13 ноября 1985
СЛУШАЯ МУЗЫКУ ЛЕСА
В деревьях, наверно, сокрыта душа.
Растёт вмести с ними, меняется
И в каждом листочке таится.
То память о прошлом, одним им знакомом,
Ещё бы, никто их не слышит,
Не хочет подумать, что могут
Деревья всё видеть и вечно
Дрожать на ветру, потому что
Сказать порываются нечто.
Пытались шепнуть они тихо
В ладони, что к ним прикасались,
Разверзлись уста в её теле,
И губы вторые раскрылись.
Не верит никто.
Ну а если
Вдруг дерево всё-таки право
И что-то не то происходит?
Про грусть свою дерево шепчет:
О, сколько ночей оно знало!
По-моему, люди должны бы
В глухую чащобу проникнуть
И слушать там музыку леса
И листьев живых голоса.
Разглядывать пёструю карту
Из тысяч следов или пятен,
И каждый тогда убедится,
Что листья похожи на слезы,
Что хвои узор не случаен,
Что тайная есть в нём тропинка:
Ступи на неё и увидишь
Того, кто заставил раскрыться
Мои вторые уста.
Уже поздно, и вечером он явился мне. О той Лоре Палмер говорила Маргарет? Не уверена.