Бессердечный

   ОТ ЛИЦА БЕАТРИС МОРСЕЛЛИ.

   Дверь в квартиру захлопнулась за мной с глухим стуком. Солнце уже давно опустилось, и лишь редкие лучи луны освещали коридор. Я нажала на небольшую выпуклость в стене, которая отвечала за свет, и яркая вспышка на мгновение ослепила меня. В глазах поплыло - резкий свет после стольких часов работы не приведёт ни к чему хорошему.

   Тяжёлый вздох сорвался с уст. Я присела на небольшой стул у выхода и сняла ботинки. Следом с моих плеч слетело пальто, которое я не стала поднимать с пола.

   Я поднялась и, проигнорировав кухню, прошла мимо неё. Живот жалобно взвыл - я с утра ничего не ела, лишь жалкий кофе. Но кто я такая, чтобы отказаться от напитка богов? Это сильнее меня.

   Ноги потянули меня в спальню. Не снимая оставшуюся одежду, я плюхнулась на мягкую постель. Сумка валялась где-то под моим телом. Сумерки сгущались за окнами, окрашивая комнату в сизые, угрожающие тона.

   Тени на стенах казались живыми - они жили своей жизнью, казались глубже, плотнее.

   В голове пронеслось неудавшееся утро. Сообщения этого безумца, серый, однотипный день в больнице.

   Точно.

   Я подскочила с постели, как ошпаренная. Кровать скрипнула от резких движений, но мне было уже плевать. Я рванула к своему столу справа от кровати и вытащила ноутбук. Ногой отпихнула тяжёлый стул и плюхнулась в него - больше не было ни следа той юной, истинной леди, которую видели окружающие.

   Я запустила ноутбук. Мерцание экрана в полумраке казалось кощунственно ярким, привлекающим внимание.

   Пальцы инстинктивно сжались до побеления. Мурашки пробежались по спине. Страх бурлил во мне с чем-то похожим на нетерпение.

- Ну же, давай.

   Экран ожил. Заставка - белое пятно на чёрном фоне - мигнула, как зрачок под светом лампы, и исчезла. Я набрала пароль - руки дрожали.

   Пальцы скользили по клавишам, и я зашла в Google. Ладони вспотели, руки потяжелели. Разум кричал: "Ты не хочешь этого знать! Выйди!" Но я не обратила внимания и в нерешительности начала вводить текст в поисковик. Уже через некоторое время передо мной были десятки сайтов, фотографии с места преступления и видеозаписи с его задержания.

- Аарон Торрес... - имя отозвалось болью в груди. Неужели это и правда он? Не может быть. Нет, он же мёртв. Я сама видела фотографии.

   Я замерла. В голове будто вспыхнула лампочка. Фотографии. Но не вживую.

   "Но на руке трупа было его кольцо", - шептал разум. Что-то внутри отказывалось верить. Отогнав мысли, я нажала на первый попавшийся сайт, и фотографии разного качества вспыхнули на экране: зернистые, расплывчатые. Кровь на асфальте, полицейская машина.

   Пролистав чуть ниже, я наткнулась на статью со вставленными фотографиями. На одной из них был изображён мужчина, смутно напоминающий... его.

   14 июля 2022 года.
   «Сегодня состоялся суд по делу некого Аарона Торреса. Примерный возраст мужчины - 28 лет. Причину обвинений городские власти тщательно скрывают. Ходят слухи, что к этому причастна близкая подруга задержанного - миссис Беатрис Морселли. Журналистам удалось запечатлеть её, выходящую из здания, где проходил суд, под руку с неизвестным мужчиной. Местные поговаривают, что рядом с мисс был лучший юрист города - Сэмюэль Аризано, который выступал в роли адвоката мисс Морселли. Но их близость не походит на профессиональную. Возможно, они друзья, а может, и вовсе любовники?»

   К посту прикрепили фотографию. Он был высоким - под два метра ростом, с мощной, мускулистой фигурой, создававшей ощущение, что он не вылезал из спортзала годами.

   Чёрные густые волосы небрежно спадали на лоб, слабо завиваясь на концах. Глубокий чёрный цвет контрастировал с ледяными глазами цвета промёрзшего неба перед бурей.

   Он не смотрел, а заглядывал в саму суть человека, разрывая душу.

   Лицо пересекали тонкие, неровные шрамы: один - тянущийся от скулы к углу рта, словно криво вырезанная усмешка, другой - над бровью, короткий, но глубокий, подчёркивающий суровую симметрию.

   Они не уродовали его. Нет, ни в коем случае. Они лишь придавали ему опасную привлекательность.

   Мужчина сидел в месте для подсудимых, пока судья выносил вердикт, а Беатрис и её адвокат предъявляли доказательства.

   Поддавшись назад, я заметила иконку другой статьи.

   «Пожар в местной тюрьме Чикаго, в тюремном крыле А»

   Рука остановилась в сантиметре от мышки. Тень сомнения мелькнула в глазах, прежде чем её затмила сокрушающая волна решимости. Я подвела курсор к заголовку и кликнула по нему.

   Прокрутила страницу - с первого взгляда ничего особенного, обычная статья о пожаре. Но чем ниже я опускалась, тем больше информации всплывало наружу.

   Я наткнулась на несколько изображений с места пожара: здание тюрьмы в огне, клубы дыма, обожжённые трупы. Под одной из фотографий находился небольшой пост.

   «Пожар в местной тюрьме Чикаго, в тюремном крыле А. Огонь вспыхнул без видимых причин - надзиратели не заметили дым. Пожар унёс жизни по меньшей мере семи заключённых и двух сотрудников. Большое количество заключённых получили тяжёлые ожоги и были срочно доставлены в ближайший госпиталь. Система камер наблюдения была отключена минимум за двадцать минут до инцидента. Имена погибших опубликованы лишь частично. Среди опознанных: Кайден Эрионс, Аарон Торрес и...»

   И тут экран завис. Мои брови свелись к переносице в недоумении. Всё зависло. Я нажала клавишу - ничего не произошло. Попробовала ещё несколько раз - курсор застыл.

- Чёрт! Ну же, давай! - резким движением я закрыла вкладку и попыталась открыть другую, но выдало ошибку.

   Белый фон заслонил драгоценный текст, и высветилось сообщение:

   "Извините, произошла ошибка. Пожалуйста, попробуйте позже."

   Сайт начал перегружаться. Сообщение медленно исчезло, остался лишь белый фон. Я щёлкнула по кнопке "назад", и меня перебросило на пустой поисковик.

- Что за хрень? - прошипела я сквозь зубы.

   Той вкладки больше не было, и я начала вводить текст заново.

   Пальцы дрожали без остановки, пока я вводила в окно поиска: "Пожар. Тюрьма Чикаго. Список погибших. Аарон Торрес".

   Но поисковик продолжал выдавать ерунду. Снова и снова появлялась иконка ошибки, когда я нажимала на тот самый сайт.

   В отчаянии я попыталась ещё раз зайти, копнуть глубже... Я ведь была так близка к истине. Не успела кликнуть на заголовок, как вылезло новое сообщение:

   "Вы временно заблокированы.
   Причина: подозрительная активность.
   Обратитесь в службу поддержки."

   Я сжала губы, пытаясь не разрыдаться. Чёрт побери, я была так близко! Злость и обида смешались в один коктейль чувств.

   Я рывком поднялась. Кресло тихо скрипнуло. Я даже не заметила, как начала со всей силы бить его, как будто это могло вернуть время вспять, чтобы я успела дочитать.

   Злость кипела под кожей, как раскалённая лава. Твари. Проклятый Аарон, проклятые сообщения, проклятая Астрид со своей «помощью».

- Оставьте меня наконец в покое!

   Почти в истерике прокричала и с ещё большим энтузиазмом начала бить кресло.

- Почему. Всё. Опять. Идёт. По заднице? Идите нахрен, всё.

   Я, тяжело дыша, вцепилась двумя руками в подлокотники и с силой сжала.

   В голове всплыл фальшиво встревоженный голос коллег: «Беатрис, всё хорошо? Ты выглядишь бледной. Бет, может, отдохнёшь? Что-то случилось? Может, тебе нужна помощь?»

   Я скривилась, вспомнив их слова - достали!     Отстаньте наконец-то!

- Нет, ничего не хорошо! Меня преследует грёбаный псих, которого я три года назад назад упрятала в тюрьму. Который уже столько лет считается мёртвым!

   Закрыв глаза, я зарычала. Как же всё достало! Со всей злобы, что накопилась за столько дней, моя нога пнула и без того пострадавшее от всплесков гнева кресло.

   Я не успела отойти, как новая порция пульсирующей боли в пальцах ноги сбила меня с ног. Глухой грохот разнёсся по дому.

   Долго сдерживаемые слёзы выплеснулись наружу. Я тихо застонала от бессилия. Подползла к стене и сжала свои волосы у самых корней, пытаясь с помощью боли заглушить гнев и страх.

   Я не знаю, сколько прошло времени. Может, несколько минут, а может, и час. Эмоции, совсем недавно державшие меня под контролем, притихли и отошли на второй план.

   И осталось лишь одно - страх.

   Липкий, скользящий, как невесомое перо по коже. В мыслях поселились сомнения: а что, если он узнает? Что, если поймёт, что я рыла про него информацию?

   Я не знала, чего боюсь больше - того, что он узнает о сайте...
   Или страха за свою жизнь, из которой я успешно выбросила его?

   Или же, вовсе, я боюсь своей веры, что он всё ещё жив.