случилось с родителями, - начал он, - я просто замкнулся. Меня пытались тянуть в разные стороны - школа, опека, психологи. Ничего не работало. А потом однажды я пришёл на трассу - просто сбежать от всего. Там был он. Джейден. На два года старше, с маслом на лице и шутками, от которых хотелось не смеяться, а убить. - Он усмехнулся. - Но он не ушёл. Просто остался рядом.
Ты слушала, почти не дыша.
- Он понял, когда лучше молчать. Когда отвлечь. Когда просто быть. Он был первым, кому я рассказал про свои сны. Про страх. Про то, как мне снится мама, кричащая перед ударом.
Ты осторожно сжала край пледа, не зная, что сказать.
- Он остался в Шарлотт, - продолжил Пэйтон. - У него мастерская, своя жизнь. Мы редко видимся, но всё равно говорим. Он чувствует, когда мне хреново, даже если я молчу.
- Он единственный, кому ты доверяешь?
Он взглянул на тебя, глаза его были мягкими, тёплыми - такими ты их ещё не видела.
- Был единственным. До тебя.
Ты ничего не сказала. Просто положила ладонь рядом с его рукой. Не касаясь - но рядом. Этого было достаточно.