Пролог
{Дорогой читатель,перед тобой открывается история любви или же разбитых чувств и сердец}
Она привыкла быть одна.
Не с детства — с первой боли. С первого предательства. С того самого момента, когда мир дал понять: откроешься — ранят.
Поэтому она научилась молчать.
Научилась смотреть сквозь.
И улыбаться так, чтобы никто не спрашивал: «Как ты?»
Её холод — не броня, он стал частью кожи.
Её резкость — не каприз, а молчаливое: «Я не подпущу».
Потому что за каждой колкостью жила старая, уставшая нежность, которой больше не доверяли.
Но иногда...
Иногда что-то трескается. Не больно, не громко — как трещина в стекле, невидимая для других, но ощутимая внутри.
И в эту трещину проникает свет.
Тёплый. Мягкий. Почти невесомый.
Любовь.
Не та, о которой пишут в книгах. Не громкая, не внезапная.
Она приходит тихо.
Когда глаза ловят чей-то смеющийся взгляд — и вдруг хочется смотреть дольше.
Когда молчание перестаёт быть тяжестью — и становится покоем.
Когда ты вдруг замечаешь, что сердце снова бьётся. Иначе. Медленнее. Но глубже.
Это история не о ком-то.
Это история о ней.
О том, как сердце, которое боялось любить, начало учиться заново.