32.
Энт Декер
Это мой худший кошмар, ставший реальностью. Это повсюду. Как сухой хворост, рассыпанный над открытым пламенем. Оно распространяется, как лесной пожар.
Интернет гудит. Каждое наше с Робби взаимодействие на льду с начала сезона было пересмотрено, разрезано на куски и замедлено.
Это хуже некуда.
Это выглядит именно так, как есть: два парня, которые сначала терпеть не могли друг друга, но постепенно стали не в силах оторвать друг от друга взгляд.
Каждый клип, который они показывают, одинаковый или похожий. Это я и Робби на льду, на скамейке или по пути в раздевалку. Мы близко друг к другу, разговариваем или смотрим друг на друга. Между нами есть что-то. Что-то, что сложно назвать, но легко увидеть.
В начале я был лучше него в том, чтобы скрывать это, но в последнее время всё изменилось. Я начал смотреть на него так же, как он смотрит на меня. Интернет-сыщики и сталкеры этого не пропустили. Они поймали точный момент, когда это произошло впервые. Я отдал пас Робби и наблюдал, как он забивает. Мои глаза загорелись, влажные, почти сонные, сверкающие, пока Робби крутил кольца вокруг наших соперников. Это была игра после того, как мы впервые трахнулись. Игра после того, как он сказал мне, что чувствует, где я был, когда двигался.
Хоккейный матч со счётом баскетбольного.
С тех пор между нами мелькает тайная улыбка, передаваемая от одного к другому, как что-то драгоценное.
Крошечные, едва заметные прикосновения были увеличены и замедлены: кулачный удар, который длился слишком долго; похлопывание по спине, которое закончилось тем, что его или моя рука сжала майку. Малейшие колебания между нами были проанализированы и переосмыслены. Лёгкие финты выделены. Общие взгляды и руки, которые тянулись друг к другу бессознательно, были положены на сладкую музыку и проигрывались снова и снова.
Незначительные взаимодействия были рассмотрены под микроскопом, увеличены и превращены во что-то огромное.
Во что-то, что, как я всегда знал, придёт за мной.
Я годами сидел в раздевалках, изучая лица своих товарищей по команде, зная, что их поведение по отношению ко мне изменится, если они узнают это обо мне. Я пытался понять, кто воспримет это лучше всего. Кто — хуже всего. Я всегда знал, что, когда это произойдёт, люди будут относиться ко мне по-другому. Они будут говорить со мной по-другому. Они будут говорить обо мне по-другому. То, что они напишут обо мне, тоже будет другим.
Это больше не будет о том, как я играю.
Это больше не будет о моих статистиках.
Это будет об этом. Навсегда.
Я боялся этого всю свою жизнь.
Я думал об этом годами, представляя, как это произойдёт, и пытаясь понять, как всё будет.
Реальность хуже, чем я мог себе представить, и, поверьте, это о чём-то говорит. Всё моё существо будто сжимается. Дробится. Как будто мою жизненную силу, то, что держит меня вместе, хирургически удаляют.
Это то, что я ожидал почувствовать, но не по той причине, по которой я ожидал это почувствовать, и это, блядь, шокирует меня до глубины души.
Прошло пять дней с тех пор, как я ушёл из дома Макгвайеров. Пять дней с тех пор, как я видел Робби, и мысль о том, что Робби втянут во всё это, расстраивает меня больше всего. Я думаю о нём постоянно. Его прекрасное лицо. Его прекрасное, счастливое лицо. Его честное, открытое лицо и его мягкое сердце.
Лицо, которое легко улыбается, потому что оно не знает, что такое быть ненавидимым.
Моё сердце колотится в горле, когда я думаю о том, что это может измениться.
Я не могу этого вынести.
Я не позволю этому случиться.
Я должен отпустить его. Я знаю это. Это не ракетостроение. Это очевидно. Он может найти девушку для свиданий уже завтра, несколько раз сфотографироваться, целуясь с ней, и слухи о нас утихнут. Это произойдёт быстро. Люди — мудаки, но у них короткая память.
Я набираю сообщение, чтобы сказать ему это, сотню раз. Сотню раз или больше. Я смотрю на экран и перечитываю свои слова. Они имеют смысл. Это правильный поступок. Очевидный, правильный поступок.
Я просто, блядь, не могу нажать "отправить".
Я не могу этого сделать.
Я пытался и пытался, и пытался. Я пытался позвонить ему и сказать эти слова, но я не могу сделать и этого.
Настроение команды изменилось. Осторожное. Настороженное. Появился подтекст, которого раньше не было. Они могут не знать всего, но они знают, что что-то происходит. Я слышал, как парни говорят шёпотом в автобусе, в раздевалке, в баре отеля.
Некоторые из них подозревают нас.
Некоторые думают, что это самая безумная хрень, которую они когда-либо слышали, и что ни я, ни Робби никогда бы не «сделали что-то подобное».
Именно это — «что-то подобное» — убивает меня.
Я знаю, откуда берутся такие мысли и какое мышление их порождает.
Когда я думаю о том, что Робби столкнётся с этим, я чувствую физическую боль. Меня бросает то в жар, то в холод, и в сотый раз я смотрю на экран, набирая сообщение, которое должен отправить, чтобы освободить его.
Мой палец зависает над кнопкой отправки, дрожа, пока я пытаюсь заставить себя сделать это. Я пытаюсь, пытаюсь, пытаюсь.
В конце концов, когда я настолько измотан, что у меня двоится в глазах, я удаляю сообщение и вместо этого печатаю другое. Я даже не смотрю на него, чтобы перечитать.
Я нажимаю «отправить» без колебаний.
« Скучаю по тебе».
Он отвечает меньше чем через двадцать секунд.
« Я уже в пути ».