40. Нет ответов
После той ночи Данон понял, что больше не может сидеть на месте.
Было что-то невыносимое в том, как он продолжал жить в режиме ожидания, будто Лана вот-вот вернётся, как будто что-то ещё должно случиться.
Но ничего не случалось.
Она не писала.
Не выкладывала ничего личного, только рекламные посты и нейтральные фото.
Хотя нет.
Он заставил себя снова открыть её профиль, прокручивая сторис.
Фото на пляже, залитый солнцем бассейн, коктейли с какой-то модной террасы.
Лана в купальнике, с мокрыми волосами, с ленивой полуулыбкой на губах.
Лана в обнимку с каким-то рэпером, которого он даже не узнал, но имя которого наверняка знает весь интернет.
Лана, сидящая на коленях у какого-то актёра, широко улыбающаяся в камеру.
Лана в коротком топе и мини-юбке, держащая в руке бокал шампанского, а рядом с ней — мужчина, Джонни Депп или Джордж Клуни, или просто какой-то богатый дед.
Он почувствовал, как внутри всё переворачивается.
Будто кто-то сжал его за горло.
Сначала он думал, что Лана просто уехала, что она переключилась на работу, что её отсутствие — это что-то временное.
Но, судя по тому, что он видел сейчас, она жила.
Веселилась, общалась, тусила в кругу знаменитостей, выкладывала фото в купальнике, оголяя своё идеальное тело, кокетливо улыбаясь в камеру.
Будто ей было абсолютно плевать.
Будто она даже не вспомнила о нём.
А он?
Он сидел здесь, в холодной Москве, пил дешёвое пиво с Лёшей на его кухне и пытался понять, какого хуя с ним не так.
— Ну и сколько ты собираешься ещё так страдать? — голос Лёши выдернул его из раздумий.
Они сидели на кухне, между ними стояли открытые бутылки, а в колонке тихо играла музыка.
Данон сжал челюсть, закрывая экран.
— Я не страдаю.
— Конечно, — хмыкнул Лёша, делая глоток. — Просто выглядишь так, будто тебя катком переехали.
— Отъебись.
Лёша закатил глаза.
— Чувак, ты серьёзно? — Он махнул рукой в сторону телефона. — Я вот даже не спрашиваю, что ты там увидел, но у меня есть догадки.
Данон промолчал.
— Она выкладывает фотки с какими-то левыми мужиками?
Он не ответил.
Лёша скептически хмыкнул.
— Ну конечно.
Данон резко отодвинул от себя бутылку пива, раздражённо проведя рукой по лицу.
— Да иди ты нахуй.
— За что? За то, что я говорю очевидные вещи?
— Да нет, сука, за то, что ты говоришь это так, будто тебе самому не похуй.
Лёша замолчал.
Между ними повисла напряжённая пауза.
— Я не говорил, что мне похуй, — спокойно произнёс он, но в его голосе было что-то странное.
Данон посмотрел на него.
— Тебя тоже задевает?
Лёша слегка прищурился.
— С чего ты взял?
— Потому что ты никогда раньше не задавал мне таких вопросов.
Лёша скептически усмехнулся, допивая пиво.
— Я не люблю обсуждать Лану.
— Тогда какого хуя ты её обсуждаешь?
Лёша поставил бутылку на стол чуть громче, чем нужно.
— Потому что ты выглядишь так, будто сейчас разобьёшь телефон об стену.
Данон молчал, сжимая пальцы в кулак.
— Ланка ведь не вернётся, ты понимаешь это, да?, — Лёша поднял бровь.
Данон даже не моргнул.
— А ты?
— Что — я?
— Ты её лучший друг, — медленно произнёс Данон, сжимая челюсть. — И ты также, как последний идиот в неё влюблён.
Лёша хмыкнул.
— Не настолько, чтобы делать вид, что меня задевает её отсутствие.
— Давай, рассказывай.
Лёша посмотрел на него, и в этот раз его взгляд был холоднее.
— Даже если так. Это что-то меняет?
Данон понял, что нет.
Они оба застряли в одной и той же точке.
Они оба знали, что Лана никогда не выберет ни одного из них.
Но чёрт возьми, почему от этого не становилось легче?
После разговора с Лёшей, Данон принял решение, что ему нужно было наконец блять переключиться и прекратить прокручивать в голове одно и то же.
Он начал работать больше, чем обычно.
Снимал новые видео, загружал себя по полной, чтобы не оставалось времени на мысли о ней.
Вечерами выходил с парнями, пил, тусил, пытался заставить себя вернуться в привычный ритм.
Но даже в клубах, даже среди красивейших девушек, которые смотрели на него с интересом, он чувствовал себя чужим.
Даже когда целовал кого-то, когда кто-то был в его кровати — это не было тем, чего он хотел.
Потому что никто из них не был ею.
И чем больше он это понимал, тем сильнее его разбивало.
Он пытался доказать себе, что может без неё.
Но пока что всё, чего он добился — это пустота.
_____
Данон сидел в такси, пьяный в говно, сжимая телефон в руке.
Он понимал, что не должен.
Что это плохая идея.
Что завтра он будет жалеть.
Но алкоголь размывал границы, делал его смелее, наглее, глупее.
Он открыл их чат.
Последнее сообщение было её сухим «Прости».
Сколько прошло? Неделя? Две? Месяц?
Он уже не считал.
Пальцы сами набрали текст.
«Ты вообще собираешься возвращаться?»
Он посмотрел на экран, перечитал и нажал «отправить».
Телефон упал на колени.
Он прикрыл глаза, прислонившись головой к холодному стеклу.
Слишком пьяный, слишком злой, слишком... опустошённый.
Экран мигнул.
Он поднял телефон.
Прочитано.
Но ответа не было.