12. Выстрел
Timmy Turner — Desiigner
Пистолет был направлен на меня. Это была очень опасная игра. Лицо Марка выражало гнев и переживание. Я смотрела на него пытаясь подать знак. Он уловил мои мысли. Он стоял позади мужчины с ружьем.
«Я тебя застрелю, если не отпустишь их.» — вымолвила я.
«Милочка, тогда тебя пристрелит мой товарищ. И игра закончится.» — улыбнулся амбал.
«Знаешь, что самое веселое. Ты такой тупой, что тебя провела маленькая девочка, которая случайно оказалась тут.» — я была полна уверенности и решимости. После моей фразы Марк вырубил охранника амбала. Это животное стало смотреть по сторонам и я выстрелила ему в плечо. Он громко закричал. Марк подбежал ко мне, Зейн стал набирать какой-то номер. Охранник и амбал были без сознания.
«Птичка, ты цела?» — он обнимал меня, очень нежно и крепко.
«Я живее всех живых, Морган. Ты думал я никогда не стреляла в людей?» — она усмехнулась.
Он чуть приподнял брови.
«С таким отцом мне пришлось научиться многому. Ты сам как? Что вообще произошло?»
Он обнял меня крепко.
«Враги окружают всегда, но я больше этого не допущу. Никогда» — сказал он с некой уверенностью, дав мне слово.
Через несколько минут приехали какие-то люди. Я осталась в комнате. Они решали серьезные вопросы, с кем-то говорили. Убрали этих мужчин с нашего дома. До вечера я просто просидела в комнате, залипая в телефон. Я старалась отключить от себя разные мысли о сегодняшнем дне. Все закончилось. Опасность позади.
После этой ужасной ситуации прошло несколько суток. Жизнь протекала тихо и спокойно. Я от скуки начала много готовить, пробовать разные рецепты из интернета. Так же заказала себе холсты, кисти и много красок, конечно не без помощи Марка. Он настоял на том, что сделает мне подарок и оплатит все. Днями и ночами я не отрывалась от холста, рисовала все, что было в голове. Я выплескивала свои эмоции, свои чувства. Некоторые картины были похожи на какую-то карикатуру, но в каждой из них был заложен смысл. Марк часто уезжал и пропадал, решал свои важные дела. Впрочем, это его дело и я не лезла.
Утром ко мне в комнату залетело какое-то тело, снося все на своем пути. Я нехотя открыла глаза. Передо мной стояла фигура человека, а точнее дьявола. Это был Марк Морган. Самый неожиданный и бешеный человек в моей жизни. Хотела бы я избиваться от него? Да, или же нет. Этот вопрос мучал меня постоянно. Я подскочила с кровати. Морган был в хлам пьяный, от него несло перегаром за километр, он шатался, не мог стоять на ногах, а на лице было множество ссадин.
«Твою мать, Морган, ты совсем уже?» — я опешила от его внешнего вида. Не из лучших его появлений....
«Птичка, ты так прекрасна» — Марк заикался, его язык заплетался. А сам он был весел, смеялся и улыбался. Вот придурок.
«Ты не нормальный, что с тобой? Ты бошкой ударился? Завалился ко мне с утра пораньше» — честно принять, я была очень зла, утром меня лучше вообще не трогать, а тут такое.
«Ну не злись, мам. Я чуть выпил и подрался. Ну вообще не твое дело, ясно? Не разговаривай так со мной» — он стал более серьезным на последнем предложении.
Я подхватила его за футболку и потянула в ванную. Сил моих уже нет на этого придурка...