7;ོ!? букет алых роз
Ты стояла у калитки, закутавшись в своё одеяло, пока Том открыл машину и жестом пригласил тебя внутрь. Молча. Всё было в молчании.. ты села, треск замков, тёплый воздух из печки. В салоне пахло немного табаком и мятой. Он включил фары, выехал с подъездной дорожки и направился в сторону твоего дома.
Вы не говорили ни слова.
Ты смотрела в окно, а он прямо вперёд. Глаза встречались только в отражении заднего зеркала. Это молчание не было неловким оно было... наполненным. Словно всё уже сказано и теперь важно просто доехать.
Когда вы остановились у подъезда, он только коротко взглянул на тебя и кивнул. Ты хотела что-то сказать хоть «спасибо», хоть «до встречи», но горло было будто заперто. Ты просто вышла и тихо захлопнула дверь.
Прошла неделя. А потом — ещё две.
И чем дальше, тем больше внутри тебя что-то ломалось. В школе он снова был другим. Словно ничего не было. Ни взгляда, ни "привет", ни намёка. Он проходил мимо, будто ты снова была просто прохожей в коридоре. Никакого тепла в глазах. Ни воспоминаний, ни вчерашнего. Ни подколов как было раньше. Словно всё растворилось вместе с хлоркой из бассейна.
Ты пыталась не думать. Сбивала мысли учёбой, тренировками, книгами, музыкой. Но каждый раз, когда он проходил мимо. даже не глядя внутри словно кто-то щёлкал выключателем.
Настал обычный серый день. После четвёртого урока ты, как всегда, пошла к раздевалке переодеться в форму для волейбольной секции. Людей в коридоре почти не было — только далёкие шаги и звон дверей.
Ты открыла свой шкафчик и замерла.
На аккуратной полке лежал небольшой букет алых роз. Свежих. Ароматных. Завёрнутых в коричневую крафтовую бумагу. Внутри между лепестков торчала записка, свернутая пополам. От руки. Чёрной гелевой ручкой.
Ты развернула её.
Всего одна фраза:
«Прости, я дурак. Но ты не уходи. Том.»
В горле что-то запульсировало. Будто сердце пыталось вырваться сквозь кожу. Ты снова посмотрела на букет. Алые, плотные лепестки, как будто кричали о том, чего он не сказал тогда.
Ты села на скамейку рядом, розы на коленях, пальцы дрожат, а внутри всё перемешалось — обида, нежность, злость, радость. Он всё помнит. Он не забыл. Он не ушёл.
Ты сидела на скамейке, уставившись на розы, как будто они могли дать ответ. Записка дрожала в руках, слова отпечатывались в голове, но ты всё равно не понимала, почему сейчас? Почему после недели тишины? Что он хочет?
Сердце сжималось, но разум кричал: "А если это просто игра? Или шутка?"
Ты глубоко вдохнула, отложила записку в букет, встала, аккуратно поставила всё обратно в шкафчик и закрыла дверцу. Повернулась ключ — словно заперла эмоции вместе с цветами.
Ты взяла волейбольный мяч, стараясь не думать. Решила просто тренировка. Просто спортзал. Просто забыть...
Коридор был длинный, гулкий, свет мигал тускло. Ты прошла поворот и резко остановилась.
Он был там.
На середине зала. Один. В спортивной форме. Стоял, покачивая баскетбольный мяч в ладони, а потом бросал его на пол — чётко, резко, как будто пытался выбить мысли из головы вместе с ритмом отскока.
Ты застыла. Он поднял голову и встретился с тобой взглядом.
Тот же взгляд. Глухой. Глубокий, пристальный. Без улыбки. Без слов. Но с чем-то непонятным внутри.
Ты вжалась в стену, не зная, куда деть глаза, мяч, руки. Всё тело будто перестало слушаться. Подойти? Спросить? Просто… стоять рядом?
Он сделал шаг. Но ты сделала шаг назад.
Сомнение. Страх. Боль.
И в этот момент в зал зашла преподавательница и одноклассники с шумом, с мячами, с разговорами. Время разлетелось, как стекло. Ты не успела ни шагнуть, ни сказать, ни спросить.
Урок начался. И ты — прошла мимо...