Глава 2
~ Ариан ~
По коридорам витает запах дорогих духов и лака для волос. Ученики сверкают в идеально выглаженной форме: темно-синий пиджак с золотым знаком дракона. Только на мне она ощущается по-другому, как чужая маска.
Эта школа для элиты. Для будущих министров, юристов, политиков. Для тех, чья фамилия решает все. А я здесь только благодаря оценкам.
На каждом шагу собираются группы, обсуждающие последние сплетни. Их смех звучит фальшиво, наигранно. Я не вхожу ни в одну. Не стремлюсь быть как они, и их жалость мне не нужна.
Однако в этом году легче. Нашлись люди, у которых изменились отношения ко мне. Благодаря группе «Прозрачность». Там мне не нужно притвориться. У моих друзей и так была популярность. Их знают. А когда я стал частью команды, заговорили и обо мне. Сначала — что я с ними из-за денег. Потом, когда группа стала чуть-чуть известнее — что я не вписываюсь. Почему меня постоянно хотят сделать лишним? Или они просто не переносят, когда кто-то вроде меня живёт и не просит разрешения?
Это последний урок. Голова гудит, а учительница что-то говорит про реформы и права человека. Я слышу голос, но суть ускользает. Гляжу в окно и повторяю тексты в мыслях. Впереди выходные и конкурс. Там я дышу, по-настоящему живу.
Накидываю рюкзак на плечо одновременно доставая телефон. Звоню Миранде. Без ответа. Направляюсь к выходу из кампуса, но не успеваю. Меня останавливает Риан и его привычные хвосты. Избалованный мальчишка богача. Лжец, привыкший, что мир крутится вокруг него. С тех пор, как приехал сюда, он не пропускает возможности унизить меня.
— Выглядишь довольным, – усмехается он.
В следующий миг я чувствую удар, кулак в лицо и темнота перед глазами. Я не думаю, просто отвечаю. Риан отшатывается, ошеломленный. Он не ожидая моего сопротивления. Для меня это лишь временная передышка. Затем сильный толчок, я падаю на холодную землю, чувствуя вкус крови на губах. Еще удары. И… долгожданный покой.
Подойдя к остановке, чувствую дрожь во всем теле, мир вокруг плывет. Из кармана доносится вибрирование телефона. Миранда.
— Привет, почему не ответила раньше? – спрашиваю я, подозревая что-то неладное.
— Извини, братец, была занята. Сегодня буду поздно. Не волнуйся.
— Хорошо. Опять на вечеринке?
— Когда вернусь, расскажу. Пока.
Не успеваю ответить, ведь она положила трубку.
Автобус почти пуст. Я усаживаясь у окна. Дождь усиливается быстрым темпом, хлещет по стеклу. Зонтик я, конечно же, забыл.
Добравшись до дома, я промокший насквозь. Сбрасываю одежду, и сразу в душ. Горячая вода жжет ссадины. Но я люблю горячий душ, он всегда поднимает мне настроение, снимая внутреннюю боль. Затем, напряжение спадает. Постепенно становится легче. Я рад, что ответил Риану. Его морда давно нуждалась в ком-то кто вмажет. Я из детдома — и что? Мы с сестрой сильнее, чем он когда либо мог мечтать.
Несмотря на то, что сегодня пятница, некогда отдыхать. В воскресенье я и мои друзья будем участвовать в музыкальном конкурсе, соответственно необходима репетиция.
Беру чистую футболку, затем иду в комнату сестры за тональным кремом, чтобы замаскировать синяк на щеке. Не то что стыжусь, просто… нужно хорошо выглядеть на видео. Открываю тумбочку, и в моём поле зрения появляется косметичка. Беру тональный крем, смотрю в зеркало и наношу его. Надеюсь Миранда не продаст меня за это.
Кладу тональник и остальные предметы на место, но мой взгляд цепляется за старую фотографию. Мы с Мирандой такие маленькие. И те, кто должны были нас воспитать и вырастить, а вместо этого выбрали зависимость. Фотография возвращает воспоминания, которые хотелось бы забыть. Ненависть захлёстывает меня. Сжимаю челюсть едва удерживаясь не ударить что-то. Почему Миранда хранит это?! Оставляю всё на место. Надеваю кожанку и конверсы. Беру гитару и выхожу.
На улице пахнет мокрым асфальтом, но дождь прекратился. Звонок телефона выводит меня из размышлений. Это Нико, мой лучший друг.
— Привет, брат, ты придешь? Если да, то должен напомнить что ты опаздываешь, – весело сообщает он мне.
— Уже бегу, я близко. Только не жрите всё без меня!
С опозданием, но прихожу к дому Нико. Захожу в нашу студию для репетиции где царит беспорядок. На столике кружки с остатками кофе, на полу кабели, а в углу барабанные палочки. Нико сидит на диване стучит палочками по подушке.
— Ну наконец-то! – Нико поднимает взгляд. – Мы уже думали выступать без тебя. Назовемся «Мутность».
— Я задержался всего на десять минут, – говорю я, снимая кожанку и кидая ее на диван.
— На пятнадцать, – уточняет Эрик, не отрывая взгляд от клавиш. – Но мы всё равно тебя любим.
Андри валяется на полу, щёлкая струны баса. На нём майка с принтом Нирвана и вечно мятая рубашка поверх. Он приподнимает голову и хмурится.
— Эй, у тебя все нормально? Что, опять Риан? Этот урод когда-нибудь успокоится?
— Все в порядке, – отмахиваясь я. – Ну а ты жив? – спрашиваю, кидая ему бутылку воды.
— Пока не началась игра — да. Как только споёшь криво, я умру от позора.
— Очень смешно, гений.
— Я стараюсь, – ухмыляется.
Мы подключаем инструменты. Я беру в руки гитару, прижимая ее к себе. Она как второе дыхание.
— Начинаем.
Я встаю к микрофону. Первая попытка — провал. Я сбиваюсь, голос дрожит.
— Погодите, – поднимает руку Эрик. – Не звучит. Что-то не так.
— Извините, – выдыхаю. – Просто давайте еще раз, – я не хочу жаловаться.
На несколько секунд комната замирает. Никто не торопит. Молча дают пространство. Я делаю вдох. Глубокий. Андри ловит мои взгляд и поднимает большой палец вверх. Закрываю глаза. Нико стучит полочками, задавая мне ритм. Струны под пальцами знакомые и я выпускаю из себя всё что держал в себе в последние дни. Голос становиться увереннее, ниже, чище. И в этот раз настоящий.
Погружаюсь в твои глаза,
Чувствую, я в них теряюсь.
Звезды сводят меня с ума,
Исчез контроль, я влюбляюсь.
Слова льются легче чем воздух. Я забываю о школе, о прошлом , о будущем. Здесь только мы и музыка. Здесь я не просто часть команды, я дома. Продолжаем. До темноты, до боли в пальцах. До тех пор, пока внутри душа не успокаивается.
Вечером я снова один. Включаю музыку и готовлю ужин, овощи, картошка, немного масла. Кухня наполняется ароматом уюта. Я вспоминаю детство у бабушки. Радую свои вкусовые рецепторы, и настроение значительно улучшается.
Сегодня небо ясное, и, сидя на балконе, я восхищаюсь мастерством невидимого художника. Поскольку не спится, решаю повторить песни. Играю. В ночной тишине слышится тихая музыка. То, что пытаюсь передать, похоже на другой мир, со своей мелодией, своими чувствами, своей тайной, открывающейся только тем, кто хочет узнать и понять её. И я вновь теряюсь в своих мыслях, всегда так происходит когда пою.
Дверь хлопает. Миранда вернулась. Выхожу ей навстречу. Но похоже, что она пьяная. Странно, ведь даже если она уже взрослая и самостоятельная, алкоголь не употребляет вообще. Как и на меня, и на сестру повлияло детство. Те, которых невозможно назвать родителями, дружили с зависимостями.
— Миранда, что с тобой? – спрашиваю я, удивлённый тем, что вижу.
— Прости, Ари, прости. Я не хотела тебя расстраивать.
Сестра начинает плакать.
— Всё, не надо лить слёз. Что случилось? Хочешь поговорим?
— Думаю, я не в лучшем состоянии для обсуждения. Что касается того, что произошло, то я смогу и это пережить. Всё будет хорошо.
— И всё же, может будет лучше поговорить?
— Может быть.
— Так что случилось?
— Мы с Лорином расстались. Он мне изменял.
— Серьезно?! Ублюдок! – нервно говорю я.
— Ари, пожалуйста, мне не до этого. Я спать.
Уже лежу в постели, и хотя мои глаза закрываются, мысли не дают уснуть. Фотография, которую хранит моя сестра, её расставание, и состояние в котором она пришла. Всё это меня беспокоит. Покой кажется таким же далеким как звёзды.