Прокатить?

Было холодно. Не снаружи - внутри.

Прошла неделя. Точнее, протекла, как будто время было жидким и бессмысленным. Ксюша делала всё на автомате - ела, спала, училась, даже иногда смеялась с Кирой. Но всё было не так. Всё казалось ненастоящим.

Саша - молчал. Призраком проходил мимо. Даже в переписках не было ни одной лишней точки. Просто пустота.

И однажды вечером она сломалась.

Коля уехал к друзьям. Мама - спала. А в кладовке - пыльная бутылка. Старый, противный алкоголь, который оставили «на случай праздника». Ксюша смотрела на неё минуту. Потом открыла. И выпила. Глоток. Второй. Потом ещё.

Горло жгло. Вкус - отвратительный. Но внутри становилось... не легче, нет. Просто тупее.

> Пусть хотя бы на час всё затихнет.

Прошло полчаса. Голова закружилась. В ушах шум. Внутри - каша из злости, боли, отчаяния и какой-то тёмной надежды.

Она не понимала, как собралась. Просто накинула худи, кроссовки. Взяла телефон, спустилась.
Села в автобус. Доехала.
И в два часа ночи - оказалась у Кириного двора. Точнее - у него.

Свет в столярке был тусклым. Она знала, что он там. Почти всегда сидел по ночам, один, с музыкой.

Она не стучала.

Просто толкнула дверь.

И зашла.

Саша сидел на полу, на поддоне, в наушниках. Он резко повернул голову, когда увидел её. Взгляд - шок. Потом - страх.

- Ксюша?.. Ты что... - он встал. Подошёл.

Она стояла, пошатываясь. Щёки покрасневшие. Глаза блестят. И губы дрожат.

- Привет, - выдохнула она, чуть ухмыльнувшись. - Скучал?

- Окак,ты пьяная?! - голос Саши стал резким.

Она лишь кивнула.

- Совсем чуть-чуть, - и сделала шаг вперёд. - Мне было так... плохо, Саша. Почему ты молчал? Почему всё бросил?

Он замер.

- Ксюша, тебе нужно уйти. Ты не понимаешь, что делаешь.

- А я понимаю! - выкрикнула она. - Я люблю тебя, слышишь?! Да, я дура, да, мне 15, но я люблю тебя. И мне плевать, что думают все. Плевать на Коля. Плевать на возраст. Я просто хочу, чтобы ты... - и она резко потянулась к нему.

Он не успел отойти. Она поцеловала его. Резко. Горько. Отчаянно.

Он не отвечал. Но и не оттолкнул сразу.
Через секунду всё же аккуратно, но жёстко - отстранился.

- Ксюша... нет.

- Почему?! - голос сорвался. - Почему ты не можешь просто быть со мной?! Почему ты всегда выбираешь быть правильным, а не настоящим?!

Он посмотрел на неё. Тяжело.
Там была боль. Вина. Но и холод.

- Потому что это ошибка, - сказал он тихо. - Ты просто напилась. Тебе плохо. А я... Я не тот, кто тебе нужен. И никогда им не был.

- Не говори так! - закричала она. - Не смей так говорить! Всё, что было - это ничего?! Это просто ошибка для тебя?

Он отвернулся.
- Прости.

И ушёл. Просто прошёл мимо неё. Вышел из столярки. Закрыл за собой дверь.

Ксюша осталась одна. В темноте. С пьяной головой, разбитым сердцем и дрожащими руками.

Она опустилась на пол.

И зарыдала. Громко. Беззвучно. Как будто плакала не она - а вся боль внутри, что копилась неделями.

Ксюша сидела на полу столярки, у стены.
Мокрое лицо. Опухшие глаза. Колени прижаты к груди.

Время будто остановилось. Она не знала, сколько прошло - десять минут? Час? Больше?

Голова кружилась. Бутылка в животе ворочалась противно. Тошнило. И всё равно - она бы выпила снова, если бы это хоть как-то уняло то, что разрывалось внутри.

> Он не остался.
Он ушёл.
Он сказал, что она - ошибка.

Это звучало в голове, как проклятие.

Дверь открылась.

Ксюша даже не обернулась. Пусть хоть кто. Хоть Коля. Хоть полиция. Хоть пустота.

- Ксю?

Голос.

- Ксюша, ты что тут?.. Господи... - это была Кира.

Она сразу подбежала, опустилась рядом на корточки.

- Ты пила?! Ты совсем сдурела?

Ксюша не ответила. Она уже почти не плакала. Только дышала тяжело.

- Я... я думала ты дома. Мама звонила - спросила, ты ли у меня. Сказала, что ты ушла час назад. Я подумала - вдруг...

Она обняла её.

Ксюша сначала не двигалась. А потом обняла в ответ. Сильно. Сжала, как будто могла сломать.

- Он сказал... что я ошибка, - прошептала она.

Кира затаила дыхание.
- Он?.. Ты... была у Саши?

Ксюша кивнула.

- Я призналась ему. Поцеловала. Он... он ничего. Просто сказал: «ошибка». И ушёл.

- Твою... - прошептала Кира. - Пойдём. Ты не можешь тут сидеть.

- Я не могу домой... - Ксюша прижалась к подруге. - Мама всё поймёт. А Коля... если узнает...

Кира поднялась.
- Значит, ты останешься у меня. Я совру, что ты была тут с самого начала. Разберёмся. Всё потом.

Она помогла Ксюше встать. Ксюша пошатывалась, ноги подкашивались.

- Мне плохо, - выдавила она.

- Я знаю. Всё. Пошли.

Они медленно вышли. Прошли мимо двора, пока дом Киры не вырос перед ними. Всё было знакомым, но будто другим. Как будто в этом дворе умерло что-то важное.

---

Позже. Комната Киры

Ксюша лежала на кровати. В футболке Киры, с мокрыми волосами и ватной головой. Кира сидела рядом. Смотрела на неё и молчала. Только одна фраза прозвучала, когда Ксюша уже почти уснула:

- Ты любишь его?

Ксюша повернула голову.
- Уже не знаю. Но чувствую его... как будто под кожей. Понимаешь?

- Понимаю, - кивнула Кира. - Но если он отказался - не потому что ты плохая. А потому что он слабый.

Ксюша закрыла глаза.

- Мне просто так... обидно, что я была для него ошибкой.

- Он был твоей честностью. Но не твоей судьбой.

Тишина.

- Спасибо, - прошептала Ксюша.

- Спи. Завтра всё будет по-другому.