16
16
От лица Тессы
Парк пах попкорном и сырой травой, смех раздавался повсюду, будто кто-то открыл бутылку с радостью и выпустил её на волю. Дети бегали сквозь толпу с липкими руками и разрисованными лицами, петляя между ногами людей с корзинками и складными стульями. Над нами развевались баннеры, гордо и блестяще возвещая «День Пикенса», будто это было чем-то хорошим.
Это был тот самый день, которым люди притворялись, что делает Ривердейл особенным.
Я шла рядом с Бетти, сначала почти молча. Мы давно не гуляли вот так. Но всё равно, я была рада быть с ней.
- Джагхед всю ночь не мог угомониться из-за этого праздника, - наконец сказала Бетти, натянув куртку потуже, когда мимо нас прошёл ветер. - Просто одержим.
- Это же в его стиле, - ответила я.
- Зацикливаться.
Она слегка улыбнулась, но улыбка не дошла до глаз.
- Наверное, да. Он уверен, что Южную сторону пытаются стереть. И, может быть, он прав. Но иногда... - она вздохнула, - ...иногда я просто хочу, чтобы он был подростком хотя бы на пять минут, понимаешь?
Я кивнула, но мой взгляд скользил по группам семей, которые расположились на холмах, расстилая пледы и смеясь, будто за пределами этого солнечного городка ничего не существовало. Двое родителей помогали ребёнку повязать красную бандану на шею собаки. Девочка на плечах у отца махала крошечным флажком с эмблемой Ривердейла.
Эта боль в груди была мне знакома.
Всё вокруг выглядело так, будто принадлежит кому-то. Я продолжала идти, стараясь не думать о том, что у меня никогда не было ничего похожего. Ни разу. Только мама, которая вспоминала обо мне, когда я её злила, и отец, для которого значок был важнее, чем я. И вот опять - вокруг столько тёплых моментов, но ни один из них не мой.
Бетти вернула меня в реальность сменой темы:
- И ещё этот Чик.
Я моргнула.
- Точно. Брат.
Она медленно кивнула:
- До сих пор странно это говорить. Я не росла с ним. Даже не знала о его существовании до недавнего времени. А теперь он просто... живёт у нас. Как будто это нормально.
- Я бы с ума сошла, - вырвалось у меня.
Она усмехнулась - коротко, устало:
- Ага. То же самое. С ним что-то не так. Понимаешь? Я застукала его ночью онлайн. Он... ну... общался по видеосвязи с незнакомцами.
Я взглянула на неё, не зная, что сказать. Мы же говорили не о человеке, который был частью её жизни годами. Это был чужак в её доме. Брат, которого она даже толком не знала.
- Ты говорила об этом с мамой?
Она закатила глаза:
- Елис Купер? Серьёзно? Она считает, что возвращение Чика - это исполнение всех её молитв. Она не хочет слышать о нём ничего плохого.
Я нахмурилась:
- Она всегда мечтала о идеальной семье.
- Да, - пробормотала Бетти, а потом, почти шёпотом, добавила: - Просто я не думала, что она считала, будто я - не достаточно.
Мы прошли ещё немного, прежде чем она показала на дерево возле тропинки:
- Вон они.
Я проследила за её взглядом - и вот он, Чик.
Руки скрещены, поза напряжённая, будто даже стоять в этом парке ему неудобно. Светлые волосы коротко подстрижены, глаза острые, настороженные. Он совсем не похож на Бетти. И не похож на улыбающихся людей вокруг.
Рядом с ним стояла Елис Купер, сияя, будто только что выиграла главный приз. Она держала его под руку, словно боялась, что он исчезнет, если отпустит.
Мы подошли ближе. У меня в груди замерло что-то странное. Первой нас заметила Елис и замахала рукой, её лицо озарилось:
- Бетти, дорогая!
Бетти обняла её, будто по привычке, а я осталась чуть в стороне. Елис повернулась ко мне с той своей отточенной, натянутой улыбкой:
- И ты здесь, Тесса, как приятно.
- Взаимно, Елис, - вежливо ответила я, продолжая украдкой смотреть на Чика.
Он ничего не сказал. Только кивнул, его взгляд скользнул по мне, а потом снова остановился на Бетти, будто он пытался угадать её следующую мысль.
- Тесса, - вдруг сказала Елис, коснувшись моей руки.
- Какой замечательный день, правда? Так важно, чтобы Ривердейл собирался вместе. Ты не находишь?
- Наверное, - ответила я, но уверенности не было.
Я не могла перестать смотреть на людей, держащихся за руки, улыбающихся, будто всё хорошо. Но в животе что-то сжалось. Что-то подсказывало мне - всё не так. Словно буря затаилась под всем этим раскрашенным счастьем.
И всё равно, где-то на задворках сознания, нежеланный и неуместный, всплыл образ Свит Пи.
Я не видела его с той ночи в «Попсе», с того момента, как он наклонился через стойку, будто хотел сжечь всё к чертям. Я думала, может, увижу его сегодня - с друзьями, вечно насмешливого, будто ему всё безразлично. Но его нигде не было.
Я просто хотела взглянуть. Просто узнать, смотрит ли он на меня так же, как я иногда ловлю себя на мыслях о нём. Но его не было. И я не знаю - это облегчение или разочарование.
- Наверное, твой отец в восторге от сегодняшнего дня, - сказала Елис, её голос лёгкий, почти весёлый, когда мы пошли дальше по парку. Её слова прорезали шум толпы - болтовню семей, смех детей, гудение палаток с сахарной ватой и попкорном, и отдалённые звуки духового оркестра, который играл фальшиво гимн города.
- Да, наверное, - ответила я, не отрывая взгляда от гравийной дорожки под ногами. Я слышала звук собственных шагов, тихо шаркающих по земле. Правда в том, что я ещё не разговаривала с отцом с тех пор, как мы пришли. Он уже был занят чем-то с мэром Маккой и какими-то людьми в костюмах, и мне совсем не хотелось в этом участвовать. Я просто хотела плыть по течению - вдали от натянутых улыбок и старых историй, от тяжести того, что должен значить этот день.
- А как работа в «Попсе»? Бетти говорила, ты теперь там.
Я бросила взгляд на Елис - её улыбка широкая, искренняя, слишком яркая для той серости, что внутри меня. Я заставила себя кивнуть:
- Нормально. Ну... это всё равно работа, но не так уж и плохо. Иногда смены после школы даже успокаивают. - Я сделала паузу. - И я уже начинаю узнавать постоянных посетителей.
- Ставлю, скоро тебе надоедят молочные коктейли, - вмешалась Бетти с тёплой, игривой ноткой.
Я посмотрела на неё, уголок её губ приподнялся. Я не смогла удержать улыбку.
- Вряд ли. А вот картошка фри - это да. В конце каждой смены от меня пахнет маслом.
Бетти фыркнула, и мы тихо рассмеялись. Это было хорошо - будто мы вскрыли что-то, давно запечатанное.
- Значит, ты работаешь в «Попсе»? В том самом, у вокзала? - перебил наш момент Чик. Его голос был низким и спокойным. В нём было что-то странное.
Моё тело напряглось. Я не обернулась. Его взгляд - не знаю, что в нём, но он заставлял меня чувствовать, будто с меня хотят что-то снять, добраться до самого нутра.
- Да, - ответила я ровно. - Только на полставки. Несколько вечеров в неделю.
- Ты бывал там, Чик? - спросила его Елис, голосом слишком радостным, будто она старалась втянуть его в тепло разговора.
- Один раз, - ответил он медленно и сдержанно. - Но коктейль попробовать не успел.
В его словах было что-то такое... будто он хотел, чтобы мы его пожалели.
- Многое потерял, - просияла Елис. - А снежный кленовый лёд ты пробовал?
- Нет. Он вкусный?
- О, Бетти, - Елис повернулась, когда мы остановились. Лицо её было полно эмоций, и на миг показалось, что она заплачет. - Я так счастлива.
- Мам, мам, мам... - Бетти поспешно попыталась её остановить, глаза расширились, в них читалась тревога.
Я проследила за её взглядом - и увидела его. Хэл Купер, шёл к нам с привычным хмурым выражением лица, как будто само существование кого-то рядом его раздражало.
"Елис," - резко говорит он, приближаясь.
"Хэл, я думала, ты сказал, что не придёшь," - отвечает Елис с явным раздражением.
Я сразу отступаю на шаг. Грудная клетка сжимается. Мне никогда не нравилось находиться рядом с ним - в его присутствии будто холоднее становится.
"Ты хоть понимаешь, кого ты пригласила в наш дом?" - рычит он, голос низкий и угрожающий.
"Папа," - тихо произносит Бетти, почти умоляя, но Хэл даже не смотрит на неё.
Я уставилась в пространство между ними - напряжение трещит, словно статический заряд. Елис и Хэл перебрасываются словами, их голоса перекрывают фоновый шум парка. Люди начинают обращать внимание.
Бетти внезапно поворачивается ко мне. "Пойдём отсюда."
Я быстро киваю, облегчённо вздыхаю и иду рядом с Бетти. Мы обе инстинктивно ускоряем шаг - как будто чем дальше от разговора её родителей, тем легче станет. Не становится.
Некоторое время мы не говорим ни слова. Тишина тяжёлая, наполненная невысказанным и острыми мыслями, от которых мы обе стараемся отвлечься. Мы идём в такт, наши ботинки шуршат по тропинке, а вокруг нарастает шум Пикенс-дей - музыка со сцены, смех детей, разговоры - всё сливается в фон, который нас не трогает.
Мы проходим мимо семей. Улыбающиеся родители с колясками, дети с сахарной ватой на липких пальцах, подростки делают селфи на фоне дурацкой растяжки "Pickens Day", натянутой между деревьями. Я продолжаю скользить взглядом, но всё равно каждый раз нахожу их глазами. Эти счастливые, будто с картинки, моменты, которые существуют без того груза, который тащим мы с Бетти.
И мне не нравится, что это вызывает боль в груди. Не зависть - не совсем. Больше как... желание. Желание, которому я даже боюсь дать имя.
Бетти всё ещё кипит. Это видно по её осанке - руки скрещены, челюсть сжата, губы поджаты, будто она держит что-то внутри. Может, крик. Может, рыдание. Я не спрашиваю.
-"Прости," - наконец говорю я, голос почти теряется в общем шуме.
Она смотрит на меня, и выражение лица на мгновение смягчается. -"За что ты извиняешься?"
-"За то, что была там. Что видел это. За то, что твой отец..." - я обрываю себя. Эту фразу не закончишь правильно.
Бетти горько усмехается. -"Тебе не нужно извиняться за то, что мой отец - придурок." Голос дрожит.- "Если уж на то пошло, я рада, что ты была там."
Я легко толкаю её плечом, она закатывает глаза, но в её взгляде - благодарность. Этого достаточно.
Музыка со сцены становится громче по мере нашего приближения. Мы подходим к краю толпы, стоим сбоку, чтобы не оказаться в ловушке. Я поднимаю взгляд - у микрофона Фред Эндрюс. Он улыбается, весь из себя вылизанный кандидат в мэры, говорит с той лёгкостью, будто родился с этим умением.
-"Давайте поприветствуем гордость Ривердейла - 'Кошички'!"
Толпа аплодирует, родители делают вид, что заинтересованы. Я замечаю Веронику в туфлях и блестках - она широко улыбается, поправляя стойку микрофона. Рядом другая девочка кивает Мелоди, проверяя звук. Они уверенные, готовые взять сцену под контроль.
Песня начинается с тяжёлого бита, толпа подхватывает ритм. Я стараюсь сосредоточиться, раствориться в музыке, как все. Но что-то не так. В воздухе чувствуется напряжение, будто под музыкой прячется тревожный гул.
И тут это случается.
Краем глаза я замечаю движение в толпе - медленный поток, рассекающий парк, как рябь по воде. Я поворачиваю голову.
Это они. Змеи.
Они идут цепочкой, молча и уверенно, все в своих куртках. Не громко, не агрессивно. Тихо. Намеренно. Их рты заклеены серебристым скотчем, а руки связаны сзади верёвками или пластиковыми стяжками.
Люди начинают перешёптываться, оглядываться, переглядываться. Музыка сбивается. Девушки опускают микрофоны. Улыбка Вероники дрожит. Никто не ожидал этого.
Фред моргает, растерянно, микрофон повисает у него в руке.
И тут Тони срывает скотч с рта - одним движением, чётко. Он падает на землю, а она выходит вперёд. Голос у неё твёрдый, уверенный.
-"Пикенс-дей - это ложь."
Толпа замирает. Даже воздух будто затаил дыхание.
-"Генерал Пикенс устроил резню племени Уктена - семьи моего деда - и эта земля, на которой мы стоим, земля, где скоро построят новый Саутсайд, была у них украдена."
Я чувствую, как что-то во мне меняется, глядя на неё. Это не та Тони, что закатывает глаза в классе или усмехается, когда права. Сейчас она стоит прямее, чем когда-либо, и её голос звучит по парку, как будто всегда должен был звучать.
-"Мы не сможем их вернуть," - продолжает она, уже мягче, - "но мы можем и должны их почтить."
Несколько секунд - тишина.
Ни аплодисментов. Ни криков. Просто тишина.
Та, которая заставляет почувствовать, что людям неуютно. Которая говорит: они услышали, но не готовы принять. И потом, предсказуемо, тишину пронзает голос - как ножом.
Хайрам Лодж.
Он идёт к сцене с привычной самодовольной уверенностью, словно завёрнут в неё. Слишком легко улыбается, будто всё это просто недоразумение, а не боль, тянущаяся веками.
Он продолжает говорить. Что-то о единстве. Мне всё равно. Потому что я замечаю кого-то за спинами Змеєв
Свит Пи.
Он стоит в стороне, застыв, лицо не читается, взгляд вперёд, будто старается никого не видеть. Но я вижу его. Сегодня он другой. Не злой. Не самоуверенный. Просто... отстранённый.
Он не смотрит на меня. Или, может, смотрел раньше. Не знаю. Только одно ясно - сейчас наши взгляды не встречаются. Он поворачивается и уходит - от толпы, от Змеєв, от всего.
Во мне что-то сжимается, остро и неожиданно. Он одинок, даже среди своих.
Пока я смотрю ему вслед, краем глаза замечаю движение - Тони. Она смотрит на меня. Мгновение. Не с упрёком. Не с предупреждением. Просто взгляд. Будто видит меня. Будто знает.
Я моргаю и опускаю глаза. Бетти касается моей руки. "Ты в порядке?"
-"Я..." - я колеблюсь. - "Да. Всё нормально."
Но я сама в это не уверена. Музыка снова играет, но странное ощущение в воздухе не уходит.
---
Гул закусочной Pop's наполняет воздух - ровное жужжание неоновых огней смешивается с приглушёнными голосами. Очередная субботняя ночь, и завсегдатаи понемногу собираются за своими поздними перекусами. Один из тех вечеров, что кажется, может длиться вечно - когда ритм закусочной становится чем-то привычным, и время начинает расплываться.
Я протираю стойку, когда слышу знакомую поступь шагов. Поднимаю взгляд и вижу, как ко мне направляется Эф-Пи Джонс. Его кожаная куртка всё ещё небрежно висит на плече.
- Здравствуйте, мистер Джонс, - говорю я, вежливо кивая ему, откладываю тряпку и беру кружку, чтобы пополнить кофейник.
Он занимает своё обычное место у стойки, табурет тихо поскрипывает под его весом.
- Вечер добрый, Тессп, - говорит он своим спокойным, глубоким голосом. Он никогда не спешит. Даже когда становится людно, он всё делает не спеша, методично.
- Что вам принести? - спрашиваю я, оборачиваясь к нему с кофейником в руке.
- Просто кофе, спасибо, - отвечает он, бегло осматривая закусочную, прежде чем снова взглянуть на меня. Кажется, он всегда всё замечает - спокойно наблюдает, без лишнего внимания к себе.
Я наливаю кофе в его кружку, пар поднимается в прохладном воздухе закусочной. Я давно работаю с ним и знаю, как он ведёт себя. Он не любит пустую болтовню, но всегда стабилен, всегда надёжен. Мы оба давно здесь и уже чувствуем ритм этого места без слов. Это та работа, где учишься двигаться, не нарушая потока.
- Как проходит вечер? - спрашивает он, когда я ставлю кружку перед ним. Тон у него непринуждённый, но в вопросе чувствуется нечто большее, будто он действительно хочет знать.
Я слегка пожимаю плечами, облокачиваясь на стойку.
- Как всегда. Заняты, но справляемся.
Он кивает, делая глоток из кружки.
- Да, обычное дело.
Наступает длинная пауза, и мне кажется, что Эф-Пи не закончил разговор. Он из тех, кто говорит коротко, но ёмко. Я это заметила - он говорит только то, что действительно важно.
Я поднимаю взгляд, замечая, как в закусочную заходят ещё пару клиентов, но сейчас мы вдвоём. В таких тихих моментах есть особое спокойствие. Хотя он не особо разговорчив, рядом с ним чувствуешь себя увереннее. Возможно, дело в том, как он держится - спокойно и твёрдо, будто знает, что мир его не собьёт.
- Джагхеду нравится снова учиться в Нортсайде? - спрашиваю я, просто чтобы прервать молчание. Не знаю почему, но, наверное, людям свойственно болтать, когда в работе наступает передышка.
Эф-Пи смотрит на меня с мгновение, выражение его лица не читается.
- Да, нравится. Думаю, он просто рад быть рядом с друзьями.
Я понимаю больше, чем он думает.
- Да, понимаю.
- Ну, как я ему всегда говорю: нет боли - нет результата. Учёба трудна, но если он хочет стать писателем, нужно работать. - Я улыбаюсь и киваю. - А ты знаешь, чем хочешь заняться после школы?
- Ну... - начинаю я. - Пока не уверена, но мечтаю поехать во Францию изучать космические технологии.
Эф-Пи приподнимает бровь, удивлён.
- Космические технологии, да? - тихо произносит он.
Я пожимаю плечами, стараясь не придавать значимости.
- Да, мне всегда это нравилось. Не знаю как, но мечтаю попасть во Францию и учиться там.
Он слегка кивает, обдумывая мои слова.
- У тебя есть смелость. Немногие ставят себе такие цели.
Я слегка улыбаюсь, благодарная за его слова.
- Спасибо.
Атмосфера меняется, и я замечаю, как он смотрит в сторону двери - туда заходит пара, ищущая свободное место. Он встаёт, отряхивает куртку и идёт их встречать, двигаясь с той же тихой уверенностью, что всегда его сопровождает. Проходя мимо, он кивает мне - как будто мы две части одного механизма.
Я смотрю ему вслед, испытывая странную смесь благодарности и уважения. Эф-Пи - тот человек, который заставляет тебя верить, что всё будет хорошо, даже если это не так. Мы не близки, но между нами есть что-то общее. Негласное понимание того, что работа здесь - это не только про еду и напитки. Это про выживание. Про то, чтобы прожить ещё один день, ещё одну смену и не сломаться, когда всё вокруг нестабильно.
Я возвращаюсь к стойке, беру тряпку и снова начинаю протирать поверхность, позволяя мягкому гулу закусочной окутать меня. Ночь продолжается, как и всегда - медленно подходя к концу.