Глава 50 - Без защиты
Прошёл год.
Не сразу, не заметно. В календаре - да. В жизни - по мелочам: в том, как перестаёшь оборачиваться на скрип двери, в том, как не проверяешь телефон по ночам, в том, как не боишься, что прикосновение - это прощание. Просто однажды понимаешь: ты - здесь. И никто не уходит.
Квартира была всё той же - чуть лучше, чуть чище. На стенах - плакаты из кино, полки с книгами, надписи маркером, записи в спешке. На подоконнике - крошечный кактус, который Ася утащила с рынка и который, вопреки логике, выжил. Кира сьехала со своей квартиры. Ей не хотелось больше возвращаться туда, где все не её.
На кухне пахло тостами. Кира стояла у плиты, босая, в её старой майке, с растрёпанными волосами и кофе в руке. Куртка висела на спинке стула - та самая, в которой она однажды явилась пьяная и дрожащая. Теперь - почти музейный экспонат. Она давно не пила. Сначала - через силу. Теперь - просто не нужно.
- Ты опять пережарила, - сказала Ася, войдя в кухню.
Кира не обернулась.
- Так вкуснее. Это мои тосты. Пережаренные, как мои бывшие.
Ася прошла мимо, чмокнула её в плечо - быстро, буднично. Как в долгом браке. Но с теплом. Тонким, как плед, накинутый без слов.
Они ели. За одним столом. В тишине. Но в той, которая - после бури. Где молчание не пугает, а греет.
Иногда Кира просыпалась ночью от кошмаров. Всё ещё. Бывает. Иногда снился голос Алисы, или запах разбитого стекла, или кровь на полу. Тогда она вставала, шла на кухню, пила воду. Иногда - плакала.
Ася не спрашивала. Просто подходила. Обнимала. Садилась рядом. Не предлагала решения. Не пыталась спасать. Просто была.
Ася теперь писала - тексты, короткие, странные, лоскутные. Кира читала, не понимая половины, но каждый раз говорила: «Это лучше, чем всё говно в интернете». И в этом было больше любви, чем в рецензиях.
Кира работала в том же зале. Иногда - тренировки, иногда - лекции для подростков. Про тело, про границы, про гнев. Один пацан в шестнадцать сказал ей: «Вы когда рассказываете - как будто не врёте». Она тогда заплакала. После. В кладовке. По-тихому.
Осенью они поехали в Петербург. Пили кофе на набережной, целовались под дождём, смеялись в музее современного искусства, глядя на выставку, где всё было белым. «Ты - мой цвет в этой пустоте», - сказала тогда Ася. А Кира в ответ: «Ты - моя точка опоры, даже если я шатаюсь».
А вечером, в один из дней, когда небо было особенно прозрачным, они снова поднялись на крышу.
Ту самую.
Кира заранее сказала: «Хочу посмотреть, что мы там оставили».
Ася принесла плед, два бокала, сок. Без алкоголя.
Они сели. Под вечерним ветром, над городом. Внизу шумела жизнь. Наверху - было настоящее.
- Думаешь, мы выжили? - спросила Кира, глядя вдаль.
Ася кивнула.
- Нет. Мы - начали.
- Без шансов?
- Без страхов.
Кира вздохнула.
- Я всё ещё боюсь. Иногда. Что всё снова рухнет. Что проснусь - и ты исчезнешь.
Ася накрыла её руку своей. Мягко.
- Я больше не умею исчезать. С тобой я - не тень.
Они сидели. Молча. Долго.
Потом Кира наклонилась, поцеловала Асю. Долго. Спокойно. Без давления. Без нужды доказать. Просто - целовать. Как живут. Как дышат.
- Ну что, любовь? - спросила она, слегка усмехнувшись.
- Наверное, - ответила Ася. - Или то, что сильнее.
- А ты - счастлива?
Ася посмотрела на неё.
- Я - не защищаюсь. Это, наверное, и есть счастье.
Ночь медленно опускалась на город. Улицы горели, как венозная система, неоновая, пульсирующая. Внизу кто-то спешил. Кто-то курил. Кто-то прощался. А наверху - были только они.
Кира и Ася...
Без страха. Без защиты. Вместе.
И это был не конец.
Это было - жить.
*Фанфик «Крыша» завершён. 50 глав, 1 история, 2 сломанных и влюблённых человека.
Я писала «Крышу» больше полугода. Где-то на инстинктах, где-то с замёрзшими пальцами, где-то - на полуслётах, когда от истории хотелось бежать, как Кира от любви, или молчать, как Ася, потому что внутри слишком много. Это было непросто. Но - по-настоящему.
Эта история родилась из тишины, в которой хотелось кричать. Из боли, которая не искала утешения. Из странной нежности, которая боится называть себя любовью. И именно поэтому - она выжила. Благодаря вам.
Вы читали, когда главы были длинные. Когда они были стеклянные. Когда там был мат, боль, неидеальные героини. Вы не отворачивались. Не просили «поскорее к хэппи энду». Не требовали шаблонов. Вы просто были рядом - как Ася рядом с Кирой. И это - бесценно.
Спасибо всем, кто оставлял комментарии, делился мыслями, поддерживал, ждал, чувствовал, спорил, молчал. Спасибо тем, кто находил себя в строчках, кто цитировал героинь, кто просто верил, что Кира и Ася заслуживают конца - не идеального, а честного.
Вы - часть этой истории. Без вас она не дожила бы до 50 главы.
Не знаю, будет ли продолжение. Может, будет сцена через 5 лет. Может - взгляд от Аси. А может - нет. Может, «Крыша» и правда осталась последним местом, где им было нужно сказать главное.
Но я точно знаю: теперь, когда вы прочли всё - они не исчезнут. Ни у меня. Ни у вас.
Спасибо.
И - живите без защиты. Но с любовью. Ваша imririi