Пролог
Одна петля, вторая, третья. Гюда подняла уставшие и глаза и быстро заморгала. Вязание никогда ей не давалось. Бесконечные петли нагоняли скуку, она все время сбивалась со счета; выходило криво.
Сквозь открытую дверь виднелась залитая прохладным солнечным светом комната и край старого черного рояля. Тонкие блики протянулись по его крышке и узловатым ножкам. Таящий музыку, он влек Гюду сильнее рукоделия. Она положила спицы и пряжу на маленький столик, звякнув ими о чашку, в которой еще оставался недопитый кофе, и встала. Прямоугольное зеркало выхватило из серости гостиной ее точеный темный силуэт, спешно скрывшийся за рамой.
«Не стану себя дальше мучить, – подумала Гюда, поднимая крышку рояля. – Буду той, кем хочу быть».
Комната наполнилась волнами музыки.