Тонкая нить
После ужина я снова закрылась в ванной.
Включила воду, чтобы шум заглушил мои мысли.
Но телефон — он не даёт покоя.
Первое сообщение приходит в 21:43.
«Ты хочешь потерять всё? Ещё одна встреча — и он тебя утянет на дно.»
Без подписи. Без имени. Только чёрный текст на белом фоне.
Слишком чисто, чтобы быть случайным.
Через три минуты — второе:
«Он не тот, кем кажется. Проверь его прошлое. Проверь. Или тебя скоро не будет.»
Мне становится холодно, хотя вода горячая.
Пальцы дрожат, но я не удаляю сообщения.
Скриню. Прячу в «заметках».
Может, пригодится. Может, это доказательство, что я не схожу с ума.
⸻
Следующее утро начинается странно.
Папа говорит, что сегодня их с мамой нет до позднего вечера — "встреча с инвесторами".
А потом вдруг предлагает отвезти меня в лицей.
Это уже само по себе тревожный звоночек.
Я отказываюсь:
— Мне с Лией по пути. Мы договорились.
— Кто такая Лия?
— Одноклассница.
— Мы её знаем?
— Нет. Она новенькая.
Он смотрит на меня пристально.
— Ты не врёшь?
— Конечно нет.
И я улыбаюсь — слишком широко, чтобы быть честной. Но он ничего не говорит.
⸻
По пути к остановке я замечаю чёрную машину.
Она стоит слишком тихо. Слишком ровно.
Тонированные стёкла. Двигатель выключен.
И она стоит там, где никто не паркуется.
Я ускоряю шаг. Перехожу улицу раньше.
Захожу в кафе, где всегда беру чай. Изнутри, сквозь витрину, вижу, как дверь машины приоткрывается — и снова закрывается.
Они меня проверяют.
Это не просто подозрения. Это уже — охота.
Я выдыхаю, достаю старую SIM-карту, вставляю в запасной телефон.
У меня нет плана. Но я знаю, что мне нужно время.
⸻
Третий урок отменили.
Объявили внезапно: учитель заболел, замену не нашли.
У всех — радость. У меня — импульс.
Я не думаю. Я просто иду.
Выхожу за территорию лицея через запасной выход.
Прохожу мимо ворот, не оборачиваясь. Вижу на телефоне отражение: никто не идёт следом.
Через десять минут я уже на троллейбусной остановке. Через двадцать — в пустынной части города.
Старое депо. Мы были здесь только однажды — в сумерках, случайно, почти испуганно.
Здесь тихо. Заброшенно.
Глухие стены, ржавые ворота, пахнет железом и сорняками.
Он уже там.
Сидит на обломке бетона, капюшон натянут, глаза в землю.
Он поднимает голову, когда слышит мои шаги.
— Ты?.. — его голос звучит тише, чем я запомнила. — Ты ведь не должна...
— Отменили урок, — говорю просто.
Он поднимается. Мы стоим молча. Между нами — неловкость и тысяча мыслей.
— Я не могла не прийти.
— Знаешь... — он медленно выдыхает. — Я думал, ты больше не придёшь. После всего.
— Мне приходили сообщения. Странные. Анонимные.
Он замирает.
— О тебе, — добавляю. — Угрожали.
— Кто?
— Не знаю.
Молчание.
Я жду — реакции, объяснений, может, признания. Но он просто стоит, смотрит в сторону.
— Я не знаю, кто именно, — наконец говорит. — Но это не просто так.
Он делает шаг ближе. Потом ещё.
— Я не опасен для тебя, — шепчет. — Слышишь?
Я киваю. Почти незаметно.
И всё равно отступаю на полшага, когда он подходит ещё ближе.
Он смотрит в мои глаза.
Долго. Тепло. Уверенно.
Потом подносит руку — касается моего лица.
Я замираю.
Всё внутри меня кричит: "нельзя, не сейчас, это слишком",
а снаружи — он.
Тёплый. Живой. Слишком настоящий.
— Можно? — шепчет он.
Я отвожу лицо:
— Нет... не надо.
— Почему?
— Это мой первый.
Он замирает.
Потом — сдвигается ближе. Говорит тихо, почти шепчет:
— Тогда пусть он будет со мной.
И, не дожидаясь ответа, наклоняется.
Я снова отступаю — но он тянет меня за талию, мягко, но настойчиво.
Слишком близко. Слишком быстро. Я дёргаюсь.
— Ник...
— Тсс... — он шепчет. — Просто доверься.
И целует.
Не как в кино. Не нежно-идеально.
Слишком живо. Слишком честно.
Я сжимаю кулаки. Думаю — оттолкнуть? Но не могу.
И вдруг — я сдаюсь.
На полсекунды. На вдох.
И всё вокруг перестаёт быть важным.
Когда он отстраняется, я тяжело дышу.
Он смотрит на меня — пристально. Молча.
— Прости, — говорит наконец. — Но я не жалею.
⸻
Я возвращаюсь домой ровно к звонку последнего урока.
Папа уже дома. Мама — рядом.
Они сидят за столом, будто ждали.
— Как был урок по истории? — спрашивает он, и голос его — слишком спокойный.
Я моргаю.
Ошиблась? Или...
— Хорошо, — отвечаю, стараясь звучать естественно.
Он качает головой.
— Странно. Он был отменён.
— А? — я пытаюсь изобразить удивление. — Я не знала. Мы остались в библиотеке с Лией. Готовили доклад. Не заметила.
Пауза.
Мама и папа переглядываются.
— Ты врёшь?
— Нет. Почему вы мне не верите?
— Потому что ты стала... странной. Скрытной. Мы знаем, что ты с кем-то встречаешься.
Моя грудь сжимается.
Они не знают точно. Они блефуют. Проверяют мою реакцию.
— С кем? — спрашиваю ровно.
— Мы ещё выясним.
— Тогда, когда выясните — поговорим.
Секунда — две — три. Молчание.
Я встаю. Медленно. И иду в свою комнату, не закрывая дверь.
Пусть думают, что я — наивная. Пусть верят, что выиграли.
А я просто держусь. Пока можно.
⸻
Ночь.
Я не сплю.
Смотрю в потолок. Считаю удары сердца.
И вдруг — лёгкий стук в стекло. Один раз. Потом второй.
Я подхожу к окну — и замираю.
Он.
Ник стоит на карнизе, ухмыляется.
— Ты с ума сошёл?
— Немного. Ты ведь тоже.
— Что ты здесь делаешь? — шепчу я, открывая окно
— Мне надоело ждать.
Он забирается внутрь.
Запах его куртки — ветер и пыль. Сердце колотится, как сумасшедшее.
— Я хотел увидеть тебя. Просто... быть рядом.
— Это безумие.
— Всё, что связано с тобой, — безумие.
Он снимает куртку. Осторожно подходит ближе.
— Мне всё равно, что будет завтра. Я не могу притворяться, что ты — просто никто.
Я сжимаю простынь в пальцах. Он тянется ко мне. Садится рядом.
— Можно я просто... останусь?
Я киваю. Молча. Слишком громко дышу, чтобы говорить.
Он ложится рядом.
Между нами — сантиметр. Потом полсантиметра. Потом — ничего.
Я прижимаюсь к нему лбом. Он обнимает меня.
Его рука скользит вдоль моего плеча. Сердце бьётся в унисон с моим.
Мы лежим. Просто так.
Но в этой тишине — всё.